Виктория Волкова - Моя по праву

Взгляд выхватывает сначала роскошную гриву русых волос, затем тоненькую фигурку, стоящую около какого-то магазина.

Влада? Здесь?

Подскакиваю на месте. Успеваю лишь выхватить бледное лисье личико.

Не она… Совершенно другая девчонка. Но со спины очень похожа.

Прикрыв глаза, снова ругаю себя последними словами.

Какого маракуйя ты залип на ней? Может, нужно жить дальше? Пострадали, и хватит?

Но мелкая дрянь не идет у меня из головы. Два года гоню. А она там прописалась, по ходу!

За окном виднеется высокое купол Исакия, а дальше машина выворачивает сначала к адмиралтейству, а затем на Невский.

Снова ноет сердце и болит душа. Мы здесь бродили с Владой. Ели пельмени в какой-то кафешке. И я чуть было в порыве чувств не выпалил три сокровенных слова.

«Выходи за меня».

Но по привычке вовремя прикусил язык.

– Дальше куда? – спрашивает меня Гриша, поворачиваясь с переднего сиденья.

– За Аничковым мостом свернем, – велю я, снова пялясь в окно.

Смотрю на сквер около Александринского театра, где за день до скандала целовался с Владой.

Морщусь, как от боли. Давно пора забыть. Но не могу!

«Ты еще на кораблике покатайся, – с сарказмом замечает внутренний голос. – И там, на палубе, головой о перилла побейся. Авось полегчает!»

Сжимаю челюсти, стараясь справиться с дурацким порывом.

Машина сворачивает. Узкими улочками едет обратно в пригород. А я, закрыв глаза, размышляю, что предпринять.

Нужно помириться с братом. Сколько-то нам отпущено, никто не знает! А то живем как нелюди…

«И узнать, как там поживает Владочка», – подзуживает мой личный демон.

И когда тачка тормозит около моего особняка, вжав от дождя голову в плечи, быстро взбегаю по ступенькам.

– Милый, ты вернулся? – воркует Софи, поднимаясь с дивана.

Ждала девочка. Я не имею права ее расстраивать.

– Узнай мне все о Полетаевой, – бросаю на ходу Грише.

А сам, подхватив Софи на руки, не спеша направляюсь в спальню.

Дорогие мои! Не молчите! Ваши отклик и лайки сейчас очень важны. Для моего муза это самые лучшие печеньки. На старте, когда книга только начинется, ваша кативность важна особенно.

Всех люблю!

Он не приедет. Глупо было бы!

Но еще до начала концерта я безотчетно выискиваю взглядом знакомую фигуру. На сцене оркестр уже настраивает инструменты. Сердце тянет от вечной тоски. Я бы тоже сейчас была с ними. Сидела бы за роялем в длинном платье…

Но я знаю, кого благодарить…

Из-за занавеса наблюдаю, как медленно, но верно заполняется зал. Великие и знаменитые в первом ряду и в ложах. Остальная публика на местах попроще.

Замечаю несколько свободных кресел сразу напротив сцены. Деловито снующую охрану.

Чья бронь? Интересно! Нужно посмотреть раскладку…

– Жаль, что твое место занято, – кивая на рояль вздыхает толстая Люся, одна из организаторов концерта.

– Все нормально, – улыбаюсь совершенно спокойно. – У меня же Сашенька. С ним на гастроли не поездишь. Приходится чем-то жертвовать.

И вздрагиваю, когда по широкому проходу деловито движутся крепкие ребята с мускулистыми шеями. А в центре этой процессии шагает сам Ростислав Градов, небрежно засунув руки в карманы брюк.

Приехал все-таки…

Всматриваюсь в знакомое холеное лицо. Замечаю высокие скулы, губы, сложенные в узкую складку, короткий ежик волос. А еще колючий взгляд, на который натыкаюсь безотчетно.

«Он не видит тебя, не суетись!» – увещеваю саму себя. Но все равно отступаю на шаг от красного расшитого занавеса. Закусив губу, опускаю голову. Подхватываю лежащую на столе программку. Изучаю с интересом. Но не вижу ни одной строчки. Буквы расплываются от волнения.

Может, спуститься в зал? Поздороваться?

«Совсем дура? – останавливаю глупое покаяние. – Он же тебя просто выкинул! Даже не подумал, как ты дальше жить будешь!»

Непредсказуемый. Опасный и слишком дикий. Он и раньше мне казался ленивым тигром, случайно забредшим к глупым обезьянам. А сейчас тем более.

Отец моего сына… Если разобраться, ближайший родственник.

Интересно, Сашенька таким же вырастет? Гены возьмут свое? Не хотелось бы.

Выдыхаю успокаиваясь. Сытый усталый хищник точно не разглядит маленькую глупую мартышку, затерявшуюся в толпе себе подобных.

Кто я для него? Отработанный материал. Девочка, отброшенная прочь за ненадобностью.

Но снова повинуясь безотчетному порыву, слегка отодвигаю занавес и нахожу взглядом Ростислава.