Анастасия Карменова: Дневники разбитых сердец

Пошатавшись по огромным хоромам в поисках еды ничего не нашел, кроме кошачьего корма.

— Макс, есть пошли.

Накормил серое животное. Сам остался голодным. Взял кошку. Пошел в комнату. Спать.

Макс замурлыкала. Правильно, сытая. Заурчало в животе.

Вот так мы мурлыкали, пока я не вырубился.

Нет. Есть все-таки хочется. Взглянул на часы, 3-20. Пойду в ночной супермаркет.

Зак милашка. Весь вечер улыбается, но почему-то не мне.

Эй! Куда это он?!

Встал и пошел вон к той рыжей, которая усердно улыбалась ему весь вечер. Пригласил на танец.

Опять я в пролете. Почему он не замечает меня?!

Черт. Обиженно надула губы.

— Официант!

Через 5 минут рядом со мной стояла бутылка Krug Clos du Mesnil за целое состояние.

Наливаю фужер за фужером. Наблюдаю как он, положив руки ей на задницу, умело танцует под La Vie En Rose.

Все больше не могу.

Иду к нему.

— Разрешите? — похлопываю ее по оголенному плечу.

Смотрит на меня как на приведение.

— Пожалуйста. — Говорит она и уходит.

По-хозяйски прижимаюсь к Заку. Он как-то не очень рад.

— Ты, кажется пьяна?

Его проницательности нет границ.

— Тебе не кажется. — Честно отвечаю. — Почему ты бегаешь от меня? — слегка запинаюсь, спрашиваю.

Он остановился.

— Надо поговорить. Пойдем.

— Хорошо.

Сели обратно за столик. В самый угол зала.

— Говори.

Кажется, я и правда перебрала.

— Джо, я пришел сюда, чтобы не обидеть тебя. Ты мне нравишься, но не более. Мне нужен кто-то менее звездный, понимаешь? Я не хочу находиться, под прессом прессы. — Он ухмыльнулся. — Смешно сказал.

— Это все? — сдерживая пьяные слезы обиды и дрожь в голосе, спросила я.

— Все. — Кивнул Зак.

— Ты можешь идти.

— Извини, Джо. Надеюсь, это не помешает нашей работе.

Я не ответила.

— Я заплачу. — Сказал он и пошел к столику, где сидела рыжая.

Беру бутылку с шампанским и медленно ухожу. На улице холодно.

Я не изверг. Я просто не мог, не подойти к плачущей девушке, сидевшей на холодном тротуаре.

Засунув руки в карманы в поисках платка, я ничего не нашел. Она даже не реагирует на меня. Вдруг я маньяк — извращенец, хожу в поисках жертвы.

— Привет. Я тут мимо шел, смотрю, ты сидишь. