Кристина Орехова - Любить нельзя помиловать

– Да. Ухожу, – отвечаю я, копируя его мимику.

– Ты опоздала на полчаса, и если ты думаешь, что тебя можно не заметить, то ты ошибаешься, – с кривой ухмылкой говорит он, медленно затянувшись.

– Объясни. – Я правда не понимаю. Ждал он? А не Света? Зачем это Свете? Она могла сказать мне правду, что ждет меня он, а не она. Мысли странные, обида… предательство, недоверие? Зачем ей это?

– Поехали, я тебя отвезу куда хочешь. Хочешь домой? Хочешь кофе? Хочешь, просто покатаемся по городу? Что хочешь? – спрашивает он, в его глазах искренность, чистота.

– Ну, вези куда-нибудь, желательно подальше отсюда, – с обидой отвечаю я.

Я думаю, что он понимал. Понимал, что я обижалась на Свету. Я очень обиделась, даже не так – я в ней разочаровалась. Искренне разочаровалась.

Мы садимся в машину, да-да-да, он джентльмен, открыл дверь, посадил и пристегнул даже. У него красивая БМВ последней модели, джип, чистый салон, пахнет приятно – мужскими духами и чистотой, как после душа. Машина пахнет Костей, а не машиной. Это вкусно.

Мы едем по городу, едем через мост на левый берег, заворачиваем в «МакАвто» и берем кофе. Он берет эспрессо, я беру глясе.

Едем молча, я думаю о своей обиде, о своих выводах. Я в неловком положении. Я не чувствую себя в безопасности, не знаю, чего ожидать.

Мы отъезжаем от «Мака», выруливаем на набережную и останавливаемся напротив реки.

Вид шикарный.

Река, огни жилых домов на соседнем берегу. Звезды, небо чистое, луна, так красиво. Очень красивое место. Нужно запомнить.

– Я попросил ее, – сказал он, отставив эспрессо.

– Для чего? – быстро спрашиваю я.

– Нам нужно поговорить, – и пытается усесться поудобнее на своем «троне».

– Так говори. Мне кажется, есть множество способов что-то со мной обсудить, это всегда лучше, чем прибегать к таким методам, – строго отвечаю я.

Его взгляд меняется, он становится серьезным. Он начал меня зеркалить, он понимает, что мне это не нравится. И понимает, что я права. Есть много способов связаться со мной.

– Я понимаю тебя. На твоем месте я бы поступил так же. И сделал бы выводы. Я не прав, но мне нужно было… – в его словах искренность, в глазах доброта. – Переезжай ко мне, – без всякого вступления говорит он.

Я в шоке. В шоке.

– Что? Ничего не поняла. Что ты только что сказал? – Вопросительно смотрю на него.

Он что-то достает из бардачка – связка ключей.

– Я серьезно. Переезжай. – Он правда не шутит. Протягивает ключи мне.

Я в шоке. То есть какой-то левый мужик так просто говорит мне «переезжай»? Не зная меня, не попытавшись меня понять. Маньяк? Убийца? Патологоанатом?

Кто ты, Костя?

Я не знаю, что ответить. Врать не стану. Мне это льстит. Мне приятно, но страшно. Я как кошка: с одной стороны, мне любопытно. Что это? Игра? С другой – страшно, голова уже просчитала все риски.

Я беру ключи, он мне нравится. Очень. Я хочу узнать его поближе.

– Быстро ты согласилась, – с ухмылкой замечает он.

– Я долго не думаю, – говорю я. – Ну что, вези меня в мой новый дом.

Он ошеломлен моими словами. Я понимаю, что такой наглой девушки у него еще не было.

Мы едем, едем по мосту, на правый берег. Мне страшно, мне приятно, мне интересно. Что я делаю? Сумасшедшая женщина.

Мы поворачиваем на проспект Революции.

Порочный круг, где женщины демонстрируют себя, а мужчины выбирают. Все разные: и мужчины, и женщины, и тем они интереснее. Мы поворачиваем к ВГУ, там стоят машины. У всех долбит музыка. Сворачиваем на съезд, поднимается шлагбаум, и мы паркуемся.

Я выхожу, не дожидаясь, что мне откроют дверь.

Какой интересный район. Я живу в северном, рядом лес. А здесь леса нет, это проблема. И плюс шумный ВГУ! Заходим в подъезд, он меня пропускает, показывая рукой: проходи. Мы поднимаемся на шестой этаж и входим в квартиру.

Ну что сказать, квартира хороша.

Большая, комнат много, интерьер холостяка. Берлога. Но чисто. Стены белые, белые потолки, большой балкон. Есть детали. Много деталей. Большая картина на стене – мельницы. Старые кирпичные белые мельницы. На заднем плане море и горы. Самое лучшее сочетание. Море и горы.

Кофейный столик под мрамор, хотя, может, это и есть мрамор, кто ж его знает?

Он провожает меня на кухню. Включает кофемашину.

– Глясе? – быстро спрашивает он и достает мороженое.

– Угу, – отвечаю я.

Между нами неловкое молчание. Непонятно, что и как.

– Кто эта брюнетка? – прерываю молчание я.

– Ха! – легкий смешок. – Вот как, только съехались, а ты так? Да? В лоб? – с улыбкой говорит он, ставя мое глясе.