Мария Евсеева - Куда улетают самолеты

Шагаем молча. Шпильки по асфальту – цок-цок-цок. Только сейчас приходит осознание, что она старше меня на несколько лет. Во всяком случае, такое впечатление создается. Шикарная девушка. И на какую тему с ней заговорить? Вдруг ей моя болтовня совсем не интересна? Да, конечно, не интересна. Она и улыбается так… снисходительно.

Сворачиваем к перекрестку. Вот он, наш двор. Надо теперь отсюда плясать, выискивать номера по возрастающей.

– Где-то тут… – вглядываюсь в синие таблички.

– Дом шесть, – протягивает задумчиво.

– Значит, нам туда, – уверенно машу рукой, и она послушно идет за мной.

Дом четвертый, второй… А в обратную сторону – уже другая улица. Петляем, кружим… Чертовщина какая-то! Ну не могла же она адрес от балды выдумать? Значит, есть он где-то, этот дом двадцать четыре.

Завел, называется, Иван Сусанин. Все дворы мы с ней вдоль и поперек обошли, все изучили. Нет такого, и все тут.

– Может, ошибка какая-то? – злюсь уже, сам не пойму на кого.

– Вряд ли, – пожимает плечами, и я по ее глазам читаю, что устала со мной таскаться. – Спасибо за помощь. Я, пожалуй, пойду.

Да какая там помощь? Эх…

Заворачиваю к дому – можно сказать, она меня проводила. А я, джентльмен липовый, хоть бы назад до остановки довел… Но теперь чего уж?

Ключами гремлю на весь подъезд, в замочную скважину попасть не могу. Привык, что маленький ключ верхний замок открывает, а тут все наоборот.

Дома бардак. Даже заходить не хочется. Основная мебель пока не приехала. Достало это «перекантуемся как-нибудь». Четвертый день… Выкладываю на кровать еще одну порцию книжек, а то мало нам коробок с макулатурой тут и там. Только на этот раз учебники, которые в библиотеке выдали. Алгебра, физика, биология, русский, литература…

Если бы кто сказал пару месяцев назад, что я от безделья стану уроки делать, ни за что не поверил бы. Нет, я не разгильдяй, не двоечник. Но и в отличники не рвусь. Зачем все это? Ради чего из кожи вон лезть? По-моему, и хорошистом быть замечательно. Тем более если к этому никаких усилий прикладывать не приходится. Лень мне. Вот и все объяснение.

В этой школе, конечно, запара полная. Все какие-то чересчур на учебе помешанные. Да и так… Одни амебы. Нет желания ни с кем в диалог вступать. Да и нужно ли это? Все равно разбежимся кто куда меньше чем через год.

В дверь кто-то звонит. Открываю. Мужик, обросший щетиной от самых ушей и до шеи, с выдающимся кадыком. Еще и кепка блатная на глаза давит.

– А Людмила где? – еле проговаривает.

– В Караганде. Давай, дядя, дуй домой.

Дышать невозможно. Смердит на всю лестничную клетку.

Только в гостиную захожу, снова трезвон.

– Братан, я ж ничего такого… Просто Людмилу позови, а, – твердит одно и то же, а глаза стеклянные.

– Для тугоухих объясняю: нет здесь никакой Людмилы. Забудь дорогу! Понял?

– Понял, – мямлит.

Не успеваю замком щелкнуть, он в дверь как шарахнет чем-то и давай бузовать ногами и орать:

– Люд-ка-а! Я знаю, что ты там! Щенка своего к порогу приставила…

– Слышь, ты, тело неходячее! – Хватаю за грудки, и его модная кепка слетает с плешивой макушки. – Еще раз тебя здесь увижу, будешь зубы по подъезду собирать.

Спускаю его с лестницы и головной убор вдогонку швыряю. Лови! Не поймал… Раскрываю балконную дверь нараспашку. Надышаться не могу. Вся одежда от этого хрона провоняла. И даже свежий воздух кажется тяжелым, не приносит облегчения. Все в этом городе мне чуждо.

Звоню Климу. Диалог не вяжется. Пара дней, и как чужие.

Открываю свой профиль в соцсетях – хоть музыку послушать… В друзья кто-то просится. Просто Вика. Кто такая? Просматриваю загруженные ею аватарки и понимаю, что это та самая девушка, которая днем у меня про злосчастный двадцать четвертый дом спрашивала.

«Ничего себе разведка работает», – пишу ей и улыбаюсь.

Приятно, черт возьми! И неожиданно. А она в онлайне висит. Смайлик ловлю в ответ и снова набираю, ни с того ни с сего съехавши на «ты»:

«Ты как меня нашла?»

«А чего тебя искать? Ты же мне имя свое сказал. Город, из которого приехал, в навигаторе был обозначен. Возраст примерно прикинула, а фото тебя тут же выдало. Вас таких Дим, темноглазых, всего-то пятнадцать человек».

Просматриваю досконально ее страницу, все никак поверить не могу, да и понять, с какой целью она меня в друзья добавила. Я ей вообще не ровня. Она как с обложки журнала. А я что? Малолетка…

«Ну? Что молчишь? Ты рад?» – следом приходит еще одно сообщение.