Об этом – и о своей маме.
Выбросить из головы все остальное. Дыши, смотри в окно, не думай ни о чем. Завтра волны вынесут тебя на берег Московского вокзала вместе со всеми этими уставшими, спешащими куда-то людьми, и Иван Чемезов останется только тенью прошлого, случайностью, случившейся в нужное время. Меньше всего ты должна вспоминать его светло-серые глаза, его внимательный взгляд, изучающий тебя так, словно хочет запомнить навсегда. Или раздевает глазами. И не вспоминай о его руках, о больших ладонях, державших тебя за плечи. И о его губах. И о его словах. Все это нужно забыть.
Просто останься. Ты же можешь просто остаться!
– Мама, я вернулась! – Ирина не стала звонить и открыла дверь ключом, лежавшим под половицей. Не потому, что боялась разбудить Марию Николаевну. Она знала, что мать встает рано, чтобы посмотреть свежие новости. А может, просто плохо стала спать с годами. Ира просто хотела войти домой и увидеть маму сидящей в кресле или на кухне, с чашкой чая – как в старые добрые времена.
– Ира! Господи, что же ты не позвонила с вокзала? – Голос матери доносился с кухни.
– Чтобы ты устроила тут кулинарный поединок? – усмехнулась Ира и бросилась обнимать Марию Николаевну. – Господи, как я по тебе соскучилась!
– Девочка ты моя. Ты еще больше похудела. Тебя нужно кормить и кормить! – возмутилась мать, шутливо тыкая дочь в ребра. – Ну скажи, почему ты такая у меня несговорчивая?
– Я… нормальная, – пробормотала Ирина и вдруг с удивлением отметила, что матушка-то ее – при параде. Даже губы чуть подкрашены. – Ты куда-то собралась, мам? В такую рань?
– А что, ходить по дому с накрашенными губами – это уже преступление? – рассмеялась та. – Нет, Иришка, нет. Просто… у нас гости.
– Гости? – нахмурилась Ира. – Марк? Он что-то узнал? Почему он мне не позвонил? Ах да, я же отключила телефон.
– Почему ты, кстати, отключила телефон? – спросила мама, и взгляд ее посерьезнел.
– Это очень долгая история, мам. А ты говоришь, у нас гости.
– Ничего, – покачала головой мама, увлекая Ирину за собой. – Гостям это тоже очень интересно!
Меньше всего на свете Ирина ожидала, что посреди ее собственной кухни будет сидеть Иван Чемезов собственной персоной. Сидеть – и пить чай с ее мамой. Ирина всплеснула руками и осела на ближайший стул, заботливо подставленный ей Марией Николаевной.
– Как видишь, мы тебя ждали. Я как знала, напекла-таки пирогов. Сейчас подогрею. Ваня, вы мне не поможете, а то чайник тяжелый?
– Сию секунду! – Иван вскочил и пошел к раковине.
– Да подождите вы с чаем! – крикнула Ирина. – Откуда он-то тут взялся?!
– Прилетел, – сказал Иван и склонился, чтобы набрать в чайник воды.
– Вот спасибо. Ирочка, а ты видела, какой красивый портрет написал Ваня? Представляешь, он мне его подарил! Твой папа был бы так счастлив!
– О чем она говорит?
– Сама посмотри, – пожал плечами Иван, а затем демонстративно сел на свое место, подцепил пирожок и принялся его уплетать. – Господи, Мария Николаевна, как же вкусно! Ни в сказке сказать, ни пером описать!
– Куда?
– Ой, иди, я покажу. – Мария Николаевна потащила Ирину в комнату, в середине которой стоял портрет – тот самый, над которым Иван работал все время их знакомства, за исключением последней пары недель. На нем Ирина, в терракотовом платье, в широкополой шляпе, – летит по небу, придерживая шляпу изящно изогнутой рукой. На ее ногах – только одна туфелька. Вслед за ней летят цветы, два кота, какая-то газета…
– Ты его закончил? Когда?
– Иногда по ночам я бросал эту дурацкую поддельную «Завалинку» и принимался писать тебя. Потому что это – единственное, что мне по-настоящему хотелось делать. Я готовил ее к Питерской выставке.
– Представляешь, Ириша, ты будешь выставляться в художественных залах! – улыбнулась Мария Николаевна.
– Я не хотела бы…
– Это мой портрет, Ира! – возмутилась мама. – И я ему разрешаю. Знаешь, как он называется? Твой портрет?
– Воровка на доверии? – предположила Ирина, и колючий взгляд темно-зеленых глаз обжег и поранил Ивана.
– «Девушка без имени». Мне кажется, это просто отличное название для картины. Очень по-старомодному, в хорошем стиле, – щебетала мама.
– Как ты меня нашел? – спросила Ирина, продолжая смотреть Ивану в глаза.
– Почему ты скрывала от меня, что твоя дочь пропала?
– Это не твоя война и не твоя беда, – пожала плечами Ирина. – Но теперь ты видишь. Я вовсе не принцесса, с которой можно жить долго и счастливо. Я – полный кошмар, разбитое корыто, и все мои мысли только о том, как найти ее. Жизнь моя – это слезы.
Читать дальше
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу