Valentin Ruzanov - Honig und Pfeffer. Miniaturen

© Valentin Ruzanov, 2021

ISBN 978-5-0055-2863-6

Erstellt mithilfe des Intelligenten Verlagssystems Ridero

Mein Name ist Peretz, und mein Auserwählter ist Honey. Da sind alle Frauen… Na ja, du selbst verstehst. Warum heiße ich Peretz? Lassen Sie mich Ihnen erzählen, was zwischen uns passiert ist und Sie selbst werden alles verstehen.

Angefangen hat alles in diesen unvordenklichen Zeiten, als ich jung war und Erkältungen mit ekelhaftem Rizinusöl behandelte. Sie war hässlich wie alle anderen in unserem Viertel und kostete 20 Kopeken. «Billig!» – dachte ich und hatte auf meine Weise recht. Nach einer weiteren Tube Rizinusöl wurde mir schlecht, aber ich trottete immer wieder zu dieser charmanten Apothekerin, die nicht nur Rizinusöl, sondern auch Nadeln mit ihren weißen Griffen nie anfasste. Und die Wölfe heulten in meiner Seele. Und dann gehe ich eines Tages mit einem neuen weißen Schal in die Apotheke und lächle so unbeholfen.

– Lyusya, kann ich ein paar Gläser für dich haben?

«Ich trinke nicht», antwortet Lucy, «Vielleicht schon wieder Rizinusöl?

– Nun, lass uns in ein Restaurant gehen, – fahre ich fort, – lass uns ein Schwein holen.

– Bei unzureichender körperlicher Aktivität wird ein Gramm Fett in…

– Zum Teufel! Lucy, ich liebe dich!

– Ich kenne nicht einmal Ihren Namen!

MEIN NAME IST PFEFFER.

– Oh, diese Menschen! – sagte ein großer Frosch in einem lila Regenmantel und setzte sich auf einen Bahnhofshocker. Es dauerte noch eine halbe Stunde, bis ihr lieber Onkel eintraf, und nachdem sie erwartungsvoll um die Person herumgewandert war, ließ sie sich in der Nähe des Fensters des Cafés nieder.

– Es wird zum Essen serviert!

– Was ist, Kellner?

– Kleine Grüne.

Die Tränen in den Augen des Frosches bedeuteten keineswegs, dass sie Französisch gut verstand, und nachdem der Frosch im Wörterbuch geblättert hatte, beruhigte er sich, dass dieser Dialog alles bedeuten könnte, aber nicht das, was sie vor Schreck dachte.

– Grün, sagen Sie?

– Ja, Monsieur. Ihre Lieblingspfoten.

Mit einem überraschten Gesicht grunzte der Frosch und quiekte dem ganzen Bahnhof dieses häßliche Wort zu, das sich im Pfeifen einer herannahenden Dampflok auflöste.

– Pe… zu… fi… tu!

Junge Dame (fülle das Notwendige aus), nach 2 Tagen unerwiderter Liebe zu dir habe ich endlich verstanden…

Dass alles, was zwischen uns passiert ist und passieren wird, nur ein Teil dieses unerwiderten Unfalls ist, dessen Name in vielen Sprachen der Welt immer noch so konsonant und charmant klingt wie Ihr Lächeln:

«Meile».

Also, ich, ein Schotte von Geburt, Litauer, dem Willen des Schicksals folgend, verspreche und verpflichte mich:

1) Seien Sie immer an Ihrem Wohlbefinden und Ihrer Gesundheit interessiert

2) Finde dich, wo immer du bist und egal, unter was du dich versteckst

3) Singen Sie Ihr Lächeln in Oden und Chorgesängen (sowie in schottischem und nordbritischem Blues)

4) Machen Sie keine Kompromisse, weder mündlich noch schriftlich, sei es Fuisbuk, Kontakte oder Odnopassniki

Wenn all das oben genannte immer noch den geringsten Zweifel bei Ihnen hinterlässt, seien Sie selbstbewusst und schauen Sie nicht auf andere:

Wir gewinnen nicht!

Heute ging ich zum Hauptpostamt, um meinem Freund in Hongkong Bücher zu schicken. Beim Postamt drehte ich mich zu einem der Fenster um, hinter dem ein etwa zwanzigjähriges Mädchen saß.

– Wohin schickst du?

– Nach Hongkong.

– Warum gibt es keinen Index?

