Blake Pierce - Der Perfekte Block

Ein junger Mann, wahrscheinlich nicht älter als 25 Jahre, schlich sich neben sie und ließ sich auf dem leeren Barhocker zu ihrer Linken nieder. Sie warf ihm einen prüfenden Blick zu und schätzte ihn schweigsam ein.

Es war Teil eines Spiels, das sie gerne mit sich selbst spielte. Sie nannte es informell „Vorhersage von Leuten“. Dabei versuchte sie, so viel wie möglich über das Leben einer Person zu erraten, nur basierend darauf, wie sie aussah, handelte und sprach. Als sie dem Kerl heimlich einen Seitenblick zuwarf, war sie erfreut zu erkennen, dass das Spiel nun professionelle Vorteile hatte. Schließlich war sie eine Junior-Kriminalprofilerin. Das war Feldarbeit.

Der Typ war mäßig attraktiv, mit zottigem, schmutzig-blondem Haar, das über die rechte Seite seiner Stirn fiel. Er war braungebrannt, aber es war keine Strandbräune. Es war zu gleichmäßig und perfekt. Sie vermutete, dass er regelmäßig ein Sonnenstudio besuchte. Er war in guter Form, sah aber fast unnatürlich schlank aus, wie ein Wolf, der schon lange nichts mehr gegessen hatte.

Er kam eindeutig aus der Arbeit, da er noch im “Uniform“-Anzug war: glänzende Schuhe, leicht gelöste Krawatte, um zu zeigen, dass er entspannt war. Es war gegen 22 Uhr, und wenn er gerade erst von der Arbeit gekommen war, ging sie davon aus, dass er einen Job hatte, der lange Bürozeiten erforderte. Vielleicht die Finanzbranche, obwohl das normalerweise einen frühen Arbeitsbeginn anstelle von langen Nächten bedeutete.

Er war eher ein Anwalt. Aber nicht für die Regierung; vielleicht ein Mitarbeiter in seinem ersten Jahr bei einer schicken Firma in einem nahegelegenen Hochhaus, wo sie ihn mit Arbeit überschütteten. Er war gut bezahlt, wie der Maßanzug bewies. Aber er hatte nicht viel Zeit, um die Früchte seiner Arbeit zu genießen.

Er schien zu entscheiden, wie er sie ansprechen sollte. Er konnte ihr keinen Drink anbieten, da sie bereits einen hatte, der noch halb voll war. Jessie beschloss, ihm zu helfen.

„Welche Kanzlei?“ fragte sie und drehte sich zu ihm.

„Was?“

„Bei welcher Anwaltskanzlei bist du?“ wiederholte sie und schrie fast, um über die pulsierende Musik hinweg gehört zu werden.

„Benson & Aguirre“, antwortete er mit einem Akzent der Ostküste, den sie nicht ganz identifizieren konnte. „Woher wusstest du, dass ich Anwalt bin?“

„Zufallstreffer; sieht so aus, als würden sie dich wirklich hart rannehmen. Hattest du gerade erst Schluss?“

„Vor etwa einer halben Stunde“, sagte er, seine Stimme verriet einen Ton mehr Mittelatlantik als New York. „Ich freue mich schon seit etwa drei Stunden auf einen Drink. Ich hätte wirklich gerne ein Wassereis, aber das muss auch gehen.“

Er nahm einen Schluck aus seiner Bierflasche.

„Wie ist LA im Vergleich zu Philadelphia?“ fragte Jessie. „Ich weiß, es sind weniger als sechs Monate vergangen, aber hast du das Gefühl, dass du dich gut anpasst?“

„Oh Gott, was zum Teufel? Bist du eine Art Privatdetektiv? Woher weißt du, dass ich aus Philly komme und erst im August hierher gezogen bin?“

„Es ist eine Art Talent, das ich habe. Ich bin übrigens Jessie“, sagte sie und streckte ihre Hand aus.

„Doyle“, sagte er und schüttelte ihre Hand. „Wirst du mir verraten, wie du diesen Salontrick machst? Weil ich gerade fast ausflippe.“

„Ich werde das Geheimnis nicht verraten. Geheimnisse sind sehr wichtig. Lass mich noch eine weitere Frage stellen, nur um das Bild zu vervollständigen. Warst du in Temple oder Villanova zum Jurastudium?“

Er starrte sie mit offenem Mund an. Nachdem er ein paar Mal geblinzelt hatte, formierte er sich neu.

„Woher weißt du, dass ich nicht auf die Penn gegangen bin?“ fragte er und täuschte Beleidigung vor.

„Nein, du hast in Penn kein Wassereis bestellt. Sag schon!“

„Nova bis zum Schluss, Baby!“ rief er. „Go Wildcats!“

Jessie nickte dankbar.

