Мария Евсеева - Куда улетают самолеты

– Это не мое! – приходится подсказать.

– А чье ж, по-твоему? – гнусавит себе под нос.

– Мне без разницы чье. Мою куртку верните.

– Ты посмотри получше, может, забылся?

Что ж за день-то такой! Еле сдерживаюсь, чтобы не сорваться:

– Сказал же: не мое!

– «Не мое», – бурчит старуха. – Ну зайди тогда сам поищи. – Вздыхает и шаркает к двери.

Сразу бы так.

Еле нашел свою куртку. Прохожу мимо этого злосчастного окошка, в котором гардеробщица пригорюнилась, вижу – девчонка свое пальто сдает. Вроде лицо знакомое… Одноклассница моя? Точно! Это та, которую лысый вечно донимает.

А она меня замечает и улыбается. Одежду старухе протягивает, а сама делает несмелый шаг в мою сторону:

– Спасибо тебе.

– За что? – Смотрю на нее с подозрением.

– За Павлушку.

– Какого Павлушку? – переспрашиваю, но тут же вспоминаю мальца, у которого сегодня телефон отняли. – Твой брат, что ли?

– Нет. То есть… да. Почти.

Чудачка.

В другой день прошел бы мимо, даже разговаривать с ней не стал, а тут каждая потраченная минута на меня работает.

– А ты почему обратно вернулась? – спрашиваю. – Забыла чего?

– Я на факультатив по информатике хожу, – улыбается и забирает выданный старухой номерок.

– По информатике… – Зависаю на мгновение, и мне в голову приходит отличная идея. – А мне можно?

Тут же мысли дальше летят: неплохо было бы совместить приятное с полезным. Поэтому решаю уточнить:

– Я не заниматься, а просто посидеть тихо, в интернете полазать.

– Не знаю. – Застенчивая такая, голос приятный, мелодичный. – Пойдем. Чего гадать? Спросим у информатика.

Я хожу на факультатив по информатике не потому что мне это интересно. Просто знаю, что без информационных технологий сейчас никуда. Да и многого не понимаю, если честно. Хочется хоть какой-то порядок в голове навести. Но пока никак.

После уроков бегу домой, перекусить успеваю и учебники выложить, а потом снова в школу. И так два раза в неделю. А сегодня у раздевалки Диму замечаю. Где это он так задержался? Серьезный, как всегда. Куртка кожаная, но строгая, без всяких наворотов. Очень к лицу. Смотрю на него, не в силах взгляд отвести, пока он спиной ко мне стоит. А поворачивается – делаю шаг навстречу. Не могу удержаться, чтобы не поблагодарить. А он так пристально на меня смотрит и пытается суровым казаться, но глаза выдают.

– А ты почему обратно вернулась? – интересуется. – Забыла чего?

– Я на факультатив по информатике хожу, – объясняю сдержанно, а сама рада до умопомрачения, что разговор завязался. О чем угодно говорить готова.

– По информатике… – повторяет эхом, а потом снова прямо в глаза смотрит: – А мне можно?

И я уже не ощущаю земли под ногами, как будто он что-то такое невероятное говорит, и эти слова только меня и его касаются.

– Я не заниматься, а просто посидеть тихо, в интернете полазать, – добавляет.

– Не знаю, – вырывается само собой, и я ругаю себя за то, что ляпнула, не подумав. Только бы не ушел! Но тут же собираюсь с мыслями. – Пойдем. Какой смысл гадать? Спросим у информатика.

По лестнице поднимаемся: он чуть впереди, я немного позади. И кажется мне, что спина его – огромная скала. За такой спрятаться бы от всех невзгод и тревог. И не страшно, и спокойно, и ничего больше не надо.

Хорошо, что до четвертого этажа так много ступеней!

Информатик ничего не говорит. Молча кивает, приглашая нас в кабинет. Только после того, как все собираются, склоняется над Димой и шепчет что-то, а тот слушает внимательно.

Кошусь на него все занятие. Сбоку не видно, что он там делает. Да и какая разница? Глаза, губы, легкая ухмылка, едва заметная радость, даже простая сосредоточенность… Каждая эмоция, любое его движение – вот что важно.

Дима улыбается монитору, быстро пальцами по клавиатуре скользит. А я и мечтать о большем не могу, только бы смотреть на него часами напролет. Сорок пять минут – ничтожно мало.

Из кабинета вместе выходим. Наслаждаюсь каждым мгновением. Вот у раздевалки останавливаемся, одеваемся почти синхронно – я нарочно стараюсь не отставать. Считаю шаги от крыльца школы до ворот, не думаю о том, что через пару секунд расстанемся. А он прерывает наше напряженное молчание. Сам.

– Тебе в какую сторону?

– Налево. – Замираю.

– Мне тоже. – И слова его, как глоток свежего воздуха.