– Kein Index.

– Wie so?

Ihre Kollegin aus dem nächsten Fenster links, eine etwa vierzigjährige Frau, die wahrscheinlich unseren Dialog gehört hatte, fragte sie:

– International?

– Jawohl.

– Dann ist es ohne Index möglich.

– Und wie schickt man es per Luft- oder Landweg?

– Wie er will.

Das Mädchen klickte auf die Tastatur:

– Kein Hongkong!

– Wie nicht?!

– Warte eine Minute, ich werde es herausfinden.

Das Mädchen ging zum rechten Fenster, hinter dem auch ein etwa zwanzigjähriges Mädchen saß:

– Schauen Sie sich Hongkong an.

– Warte eine Minute…

– Sie haben es auch nicht!

Die Mädchen fragten mich fassungslos:

– Und was ist Hongkong?

– Hongkong ist eine ehemalige britische Kolonie, 1996 ging es an China.

– Moment mal… Nein, auch nicht in China… Ich frage den Chef.

Die Chefin, eine etwa fünfzigjährige Frau, warf einen Blick auf mein Paket und zeigte mit dem Finger auf den Monitor:

– Das ist Hongkong.

Dann nahm sie einen Stift und schrieb «Hongkong» auf den Paketpost und strich dabei die Worte «Kongkong» durch, die ich in Eile geschrieben hatte.

Hallo liebes amerikanisches Mädchen! Ich freue mich sehr, dass Sie mir geantwortet haben. Wir haben Hasen an jeder Ecke. Huch, verdammt! Auf Ihren Brief antworte ich eindeutig. Wir brauchen warme Socken. Und Filzstiefel werden nicht schaden. Minus dreißig ist kein Kiefern-Igel für dich. Wir haben wenige Wilderer, und selbst dann nur Passanten. Natur ist wunderschön. Weiße Steppe. Tannen sind grün. Die Mädchen sind nur in der Pest, und selbst dann bis zum Morgengrauen. Ich würde bei ihnen sein, aber ich lasse keine grauen Haare. Im Allgemeinen kommen Sie, Sie werden alles selbst herausfinden.

Ich mag Züge. Ich liebe es, auf den Bahnsteig zu kommen und die Ankunftsdurchsagen aus dem Lautsprecher zu hören. Beim Geräusch eines herannahenden Zuges falle ich in eine leichte Trance. Ich liebe Unterführungen, Schienen und Bänke, wo man rauchen und beobachten kann, was passiert. Ich schlendere gerne durch den Bahnhof, von Fahrkartenschaltern zu Wartezimmern. Ich liebe unrasierte Taxifahrer und Kuchen in einem Café. Der Duft von Vorraum, Schaffner und heißem Tee in einem Abteil, dazu raffinierte Zuckertüten und lustig klimpernde Teelöffel. Das Klappern von Rädern, oberen Ablagen und der Geruch von schmutzigen Socken, die man beim Durchfahren eines reservierten Sitzwagens mit der Nase berührt. Ich liebe ungewaschene Toiletten, in denen man durch das Schaukeln des Zuges das Gleichgewicht verliert und Angst hat, sich zu verlaufen. Ich liebe es, mir die Hände zu waschen und die Toilette zu spülen, wenn ich in dem Loch eine schnell blinkende Bahntrasse mit Kieskieseln sehe. Ich schaue gerne aus dem Fenster des letzten Waggons auf die in die Ferne schwebenden Schienen. Ich liebe Brücken an Bahnhöfen, wo man einen anderen Weg einschlagen kann. Überweisungen und häufige Überweisungen. Eine lange Fahrt und ein offenes Fenster, aus dem man mit herausgestrecktem Kopf und geschlossenen Augen die startenden Wagen beobachtet, wenn der Zug einen Bogen macht. Der gesamte Zug ist gut sichtbar und aus dem Schornstein der Lokomotive kommt schwarzer Rauch. Nachdem ich vor der Ankunft eine SMS geschickt habe, steige ich aus dem Auto und bemerke das Gesicht meiner ganzen Frau. Wir gehen durch die Inspektion und gehen zum Auto. Die Frau liebt die Natur und die Stille. Züge und Bahnhöfe mag sie nicht. Wir gehen nach Hause und müde gehen wir ins Haus. Alles Liebe, ich bin zurück. Der Weg ist zu Ende.

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