Людмила Козлова - Письма Булгакову. Роман. Избранное. Т. 3

Моя правда

Четвёртое мая – день рождения моего мужа Сергея. На улице почти лето. Зелены и густы кроны тополей. Раньше такая листва появлялась только в июне. Мой муж и мой сын Слава – вы слышите меня. Вместе со мной смотрите фильм «Мастер и Маргарита», который появился после… после… вы уже ушли. В разгаре бал сатаны. И в жизни – тоже. Война забирает и поедает молодых. И неважно, что это действо, этот кошмар гудит где-то далеко. В его пасть уходят и те, кто близко. Народ раздираем ненавистью – снова сатана поделил всех на красных и белых. Или на красных и коричневых.

Как странно – двенадцать лет без сына и мужа. Восемь лет – без мамы. Шесть лет – без отца. Четыре года – без Коли, среднего брата. И двадцать один год – без Саши, младшего в семье. Но я с ними. А они – со мной. Благодаря этому я жива. Всё, что делаю – делаю вместе с ними, поэтому мои силы умножаются в шесть раз. Я всё могу.

Вот сейчас Воланд говорит: «Никогда, никогда ничего не просите, особенно у тех, кто сильнее вас. Сами придут, и сами всё дадут». Михаил Афанасьевич, вы знали, что слово – это и есть ты сам. Вокруг фантасмагория, коллективный сеанс мракобесия. Все орут – победа!

Семьдесят лет прошло. Фронтовики по сию пору живут нищей жизнью в разваливающихся халупах. Они почти все уже вымерли. А граждане кричат – победа! Моё же слово – Любовь! Люблю всех живых, то есть имеющих душу.

Фото на память

Восьмое мая. Два дня назад – шестого числа съездила на кладбище. Прибрала в оградке. Постоять, погоревать было некогда – таксист ждал окончания работы. Видно, что торопился. Сам он, как будто, имеет корни в деревне. Сказал – тут, на этом кладбище, лежат у него четверо, в том числе, дед с бабушкой и мать. Фамилия – Барышниковы. Помню из детства – был в деревне Барышников. Кажется, работал в конторе потребкооперации. Мой отец иногда говорил – надо пойти выписать продуктов у Барышникова. Видимо, сельским учителям полагалась какая-то пайка на семью, ведь раньше частников не было, многие продукты купить негде, кроме как в заготконторе.

Домик наш стоит. Ель, которую посадил брат Саша, выросла – верхушка заметно торчит из-за крыши. И берёзы его стоят. Сделала на память фото на телефон, но кадр мелкий, хотя горы хорошо видны.

Пишу, а за окном где-то вдали, в кустарниках поёт скворец – да так звонко, эхо рассыпается от его песни. Облака белые, размытые – кажется, стоят, не движутся. Хочется уехать в деревню, но знаю – там жить не дадут. В городе не дают, а там – и подавно. Всё те же дырчатые глазки шариковых – повсюду.

В империи счастья любовь как причастье.

В империи счастья – грядущий подъём.

И нет нареканий заботливой власти —

Печётся о каждом, и только – о нём!

И ночью глухою, и утром и днём —

Печётся о счастье, товарищ, твоём!

Мы рады, мы очень и очень, и очень

Готовы ценить её зоркие очи,

Что с улицы смотрят в любое окно!

Мы рады. Он рад. И она. И оно!

Пупсик

Что называется – не верь глазам своим. Сегодня вдруг одна дамочка, которая пишет сладкие тексты – типа стихи высокодуховные, вдруг вывернулась наизнанку. Шлёт мне письма в почту и хамит. Вот вам и духовность, и музыка, и прочие красивости. Видимо где-то хорошо попраздновали 9 мая, и кто-то (из породы шариковых) что-то наговорил на меня. И эта красавица, килограммов сто двадцать весом, навалилась на жертву.

Да, беда всё та же – дураки и дороги. Нет ничего хуже безмозглых пупсиков, у которых шерсть и когти спрятаны внутрь до поры до времени. Всё те же дырчатые глазки неусыпных контролёров – это они каждый раз к 9 мая преподносят мне подарочки – типа за отца, который умудрился выжить в немецком лагере смерти, а потом и в советском гулаге. Привет, пупсик! Это тебе:

Стоял на полке пупсик,

на домбре бренчащий —

круглый, розовый,

вечно смотрящий прямо.

Вывернулся вдруг наизнанку

монстром из чащи

лесной, а, может быть —

из кладбищенской ямы,

и зачем-то

на Бога и чёрта сетовал.

Вот и верь глазам своим

после этого!

Позитив

Как ни странно, в квинтэссенции абсурда, давно потерявшей геометрию, логику и прочие признаки человеческой жизни, находится место и позитиву. Позитив в том, что я жива. А ведь запросто могло быть иначе. Когда приходится лавировать среди стадной братии, у которой смерть ближнего (война) вызывает коллективную эрекцию (это именно так – те, кто выступил против войны, объявлены предателями, болотниками, посажены в кутузку на большие сроки), надо помнить о том, что вряд ли что-то изменится в ближайшую тысячу лет. Как говорится, это на всю оставшуюся жизнь.