Анна Одувалова - Отражение

– Привет… – Я останавливаюсь у нее за спиной. Подруга поворачивается, и на ее лице меняются удивление, недоумение и осторожная радость.

– Сенька… – шепчет она. – Ты приехала! Почему ничего не сказала? Я бы тебя встретила! И Полька отсыпается с дороги, если бы она знала, то явилась бы.

Этого еще не хватает. Видимо, чувства мелькают у меня на лице. Потому что Светка хмурится.

– Да что между вами произошло?

– Ничего, – вру я. – Дело прошлое.

Я усаживаюсь на стул рядом с ней.

– Расскажи лучше, как у тебя дела. Я тут с Дэном. Наверное, нехорошо не поздравить именинника, но признаться, даже не знаю, где он. Да и не уверена, что в толпе его узнаю.

– Не переживай, он смирится, – лениво отмахивается Светка. – Тут столько народа, что поздравлений ему хватит с избытком.

– Да как-то нехорошо. Явилась без приглашения и даже не подошла.

– Хорошо, не переживай даже. Поверь, я уже изучила, что может расстроить моего мужа, а что нет.

– Ты замужем за Артемом? – Удивление скрыть не вудается. Шесть лет назад хорошая девочка Света и хулиган Артем не могли пересечься даже случайно. Впрочем, все мы выросли и изменились.

– Да, а что? – Она смеется. Видимо, моя реакция смотрится забавно.

– Ничего. Мне Дэн не сказал.

– Ну, ты же вроде хорошо его знаешь. Он обладает удивительной способностью не говорить важные и очевидные вещи.

С этим не поспоришь. Я рада, что со Светкой так же легко, как и раньше. За пятнадцать минут мы успеваем пересказать все основные события своей жизни и договориться о встрече в каком-нибудь спокойном месте. А потом я понимаю, что неплохо бы найти Дэна. Все же приехали мы вместе.

Красивую блондинку с коктейлем в руке лихо отплясывающую в центре зала на подиуме замечаю издалека. Совсем девчонка. Точно младше меня и основной массы тут собравшихся, причем года на три, если не на пять. С фигурой лицом модели, и в босоножках стоимостью в мою месячную зарплату.

Обычно рядом с таким не очень трезвыми, и совершенно точно отвязными девчонками тусуются мужики. Они летят как мухи на мед, но эта одна. Несколько подружек и жадные взгляды из углов.

Кто она такая? Я невольно наблюдаю за ней. Ну не может быть, что никто не клюнет на симпатичную мордашку и бесконечно длинные загорелые ноги. И точно один парень отделяется от толпы, улыбается и направляется к ней. Но не доходит. Его вылавливает за рукав мой одноклассник Вовка Королев. Что-то говорит на ухо, парень изменяется в лице, сглатывает и косится куда-то вправо.

Там, облокотившись на высокий столик, замер коротко стриженый мужчина в светлой рубашке и темных брюках. Небрежная поза и четкий профиль, который кажется знакомым.

– Марк Воронцов… – узнаю я и иду на встречу. Еще один привет из прошлого.

Правда, когда приближаюсь, не сразу решаюсь сделать последний шаг, потому что мужчина передо мной слабо напоминает того лихого спортсмена, который всегда уделывал Анрюху во всех их сумасшедших экстремальных школьных увлечениях. От симпатичного милого парня не осталось ничего – лицо, шея и руки изуродованы шрамами, а взгляд жесткий и злой. Он обращен на танцующую блондинку. Слова приветствия замирают в горле, и я уже собираюсь уйти, но Марк меня замечает. Он поворачивается, и на миг я вижу его прежнего – светлого мальчишку, который не мог жить без машин и спорта. А потом его забрали в армию, как раз перед тем ужасным летом.

– Есения? – Он улыбается открыто и обезоруживающе. – Ты же уехала отсюда.

– Да. – Я кивнула. – Пришлось вернуться ненадолго. А ты служил…

– Недолго, – хмыкнул он. – Получил подарки, – он указывает на шрамы. – И вот я снова здесь. Этот город так просто не отпускает.

После этих слов он снова отворачивается и бросает взгляд в сторону девушки. К ней уже успел подойти какой-то парень и тянется рукой к обнаженной ноге. Блондинка лениво отмахивается от него, задевая босоножкой. Но парень настойчив. Правда, ровно до тех пор, пока не ловит взгляд Марка.

– Прости, – усмехается друг детства, когда становится ясно, что опасность миновала и блондинка снова одна. – Моя жена впервые с рождения нашей дочери выбралась танцевать. Вот приходится бдить.

– Она твоя жена? – пожалуй, это еще более удивительно, чем союз Светы и Артема.

– Что не верится? – ухмыляется он. – Богатые девочки не выбирают изуродованных ветеранов?

– Ой, не прибедняйся! – усмехаюсь я, совершено искренне. – Ты всегда был крут. Не верю, что есть кто-то, кто смог бы устоять.