Ольга Шахматова - Пазлы. Сборник рассказов

Большая песчаная коса. Нога проваливается в песок по колено. Верхний слой обжигает. Поэтому ступаешь, зарывая ноги как можно глубже. Получается такая медвежья походка у отдыхающих. Все ищут тень под зонтами. А море прекрасно. Волны кажутся такими большими, я ведь вижу их впервые. С белыми гребешками. И не видать края. Всюду море! Большая песчаная коса и море! И лиман с другой стороны. Мы на острове! Вода теплая как парное молоко. И дядя Юра нас с Иной качает на волнах. Так легко держаться в воде! Мы бросаемся в волну, и она выбрасывает нас на берег. Упражнение бесконечное. Можно так качаться часами.

А потом мы ловим медуз. Их столько много. Их я тоже вижу впервые. Меня предупреждают, что те, которые голубые со щупальцами жалят. К ним не подходи. А те, что без формы, прозрачные, те безвредные. Мы набираем их в ведерки и плюхаем на раскаленных на солнце бабуль, а они визжат, но не прогоняют нас. Потом нас закапывают в песок, чтобы прогреть. Потом мы опять купаемся. День пролетает незаметно. И вот уже пора возвращаться. И чайки провожают нас своим протяжным криком. Завтра мы сюда вернемся.

Идем гулять по деревне. Асфальтированная центральная улица, а в проулках грунтовка. Но с какой любовью ухожены улочки. Каждый дом это произведение искусства. С вензелями, в различных архитектурных стилях, каждый дом – это отдельная глава в книге, отдельная история. Уютные веранды, беседки, причудливые сооружения над колодцами, шикарные палисады, резные чугунные изгороди то совершенно прозрачные, то обвитые изысканными цветами. Уважающие себя хозяева вдоль изгороди заливают бетоном некое подобие тротуару, отделяют его от дороги посадками фруктовых красивоцветущих деревьев: вишен, слив. Это затеняет тротуар, что делает прогулку по нему особенно приятной в жаркий летний день. Хозяева приветливо улыбаются, если мы останавливаемся полюбоваться домом, приглашают войти. Мы откланиваемся и идем дальше.

Наш путь лежит по мостику через лиман. Узкий проулок спускается к реке. Заканчиваются изгороди и начинаются заросли камыша. Тропа петляет, мостика не увидать. Встречные прохожие возникают так внезапно, что я каждый раз вздрагиваю. За очередной петлей тропинки сразу начинается мостик. Это сооружение на ветхих столбах шириной не больше 80 сантиметров. Сваренные из уголка рама с уложенными на ней поперек досками и перила на стойках, расположенных в полутора метрах друг от друга. Мы идем по мосту. Начинаются большие прорехи. Многие доски поломаны, многих попросту нет. Опасно, страшно. Иногда надо перебираться по раме в приступку, держась за перила, которые мотаются из стороны в сторону. Я с восхищением смотрю на бабулю. Она не ворчит, кажется, вовсе не боится и прекрасно выполняет сложные маневры. Я стыжусь своего страха и поэтому стараюсь четко пройти опасные места. Мы выбираем безопасное место на середине моста. Отсюда прекрасный вид на лиман, деревню, со сползающими к нему огородами. Солоноватый ветерок ласкает нас.

БабВаля говорит:

– Посмотрите на берега. На левом берегу, с которого мы прибыли, дома вычурные, каменные, а на правом берегу беленые мазанки с камышовыми крышами. Вот здесь по лиману раньше проходила граница с Бесарабией. Люди на этих берегах такие же разные, как и их дома. Сразу это не бросается в глаза, но стоит здесь пожить немного и это становится заметным.

Я любуюсь, как волнами клонится камыш, как смешно смотрятся вычурные разношерстные дома нашего берега и как четко определяется стиль деревни на правом берегу. Белоснежные беленые домики, утопающие в ярких цветниках, ровными рядами расположены вдоль улиц, видны четкие границы огородов с ровными рядами виноградников.

Мы садимся на мостике, опускаем ноги в воду и любуемся пейзажем. Ближе к камышам вот так же расположились рыбаки. Редкие прохожие даже не обращают внимания на то, как мы вот так запросто устроились на мосту. Видно это привычное дело прийти на мостик, усесться посередине и поглядывать в разные стороны.

За белеными мазанками большое трехэтажное здание школы. Но мы берем правее. Проходим несколько проулков и попадаем в цыганскую деревню. Здесь те же мазанки, но небеленые, с пучками торчащей соломы. И сады не засажены виноградом и цветами. Здесь вообще нет садов. У домов вытоптанное лошадьми стойбище. Чумазые, нечесаные дети шныряют тут и там. Во дворах разбросана домашняя утварь, стоят повозки. Здесь царит хаос. Всюду слышна цыганская речь. Вдруг в стремительном галопе мимо нас проносится пара верховых сорванцов, лошади в мыле, а цыганята опьянены ветром и бешеным ритмом скачки.