Саша Танин: Влюбленный стигматик

Кортни, раздражаясь, тоже натягивает джинсы, майку и кофту, сверху повязывает шарф. Сегодня не ее денек уж точно. Мы не так часто трахаемся. За пять лет, какой бы ни была любовь, влечение уже не то. Со временем понимаешь, от чего у людей возникает желание наряжаться в различную униформу, играть роль, казаться не знакомыми своим партнерам. Я говорил недавно Кортни, может нам поиграть в главного врача и медсестру. А она обиделась. Наверно она хочет быть доктором, а я чтобы был пациентом.

Кто знает, может, надо девчонку еще какую пригласить. Меня на двоих надолго не хватит, но Кортни познает женскую ласку. Уж точно не второго мужика. Не представляю как два члена нанизывают мою детку.

Катимся на моем зеленом «Плимут Барракуда» 71 года. Кортни, откинулась на сиденье и задумчиво смотрела на пролетающие мимо нас дома, деревья, редкие тени людей. Я смотрел прямо перед носом, мясил жевачку туда-сюда, сбивая запах пива. По радио послышались знакомые ноты, старина Дэвид Боуи с своей «Чайна гёрл».

Я давил на педаль разрезая воздух. Малышка высунула голову, и ее каштановые волосы распустились на ветру как флаг перемен. Мы ехали провожать старика в последний путь. А я слушал песню и думал, что поимел бы азиатку, студентку какую-нибудь, пока она еще симпатичная, как японские школьницы. Кортни наверняка понравилось бы, вот только надо лишь немного решимости. А любовь что, никуда не денется. Старик вон, уже готовиться в мир иной, а нам то что, нам жить еще и жить. Я придавил на педаль акселератора, закурил и передал сигарету Кортни, и подмигнул ей.

Она улыбнулась.

Вот бы писать книгу, которую можно писать и писать… всю жизнь писать, пока не наступит конец. В книге конец, и тебе конец. Живи, пиши, пока артрит совсем не наложил вето на пальцы.

Вот бы начать писать, чтобы искренне, чтобы только правда. Пишу, но не знаю, правда это или вымысел… искренне надо уметь писать, надо знать как это делать. Бдить, следить, чтобы не корежило внутри, чтобы, без сомнений, и как только потянуло чуть-чуть привирать, так сразу молотком по пальцу, чтобы не тянулся, и не думал даже.

Вокруг есть люди, самые разные люди: любимые, знакомые, люди с которыми я знаком, и те которых я не знаю. Они все обо мне что-то думают, а я не знаю что. Допускают они, что я какой-нибудь другой, чем они?

Есть вот те, которые хотят меня подчинить. Им не я нужен, а подчинение. Может, они так и не думают, а все равно хотят. Да что там, все люди центры. Семь миллиардов центров. каждому надо чтобы вокруг него вились. За что-нибудь цеплялись, какие-то неточные поля притяжения.

Как-то все у меня не как у всех, все как-то не так, как хочется. Надо то, а хочется другое. А эти, они видят что хочу другого, а не пускают. Дескать, вот, держись тут около меня. Рядом. «Рядом!». И все у них так как им хочется. Все-то у них получается.

Иногда я думаю, может быть надо чтобы меня побили. Хотя бы не сильно, а так, пару раз в челюсть. Починить меня двумя ударами. Отрезвить. Но только чтобы без перелома. Вот еще трат не хватало.

Недавно приснилось, что меня изнасиловали до крови. И я бежал в горы. Там жительницы, в платках, зашнуровывали брюха огромных рыб, – местный промысле такой, как я уловил. Меня привели в какой-то дом, и на веранде, с внутренней стороны, какая-то женщина одернула шторы, и я увидел потрескавшуюся икону Божьей матери на подоконнике, ко мне лицом, изображение и не видно почти такая старая, износившаяся в просьбах. И женщина эта, через открытую форточку что-то говорит моему проводнику, что-то вроде того что мне помогут. Кто? Когда? Чем?

Едешь иногда на автобусе, по мосту, через реку, и представляешь как автобус сносит, и все летят в пропасть. А ты уже заприметил какого-то человека, девушку, ребенка, и знаешь, что спасешь его. Представляешь как выдергиваешь шнур, давишь стекло… все мокрое, тяжелое, а ты давай его тащить, какого-то человека, чтобы о тебе потом говорили.

Все – центры.