Мария Суворовская - Качели над Каспием

Тесто раскатать в жгут, нарезать на кусочки.

Сформировать небольшие шарики, размером шаров настольного тенниса.

Каждый шарик раскатать на маленькие кружочки 10х10 см и толщиной 1 см. Накрыть крышкой.

На кружочки положить по 1 ст. л начинки, защипнуть края.

Края винтообразно закрутить.

На поверхность наносить различные узоры.

Выпекать при 160—180 С 0

Готовность можно определить, приподняв её. Она должна быть крепкая, а снизу – слегка поджаристой. Важно не передержать в духовке, иначе шекербура будет сухая.

Шекербура обязательно должна остаться белой, она не должна быть золотистой.

Глубокий цвет сока граната таит в себе трагичность. Словно пролитая кровь. Или закат в жаркий день. Сок льётся, дарит сладость, которую понять по силам только тем, кто прошел нелёгкий и противоречивый путь. По одной из давних кавказских легенд жили на свете юноша и девушка. Они любили друг друга, и родители одобрили их выбор. Обручившись, молодые отправились к святому месту. Но не понравилось это злому духу, жившему неподалёку. Поднялся страшный ураган, который подхватил влюблённую пару и унёс далеко от родных мест. Оказались они в пустынном месте, где ни звериных троп, ни птичьих песен, ни трав, ни ручьёв многоголосых. Долго шли они, пытаясь найти дорогу к родному дому, но тщетно. Обессиленная девушка уснула, а юноша сомкнул веки и увидел то ли сон, то ли явь – предстал перед ним кто-то и говорит: «Вдвоём вам не спастись, убей её, и я выведу тебя из заколдованного места».

Но юноша решил, что, если выжить суждено одному из них, то пусть живёт любимая, пронзил он свою грудь кинжалом и, умирая, прошептал: «Будь счастлива, выходи замуж и роди много детей». Но юноша не умер, превратился он в гранатовое дерево. И как только девушка, рыдая, сорвала гранатовый плод, чары рассеялись, нашла она путь домой. Вышла замуж и родила много детей, как просил её любимый. И жила она долго, так долго, что дождалась праправнуков и всем наказала растить гранатовые деревья. Разошлись по свету её потомки, а с ними и гранаты.

Лет пять назад один дружественный журнал попросил Ташу написать историю женщины, судьба которой странным образом переплелась со страшным событием в стране. Женщина работала журналистом на федеральном телеканале и долго эту историю не раскрывала. Но годы сгладили страх осуждения, эмоции девушки просились наружу. Как-то на кухне в доверительной беседе она рассказала эту историю редактору журнала, и тот загорелся опубликовать её.

Таша тогда в свободное от основной работы время писала колонку женских историй, в которую попадали актрисы, певицы, женщины героических профессий и просто представительницы прекрасного пола, проявившие внутреннюю силу в трудных жизненных условиях. Рубрика называлась «Женские судьбы» и включала рассказы от первого лица, которые Таша писала на основе проведённого интервью. Интервью длилось семь часов. Пока писали, они с героиней плакали и смеялись, выпили две бутылки вина и разошлись подругами. Это интервью было словно сеанс психоанализа. Таша вспомнила его, так как её любовь к Гоше нарастала, и она не всегда знала, как понимать чувства, жить с ними. Любовь к Гоше не только соединила в себе огромную симпатию, обожание маленького ребенка, но и стала проекцией чувств к Руслану. Чувств, которые давно пора отправить в архивы. Но они болезненно льются в её крови гранатовым соком надежды. Надежды на то, что когда-нибудь, в глубокой старости, она сможет сказать ему всё, что пережито внутри, что столько лет блуждало в её сознании воспоминаниями и миражами. Она перечитывала ту давнюю статью и узнавала в героине свои материнские чувства и понимала, что любовь настолько многогранна, что может жить вне времени, пространства, традиций, жизни и смерти.

Вот бы крылья… Ничего не успеваю. Рука скользила по полке. Ключей нет. До начала спектакля остаётся чуть более получаса, и времени явно не хватает. Московские пробки в седьмом часу вечера грозят перечеркнуть все планы. Где же ключи? Я же точно помню: вбежала, положила их на полку и ушла в спальню переодеваться. Нервы на пределе. Если я не успею, Рустам на меня обидится. Я и так вижу ребёнка короткими вечерами, работа забирает всё жизненное время, все силы, все позитивные настроения, оставляя моему малышу усталый взгляд после тяжёлого эфирного дня. Мой мальчик, няня должна привести его к без пятнадцати семь. Где же ключи? Я рванула в спальню. Может, второпях я положила их в карман и уронила на ходу… Встав на колени, я заглянула под кровать. Вот они! Рядом с ключами валялось ещё что-то, блестящее, покрытое толстым слоем пыли. Нет, этого не может быть! Он же пропал ещё года четыре назад, когда я въезжала в эту квартиру. Маленький серебряный кулон, от которого до сих пор будто бы пахнет Каспийским морем, горячими лепёшками и жаркой пылью Махачкалы… Октябрь – а в руке кусочек далёкого лета.