Виктория Волкова - Моя по праву

В кармане трезвонит сотовый.

Вглядываюсь в экран. Дорогой братец.

– Говорят, ты под моими окнами…

– Под своими, брат, – отрезаю лениво. – Если ты еще не забыл, имею право… Вот хотел переночевать.

– Поезжай в отель. Не пугай прислугу, пожалуйста. Хочешь, я отплачу номер?

– Да пошел ты, – огрызаюсь раздраженно и добавляю устало. – Я завтра уеду. Хотел с тобой поговорить. Помириться…

– Ну прости, – беспечно вздыхает Марк. – В следующий раз как-нибудь. У меня гастроли начинаются. Буду в Питере через неделю. Можем встретиться.

– Звони, – улыбаюсь я довольно. Расхаживаю перед домом, в котором родился. Сейчас он уже отреставрирован и отштукатурен. Но все равно мой!

Уезжать я никуда не собираюсь. Тянет меня сюда. Влада там. Нутром чувствую.

Тем более братец всполошился. Словно курица наседка попытался увести хищника подальше от цыплят.

Тебе меня не переиграть, Марк! Даже не думай.

Закончив разговор с братом, снова чувствую на себе взгляд. Инстинктивно задираю голову вверх. Шторка в одном из окон еле-еле шевелится. Ясен пень, за мной наблюдают.

Неужели, Влада?

Что-то настораживает меня в показной холодности брата и в экстренном свидании Полетаевой. Тут что-то не так…

Драмкружок имени Гоголя!

Но я разберусь, дорогие мои. Актеры из вас никакие!

С высоты четвертого этажа сталинской высотки лениво смотрю на площадь внизу и небольшой сквер с озером. Когда-то мне и в голову не приходило, что я могу жить в таком элитном доме в самом центре города. А сейчас квартира с лепниной и четырьмя просторными комнатами кажется мне сараем.

Ну да ничего! На пару дней сгодится. Я тут больше задерживаться не собираюсь.

Поговорю с Владой и домой!

Провинция меня душит. Видимо, вырос я из нее, как когда-то из коротких штанишек. Не понимаю, как живет здесь Марк. Ему же сто раз предлагали перебраться в Москву или в Питер.

С двух сторон параллельными прямыми уходят вдаль залитые светом проспекты. Вдыхаю прохладный майский воздух и мысленно возвращаюсь к Владе.

Вот и встретились!

Все такая же красивая… И как прежде заводит только от одного взгляда. Ни к одной женщине я не испытывал подобных чувств.

Смесь дикой ярости и слепой страсти!

Еще ни одна женщина не предавала меня и не отказывала в свидании.

А эта…

«В прятки со мной решила поиграть, зайчона? Ну-ну…» – усмехаюсь мысленно.

Старое Владино прозвище действует как детонатор. Меня дергает от воспоминаний, словно чеку из гранаты вытащили. Мозг взрывается тысячами картинок.

Влада… Зайчона моя! Что же ты наделала?

Холодная дрожь пробегает по позвоночнику. А пальцы впиваются в перила.

Какого она до сих пор так на меня действует?!

«Надо собраться. А то расслабился, как балбес!» – пресекаю поток воспоминаний и фантазий.

И недовольно оборачиваюсь, услышав за спиной шум.

– Звонили детективы, – просачивается на балкон Гриша. – Говорят, вам на почту сбросили отчет.

– Хорошо, – киваю коротко и по дороге в кабинет проверяю сообщения в айфоне.

Так и есть! Пришло письмо.

Усевшись в кожаное кресло с высоким подголовником, лишь на минуту, пока скачивается документ, прикрываю глаза.

Что я надеюсь вычитать в этом гадском досье? Я же его изучил вдоль и поперек!

Работает Влада Николаевна в музыкальной школе имени Глинки. Преподает сольфеджио аж два раза в неделю. В свободное от работы время пишет саундтреки и продает их на аудиостоках.

Тоже хлеб с маслицем!

Имеет в собственности однокомнатную квартиру на краю города. Прописана там же.

Может, действительно заехала на Майский по какому-то поручению Марка и понеслась на свидание? Но в досье не было ни слова о мужике. Никакой личной жизни.

Даже зацепиться не за что!

Заново читаю отчет. Странное дело! И почему я не обратил на это внимания раньше. Если Влада пишет музыку, то должна где-то ее записывать. А этих сведений нет в досье. И до работы из спального района ей добираться далеко. А вот от Майского переулка всего несколько минут ходьбы. Получается, она у Марка живет?

И почему мне только сейчас это пришло в голову?! И куда смотрели местные детективы?

Перелистываю еще страницу. Пробегаю текст по диагонали и снова возвращаюсь в начало.

Что? Какого?

Этой страницы точно не было в первоначальном варианте!

Оторопело вглядываюсь в скупые строчки и ничего не вижу.

Что за…?

Даже дышать перестаю. Будто из груди весь воздух выкачали. Снова вчитываюсь в каждое слово. И не верю своим глазам.