Елена Хотулева: Гравюры на ветру

Пожалуй, я больше не буду с ней встречаться. Нескольких недель было достаточно для того, чтобы окончательно понять, что в этой жизни мне удивительно не везет с женщинами. Но только ли в этой? Я задумался и, вытряхнув из пачки последнюю сигарету, закурил. Странно… Я, умеющий читать по глазам историю чужих дней, ничего не знал о себе. Откуда я пришел, кем и где был рожден сто, двести, четыреста лет назад? Ответа на эти вопросы я не знал. И лишь порой отражения в чьих-нибудь зрачках дарили мне обрывки кинолент о том, какие роли я играл в прошлом того или иного человека… Неожиданный треск телефона прервал мои размышления.

— Артис, ты еще не спишь? — Инна торопливо выговаривала слова.

— Нет, разумеется. А что у тебя стряслось?

— У меня ничего. Дело в том, что я хотела попросить тебя о небольшом одолжении… — в ее голосе чувствовалась легкая ложь. — Понимаешь, надо бы помочь одному человеку. Это девушка. Моя знакомая…

— Инна, я знаю тебя не первый год. Ты не умеешь врать. Говори прямо, что ты хочешь?

Она помолчала в трубку, а потом, понизив голос, сказала:

— Ее зовут Марианна. Ей нужен человек, который умеет видеть причины. Ты…

— Дай ей мой телефон. Пусть позвонит. Лучше прямо сейчас, — я положил трубку, чтобы не выслушивать от нее бесполезных слов, и затушил сигарету.

Кому-то нужна моя помощь. Это бывает нередко. И, как правило, происходит по одной и той же схеме: я встречаюсь взглядом с человеком, прочитываю в нем страх и ненависть, направленные против того, кем я был в прошлом, а потом пытаюсь исправить свои собственные ошибки. Получается? Да. Не знаю, как именно, но каждый раз люди уходят от меня с миром в душе. Видимо, кроме чтения по глазам природа наградила меня еще и умением лечить словами. Правда, этим приходится пользоваться не всегда — порой мои деньги лучше всяких рассуждений разрешают чужие проблемы. Снова телефон:

— Артис, здравствуйте. Мне дала ваш номер Инна…

— Да, да. Кажется, Марианна? — я откинулся на спинку кресла и стал смотреть на угасающий закат. — Если вам нужна моя помощь, то можем встретиться завтра. К примеру, в семь.

— Спасибо большое… Я, наверное, должна немного объяснить, в чем дело? — ее голос звучал испуганно и нервно.

— Нет. Сейчас мне это ни к чему. Лучше побеседуем при встрече.

Продиктовав ей адрес, я попрощался — мне не хотелось разговаривать, не видя ее. Это бесполезно. Пусть будет все как обычно: взгляд, лента видений, разговор…

Я встал с кресла и прошел на кухню, открыл холодильник и посмотрел на полку с медикаментами. Сегодня мне надо было вводить лекарство. Перетянув руку привычным движением, я продырявил вену тонкой иглой и впрыснул вещество. Теперь некоторое время моя кровь будет почти такая же, как у всех нормальных людей, болезнь отступит и сделает вид, что ее нет… Но жизнь моя от этого, увы, в норму не превратится.

Вернувшись в комнату, я с омерзением посмотрел на разбросанные подушки. Как хорошо, что она ушла — сегодня не лучший вечер для надуманных разговоров и потугов изображать страсть…

Телефонный звонок оторвал меня от игры с сыном — шахматы остались стоять в нелепой позиции, из которой ни я, ни он не могли найти выход.

— Подожди, Филипп. Я отвечу, — порывшись в сумке, я вытащила телефон. — Алло… Кто это?

— Елена, привет, — голос Алекса едва пробивался сквозь фонящую гулкость сети.

— Здравствуй, коль не шутишь, — я усмехнулась.

— Что? Плохо слышно… — пробубнил он, стараясь говорить, как можно громче.

— Я говорю, здравствуй. Как дела? — мне тоже пришлось почти кричать.

— Знаешь, Елена, я тут подумал. А не сходить ли тебе со мной завтра на встречу с одной писательницей?

— Зачем? — я удивилась его предложению. После того, как мы расстались, прошло полгода, и за это время он звонил, кажется, только несколько раз.

— Ну, понимаешь…

— Алекс, я ничего не слышу. Или перезвони, или говори четче.

— Давай встретимся завтра в шесть. Помнишь, наше кафе возле старого парка? Прямо там, у входа.

— Хорошо, — я повесила трубку и вернулась к пахнущей лаком шахматной доске.

— Мам, ты еще хочешь играть? — Филипп похлопал карими глазами. — Может быть лучше в карты?

Я встала с дивана и, подойдя к окну, посмотрела, как закат окрашивает кровельную жесть соседнего дома в мародерский багрянец.

— Нет. Я не хочу в карты, — вид сгущающихся сумерек вызвал у меня ноющую тоску. — Иди-ка ты почитай перед сном. Хватит на сегодня игр.