„Ich selbst bin ein trojanisches Mädchen“, sagte sie.

„Oh, Gott. Du warst auf der USC? Hast du von diesem Lionel Little, dem ehemaligen Basketballspieler dort, gehört? Er wurde heute ermordet.“

„Ich habe es gehört“, sagte Jessie. „Traurige Geschichte.“

„Ich habe gehört, dass er für seine Schuhe getötet wurde“, sagte Doyle und schüttelte den Kopf. „Kannst du das glauben?“

„Du solltest dir Gedanken um deine machen, Doyle. Sie sehen auch nicht billig aus.“

Doyle blickte nach unten, lehnte sich dann hinüber und flüsterte ihr ins Ohr: „Achthundert Dollar“.

Jessie pfiff in gefälschter Ehrfurcht. Sie verlor schnell das Interesse an Doyle, dessen jugendlicher Überschwang von seiner jugendlichen Selbstzufriedenheit überwältigt wurde.

„Also, was ist deine Geschichte?“, fragte er.

„Du willst nicht versuchen, es zu erraten?“

„Oh Mann, darin bin ich nicht so gut.“

„Versuch es mal, Doyle“, überredete sie ihn. „Du könntest dich selbst überraschen. Außerdem muss ein Anwalt scharfsinnig sein, oder?“

„Das ist wahr. Okay, ich werde es versuchen. Ich würde sagen, du bist Schauspielerin. Du bist hübsch genug, um eine zu sein. Aber DTLA ist nicht wirklich die Gegend für Schauspielerinnen. Eher Hollywood oder westlicher. Modell vielleicht? Das könntest du sein. Aber du scheinst zu klug zu sein, als dass das deine Hauptkarriere sein könnte. Vielleicht hast du als Teenager als Model gearbeitet, aber jetzt machst du etwas Professionelleres. Nein, ich weiß, du bist in der Öffentlichkeitsarbeit. Deshalb bist du so gut darin, Menschen zu durchschauen. Habe ich Recht? Ich weiß, dass ich Recht habe.“

„Ganz nah dran, Doyle. Aber nicht ganz.“

„Also, was machst du dann?“, fragte er.

„Ich bin Kriminalprofilerin beim LAPD.“

Es fühlte sich gut an, es laut auszusprechen, besonders als sie sah, wie sich seine Augen unter Schock weiteten.

„Wie die Sendung Mindhunter?“

„Ja, so ungefähr. Ich helfe der Polizei, in die Köpfe von Kriminellen einzudringen, damit sie eine bessere Chance haben, sie zu fangen.“

„Whoa. Also jagst du Serienmörder und so?“

„Seit einiger Zeit“, sagte sie und vernachlässigte dabei, dass sie auf der Suche nach einem bestimmten Serienmörder war und dass das nichts mit ihrer Arbeit zu tun hatte.

„Das ist fantastisch. Was für ein cooler Job.“

„Danke“, sagte Jessie und spürte, dass er endlich den Mut hatte, zu fragen, was ihm schon seit einiger Zeit durch den Kopf ging.

„Also, wie sieht’s bei dir aus? Bist du Single?

„Geschieden.“

„Wirklich?“, sagte er. „Du scheinst zu jung zu sein, um geschieden zu sein.“

„Ja, oder? Ungewöhnliche Umstände. Es hat nicht geklappt.“

„Ich will nicht unhöflich sein, aber kann ich fragen was so ungewöhnlich war? Ich meine, du scheinst ein guter Fang zu sein. Bist du eine Psychopathin oder so was?“

Jessie wusste, dass er die Frage nicht böse meinte. Er war offensichtlich sowohl an der Antwort als auch an ihr interessiert und hatte es nur schrecklich verpatzt. Dennoch konnte sie spüren, wie all ihr verbliebenes Interesse an Doyle in diesem Moment von ihr wich. Im selben Moment traf sie die Erschöpfung des Tages zusammen mit einem Unbehagen ihrer High Heals. Sie beschloss, den Abend mit einem Mal zu beenden.

„Ich würde mich nicht als Psychopathin bezeichnen, Doyle. Ich habe definitiv einen Schaden, bis zu dem Punkt, dass ich nachts meist schreiend aufwache. Aber Psycho? Das würde ich nicht sagen. Wir ließen uns hauptsächlich scheiden, weil mein Mann ein Soziopath war, der eine Frau ermordet hat, mit der er schlief, und versucht hat, mir das anzuhängen, und schließlich auch noch versucht hat, mich und zwei unserer Nachbarn umzubringen. Er hat die Sache mit dem „bis der Tod uns scheidet“ wirklich ernst genommen.“