Вероника Мелан - Аарон

— Я…

— Тихо, я сказала.

Струнт восстал — его терпение лопнуло. Но восстал пока еще не с пола — видимо, до сих пор надеялся выиграть заключенное на сегодняшней вечеринке пари, — пока только голосом.

— Я не подвязывался исполнять настолько маньячные желания сумасшедшей…

— Это еще не маньячные, — совершенно спокойно отозвались с кресла. — Маньячные будут позже. Если выдержишь.

— Зачем мне выдерживать такое?

«Раб» злился все больше. Ну да, это проституты, которых она заказывала часто, терпели дольше, а такие вот лощеные хлюпики, которые пачками ловились на вечеринках, силой воли не обладали.

— Ну, ты же хочешь владеть миллионами?

Тишина. И такое громкое сглатывание, что Марго поморщилась — ей — богу, голодный пес. Бедный и жадный до денег, как до свежего мяса, пес.

— И такое придется терпеть каждый день?

— Нет, зачем же.

Струнт расслабился. Вот только рано — Марго пояснила:

— Два раза в день. А то и три. А, может, и с утра до вечера.

— Сука, — на этот раз «пуф» сбросил со спины ее ноги и начал разгибаться. — Ты просто ненормальная сука.

— А ты не знал об этом, когда заключал пари?

Черт, он не знал, что она «знала». А она всегда «знала» — видела это по их глазам — алчным и лаковым при виде дороговизны ее квартиры.

— Ненормальная…

— Это я уже слышала.

— Дура конченая…

— Пошел отсюда.

— Я…

Теперь актер восстал не на шутку — проявил норов, распрямился, сжал кулаки. Взгляд карих глаз налился гневом, подбородок заострился, рот сделался маленьким и совсем не красивым.

«Надо было заставить его сбрить и бороду. Эту модную козло — бородку. Без нее ему было бы лучше».

— Я тебя…

Продолжение почти всегда выглядело одинаково: шаг в ее сторону, тянущиеся к ее горлу руки, налитые яростью глаза и появлявшийся, как по взмаху волшебной палочки в женской руке, из‑под сиденья кресла пистолет — мелкая, но злобно — кусачая Беретта 337.

— Пшел отсюда, — повторила Марго лениво, не глядя на гостя. Она все еще смотрела на картины, размышляя, не продать ли их на следующем аукционе. Ствол в руке не дрожал — указывал, будто посаженный на клей, точно в лоб Струнта.

— Ты… ты за это заплатишь.

— Ни цента.

— Я сделаю так, что…

— Ничего не сделаешь. Пшел отсюда — процедила хозяйка пентхауса. — В третий раз повторять не буду.

И неудачник ловелас по имени Клинт — актер — недоучка «бритая — грудь — и–бритые — яйца», проработавший «пуфом» (фи, какая жалость!) всего‑то пятьдесят минут, покинул квартиру голым.

Торопливо. Без нижнего белья. С изливавшимся изо рта, как грохочущий водопад, потоком отборных матерков.

Минус один соискатель материального благополучия.

Плюс один балл к удовлетворенности.

Интересно, кто поработает пуфом завтра?

Ей стоило бы быть настолько же жестокой с ними, каким Джокер когда‑то был с ней, — мочиться им на голову, на грудь, заставлять вылизывать ступни, вылизывать немытую промежность, щипать за соски, — вот только беда — Марго не была и в половину настолько же жестокой, как тот субъект, с которым она когда‑то познакомилась в чате.

В обычном чате на сайте знакомств.

Кто бы знал, что люди бывают… такими?

Он унижал ее день за днем, неделя за неделей, два месяца подряд — два месяца сущего ада из которого она не могла, а частично и не хотела вырываться. Потому что эта тварь будила в ней не только ненависть, но и — странно признаться — женщину.

Марго ненавидела себя каждый день той жизни. Ненавидела Джокера — проклинала день, когда вышла в чат, когда зачем‑то указала свой телефон, когда по непонятной ей самой причине решила с пугающим незнакомцем встретиться. А ведь интуиция орала так, что охрипла и потеряла голос в первые же пять минут.

Стоило к ней прислушаться.

Стоило бы.

Она стояла у зеркала и проводила рукой по роскошным и густым черным волосам — настоящей драгоценности в ее внешности. Нет, не единственной — красивым было и лицо с аккуратным носом, изящно очерченными губами, подбородком сердечком и большими темными глазами, — но драгоценностью крайне значимой и очень ей ценимой.

Когда‑то эти самые волосы сбрил тот, кого она впоследствии полюбила — дурость, да и только. И именно по нему — человеку, которого когда‑то по глупости самолично, находясь под действием «экстази», подстрелила на улице, — она сохла все последующие месяцы, переходы и Уровни. Именно его искала день за днем на улицах, в кафе, ресторанах и в воинских частях — среди охранников, наемников, киллеров — среди всех, кто каким‑либо образом принадлежал к силовым структурам. (*Сюжет этой истории подробно описан в рассказе «Выстрел» — здесь и далее прим. автора)