Александр Савчук - Дневник валютчика, или Одиннадцать дней из жизни менялы

Но понемногу работа входила в колею, в течение часа среди прочих ко мне подошли несколько проституток, каждая меняла по 20—50 зеленых, не более, говорили, что на продукты. Меня многие из них, особенно из тех, кто постарше, помнили еще по работе в баре. Работали они теперь по месту, обслуживая заезжих курортников, а также многочисленных румын, зачастивших в последнее время в наш город, кто по делам бизнеса, кто еще зачем-то, ведь Молдова с Румынией теперь вроде как братья, то ли родные, то ли двоюродные, то ли сводные, во всяком случае я еще в этом не разобрался. Или же в новогодних отпусках все проститутки, или же застой в работе, то ли вся наличность у них в долларах, и леев не хватает на каждодневные нужды, подумал я, отсчитывая очередной из них леи.

Подошел один из давешних «мафиози», забрал приготовленные Михаилом деньги, даже пересчитывать не стал. «Я тебе доверяю» – сказал. И пригласил Мишу на пиво – «за быстро проделанную работу», но тот отказался.

Как-то незаметно в очень короткий период времени, буквально за четверть часа, на пятачке среди прочего люда появилось много местных «мафиози», они подходили к валютчикам, здоровались, делились новостями, шутили, смеялись. Наши мафиози в основном бывшие боксеры. Со многими из них я прежде занимался в спортзале, с некоторыми многие годы, то есть как спортсмены и как личности они росли, можно сказать, на моих глазах, так как я был постарше многих их них как минимум на несколько лет. Затем мое внимание привлекла подъехавшая к комиссионке, расположенной прямо напротив входа на рынок, впритык к универмагу, незнакомая мне «мазда», которая стала к стене магазина задом. Внутри ее, как я успел разглядеть, сидели четверо громил. Глядя на их рожи о роде их деятельности задумываться не приходилось – бандиты и все этим сказано. Я отозвал одного из местных мафиози, Птенца (кличка такая), в сторону и спросил:

– Это че, ваш босс приехал?

– Это один из главных людей в преступном мире Молдовы, кличка Варчан, не слыхал? – прошептал он в ответ. – Еще не вор в законе, но в верхах.

– Да откуда мне знать такое, лоху, – ответил я. Кличку я толком не расслышал, пишу теперь на слух, да и зачем она мне вместе с ее хозяином, подумал я тогда и отошел от машины подальше. На всякий случай.

Но оказалось, что этот самый мафиози имел ко мне какие-то претензии, потому что спустя четверть часа один из наших местных «мафиози» подошел и сказал:

– Савва, тебя этот, который из Кишинева на «мазде» приехал, зовет.

– Это еще зачем? – скривился я.

– Не знаю, – пожал он плечами.

Пришлось идти, куда же мне деваться, в родном городе нахожусь, не прятаться же, в самом деле.

Начало разговора с главным заезжим мафиози оказалось обескураживающим. Матерый урка, отсидевший на зонах неоднократно и, вероятно, немалые сроки, привык, как видно, разговаривать именно так.

– Тут разговоры ходят, что ты людей дуришь, а, Борман?

Борман с некоторых пор моя кличка. Был бармен, стал Борман.

– Не знаю, о чем ты, – угрюмо ответил я. – Что-то пострадавших не видно, никто не жалуется, значит, неверная у тебя информация.

– Ты… если я говорю, значит… Да я… да ты знаешь, что я тебе… – истерически вскричал он, лицо говорившего побелело, и стоявшие поблизости местные мафиози, слышавшие наш разговор, тоже изменились в лице. – Все, слышишь ты?! Тебе не жить! На земле больше нет места для нас двоих, или ты, или я. Понял??? На твоём лбу написан приговор. Я все сказал… И очень скоро вопрос будет решён.

На душе стало противно до липкости, непроизвольный страх почти парализовал меня, словно отточенный бандитский нож был уже занесен над моим беззащитным телом. Признаться, такие разговоры не для моих нервов, я ведь обычный человек, не герой и не урка, в «горячих точках» не бывал, и даже в армии, можно сказать, не служил, полгода в стройбате – это ведь не служба… А чтобы справиться с таким, нужен Чак Норрис, никак не меньше. Или же опытный снайпер…

– К чему такие крайности?.. – пробормотал я, но мне не дали договорить, кто-то из окружения приезжего бандита оттащил меня, буквально выпихнул в сторону и спустя минуту я обнаружил себя идущим… непонятно куда.

– Савва, – догнал меня валютчик Миша, тот самый, красавчик. – Савва, ты можешь мне помочь? – Губы его дрожали, голос тоже, и теперь красавчиком его назвать было затруднительно.

– Что случилось? – отстраненно спросил я, и подумал, что выгляжу в настоящий момент не лучше, а, пожалуй, и похуже его, и сам нуждаюсь в помощи, только непонятно чьей.