Жанна Бурим - Танцующая танец цветущей черешни

Параллельный эффект – остановка мысленного диалога. Я разрешаю им улететь этим мыслям – мальчикам и девочкам, далеко-далеко, вместе с воронами и галками, вместе с певчими птицами в другие страны. Хоть зиму и осень их не будет рядом. Весной, может быть, они снова прилетят вместе со своим выводком.

Но к тому времени мы уже станем другими, и мы их будем радостно встречать. Они нас уже не будут беспокоить и раздражать. Ведь теперь мы их ждём…

И все же, мысли это мальчики или девочки?

Наверное, у девочек – мысли девочки, а у мальчиков – это мальчики. Но у всех ли девочек – девочки?

Может с ними и обращаться надо так же, как с детьми, мальчиками и девочками…

А может мысли это скрытое лицо человека?

Или страницы, которые правильно или не правильно написаны, открыты и лежат где-то на поверхности, или спрятаны куда-то глубоко-глубоко. А подсознание пытается прочесть эту книгу, чтобы узнать, нужны ли эти листы мыслей или нет. Чтобы попытаться создать условия для того, чтобы они исчезли, или растворились. Или наоборот, вышли на поверхность и стали сильнее…

Амелия совсем запуталась в своих размышлениях. Ее глаза закрывались, словно от усталости. Но усталости не было. Может быть они пытались подсказать ей, что она что-то не хочет видеть, на что-то не может смотреть, что-то хочет убрать из своего поля зрения. А что-то вовсе старается не замечать…

Наверное они закрываются от тяжести моих мыслей, – подумала Амелия. И решила упорядочить все то, что летало, мешалось, болтало в ее голове, выплеснув на бумагу. Открыв свой дневник, она начала писать:

Трепетному мозгу нужна страница, на которой он сможет написать мыслям: не бегайте, не заваливайте меня своей мысленной массой. Дайте мне отдохнуть в тишине и собрать те из вас, которые сегодня действительно будут нужны моему телу.

Вас слишком много. Вы приходите, как прибой. Не успеет отхлынуть одна мысль, как на ее место приходят следующие.

Вы как дети, мчащиеся с урока на переменку, перебиваете одна другую, толкаетесь и кричите, стараясь завладеть большим количеством моего внимания, моего времени.

Вам не важно, о чем вы. Нужны ли вы сейчас?

Вам главное быть и двигаться, приходить, разрастаться как туча в размерах, вызывать ветер чувств и эмоций, а иногда проливаться дождем слез.

Какие же вы дерзкие, мысли! Вы приходите, когда вас не ждут и даже не просят, не зовут. Вы вваливаетесь в пространство головы откуда-то извне, как незваные гости, и начинаете в ней кружиться, вести себя так, как вам вздумается. Уводите в сторону, поднимаете настроение, или опускаете его. Что-то усиливаете, что-то забираете, играете со всем, что попадается вам под руку – надеждами, уверенностью, радостью, стремлением, мечтой.

Вы ведете себя словно хозяева, зашедшие в мой дом по дороге из ниоткуда в никуда.

Мысли, неутомимые странники дорог вечной Вселенной. Куда и откуда вы идете, зачем?

Что вы забыли во мне?

Мысли-тучи закрывают мое небо, и я не вижу ничего вокруг из-за их плотной пелены.

Мысли – пушистые облака приходят ко мне и дают мне свою легкость и радость, свое настроение.

Как же я хочу стать повелителем облаков. Разгонять мысли-тучи, сдувать мысли – облака. Очищать свое внутреннее небо. Делать его чистым, ясным, глубоким. Сиять на нем Солнцем – Солнцем Любви.

Я возьму чистый лист и начну писать вас. Я буду записывать каждую из вас, что пришла ко мне, пока вы не иссякнете. Я знаю, как любите вы кружиться, летать, дергать меня за ниточки памяти. Но так же я знаю, что вы не выносите пристального внимания и неподвижности. Своим карандашом я зафиксирую вас на бумаге, словно кнопкой на школьной доске. Вы начнете возмущаться, дергаться, пытаться освободиться от того, что держит вас и улизнуть туда, где ничто не будет ограничивать вашу свободу, ваш полет. А тех из вас, которые останутся, я стану наполнять, как мыльные пузыри, своим вниманием до тех пор, пока вы не лопнете, не рассыплетесь на тысячи не связанных между собой слов, не растаете в пространстве моей головы.

Так я очищу от вас свой ум, смогу помолчать, побыть в тишине своего внутреннего безмолвия.

Она писала в своем дневнике все, что приходило ей в голову. Вытаскивала разные слова и мысли из мешанины чувств, эмоций, обид, страхов, воспоминаний, каких-то чужих убеждений, историй и фраз. Пыталась все это хоть как-то упорядочить.

А мысли кружились и летали как мотыльки вокруг лампы. Их нельзя было словить, и нельзя было разогнать, выключив свет.