Blake Pierce - Der Perfekte Block

Die Polizeistation fühlte sich an wie ein belebter Busbahnhof. Der Hauptraum war enorm groß. Die Menschen schwirrten die ganze Zeit umher und sie war sich nie ganz sicher, ob es sich um Mitarbeiter, Zivilisten oder Verdächtige handelte. Sie musste immer wieder zu anderen Schreibtischen wechseln, da Profiler ohne den „vorläufigen“-Stempel ihres Senior-Titels, keine Ansprüche an von ihnen bevorzugte Arbeitsplätze erheben können. Egal, wo sie landete, Jessie schien sich immer direkt unter einer flackernden Leuchtstoffröhre zu befinden.

Aber nicht heute. Als sie in die Gasse an der East 4th Street ging, sah sie Detektiv Hernandez am anderen Ende stehen und hoffte, dass dieser Fall anders sein würde als die anderen, die ihr bisher zugewiesen worden waren. Für jeden dieser Fälle hatte sie Detektive beschattet, wurde aber nicht nach ihrer Meinung gefragt. Es gab sowieso keinen großen Bedarf dafür.

Von den drei Feldfällen, die sie beschattet hatte, waren zwei Raubüberfälle und eine Brandstiftung. In jedem Fall gestand der Verdächtige innerhalb von Minuten nach der Verhaftung, einmal sogar ohne überhaupt befragt zu werden. Der Detektiv musste den Kerl über seine Rechte belehren und ihn dazu bringen, erneut zu gestehen.

Aber heute könnte es endlich anders sein. Es war der Montag kurz vor Weihnachten, und Jessie hoffte, dass die weihnachtliche Vorfreude Hernandez großzügiger machen würde als einige seiner Kollegen. Sie schloss sich ihm und seinem Partner, einem Brillen tragenden 41-jährigen Kerl namens Callum Reid, für diesen Tag an, als sie den Tod eines Junkies untersuchten, der am Ende der Gasse gefunden worden war.

Er hatte noch eine Nadel in seinem linken Arm stecken und der uniformierte Offizier hatte die Detektive nur aus Formalität hinzugezogen. Als Hernandez und Reid mit dem Offizier sprachen, duckte sich Jessie unter dem Polizeiband und näherte sich dem Körper, wobei sie darauf achtete, nicht irgendwo hinzutreten.

Sie blickte auf den jungen Mann herab, der nicht älter aussah als sie. Er war Afroamerikaner mit einer Fade-Frisur. Selbst im Liegen und ohne Schuhe konnte sie erkennen, dass er groß war. Etwas an ihm kam ihr bekannt vor.

„Sollte ich wissen, wer dieser Typ ist?“ rief sie Hernandez zu. „Ich habe das Gefühl, als hätte ich ihn schon mal irgendwo gesehen.“

„Wahrscheinlich“, schrie Hernandez zurück. „Du warst auf der USC, oder?“

„Ja“, sagte sie.

„Er war wahrscheinlich ein oder zwei Jahre mit dir im Kurs. Sein Name ist Lionel Little. Er spielte dort ein paar Jahre lang Basketball, bevor er Profi wurde.“

„Okay, ich glaube, ich erinnere mich an ihn“, sagte Jessie.

„Er hatte einen wunderschönen Linkshänder-Abschlag“, erinnerte sich Detektiv Reid. „Erinnerte mich ein wenig an George Gervin. Er war ein hochgelobter Anfänger, aber er machte sich nach ein paar Jahren aus dem Staub. Er konnte keine Verteidigung spielen und er wusste nicht, wie man mit dem ganzen Geld oder dem NBA-Lebensstil umgeht. Er war nur drei Saisons dabei, bevor er ganz aus der Liga ausstieg. Die Drogen haben zu diesem Zeitpunkt so ziemlich die Oberhand gewonnen. Irgendwo auf der Strecke landete er auf der Straße.“

„Ich habe ihn von Zeit zu Zeit gesehen“, fügte Hernandez hinzu. „Er war ein süßer Junge – er wurde nie wegen mehr als Herumlungern oder öffentlichem Urinieren vorgeladen.“

Jessie lehnte sich hinüber und sah Lionel genauer an. Sie versuchte, sich in seiner Position vorzustellen, ein verlorenes Kind, süchtig, das aber nicht viel Stress macht, das in den letzten Jahren durch die Hinterhöfe der Innenstadt von LA gewandert war. Irgendwie hatte er es geschafft, seine Gewohnheit beizubehalten, ohne Überdosierung oder im Gefängnis zu landen. Und doch war er hier, in einer Gasse liegend, mit der Nadel im Arm, ohne Schuhe. Etwas fühlte sich nicht richtig an.

Sie kniete sich hinunter, um genauer zu sehen, wo die Nadel aus seiner Haut ragte. Sie wurde tief in seine ansonsten glatte Haut gesteckt.

Seine glatte Haut…

„Detektiv Reid, Sie sagten, Lionel hatte einen schönen linken Abschlag, richtig?“

„Eine wahre Schönheit“, antwortete er anerkennend.

„Also kann ich annehmen, dass er Linkshänder war?“

„Oh ja, er war total links-dominant. Er hatte mit rechts echte Schwierigkeiten. Verteidiger überholten ihn auf dieser Seite und schalteten ihn komplett aus. Das war ein weiterer Grund, warum er es nie zu den Profis geschafft hat.“

„Das ist seltsam“, murmelte sie.

„Was ist?“ fragte Hernandez.

„Es ist nur… könnt ihr Jungs hier rüberkommen? Es gibt etwas, das für mich an diesem Tatort keinen Sinn ergibt.“

Die Detektive gingen hinüber und hielten direkt hinter der Stelle, an der sie kniete. Sie zeigte auf Lionels linken Arm.

„Diese Nadel sieht so aus, als wäre sie auf halbem Weg durch seinen Arm und sie ist nicht in der Nähe einer Vene.“

„Vielleicht hat er schlecht gezielt?“ schlug Reid vor.

„Vielleicht“, räumte Jessie ein. „Aber schaut euch seinen rechten Arm an. Es gibt eine präzise Linie von Spuren, die alle entlang seiner Adern verlaufen. Für einen Drogenabhängigen ist es ziemlich genau. Und das macht Sinn, denn er war Linkshänder. Natürlich spritzte er seinen rechten Arm mit seiner dominanten Hand.“

„Das macht Sinn“, stimmte Hernandez zu.

„Also dachte ich, dass er vielleicht nur schlampiger war, wenn er seinen rechten benutzt“, fuhr Jessie fort. „Wie Sie sagten, Detektiv Reid, vielleicht hat er nur schlecht gezielt.“

„Genau“, sagte Reid.

„Aber schaut“, sagte Jessie und zeigte auf den Arm. „Abgesehen von der Stelle mit der Nadel im Moment ist sein linker Arm glatt – keine Einstiche.“

„Was sagt dir das?“ fragte Hernandez und begann zu sehen, wohin sie wollte.

„Es sagt mir, dass er sich nicht in seinen linken Arm gespritzt hat, so gut wie nie zuvor. Soweit ich das beurteilen kann, ist das nicht die Art von Kerl, die sich von jemand anderem in diesen Arm stechen lassen würde. Er hatte ein System. Er war sehr methodisch. Seht euch seinen rechten Handrücken an. Er hat auch dort Einstichspuren. Er würde lieber seine Hand abschneiden, als jemand anderem zu vertrauen. Ich wette, wenn wir seine Socken ausziehen, werden wir auch an seinem rechten Fuß Einstiche zwischen den Zehen finden.“

„Also meinen Sie, dass er keine Überdosis genommen hat?“ fragte Reid skeptisch.

„Ich meine, dass jemand es so aussehen lassen will, als wäre er an einer Überdosis gestorben, aber er hat schlampige Arbeit geleistet und die Nadel irgendwo in seinen linken Arm gerammt, den normalerweise Rechtshänder benutzen würden.“

„Warum?“ fragte Reid.

„Nun,“ sagte Jessie vorsichtig, „Ich begann darüber nachzudenken, dass seine Schuhe fehlen. Keine seiner anderen Kleider fehlen. Ich frage mich, ob seine Schuhe, da er ein ehemaliger Profi-Spieler war, teuer waren. Gehen einige von denen nicht für mehrere hundert Dollar weg?“

„Das tun sie“, antwortete Hernandez und klang aufgeregt. „Als er zum ersten Mal in die Liga kam und jeder dachte, dass er ein großes Ding werden würde, hat er einen Schuhvertrag mit einer aufstrebenden Firma namens Hardwood unterschrieben. Die meisten Jungs haben bei einer der großen Sneakerfirmen – Nike, Adidas, Reebok – unterschrieben. Aber Lionel hat sich für diese Typen entschieden. Sie wurden als avantgardistisch angesehen. Vielleicht zu avantgardistisch, weil sie vor ein paar Jahren aus dem Geschäft ausgeschieden sind.“

„Dann waren die Turnschuhe nicht mehr so wertvoll“, sagte Reid.

„Eigentlich ist das Gegenteil der Fall“, korrigierte Hernandez. „Weil sie bankrott gingen, wurden die Schuhe zu einer heißen Ware. Es gibt nur wenige im Umlauf, sodass jeder einzelne bei Sammlern sehr wertvoll ist. Als Sprecher des Unternehmens hat Lionel wahrscheinlich eine Ladung davon bekommen, als er den Vertrag unterzeichnet hat. Und ich wäre bereit zu wetten, dass er sie heute Abend getragen hat.“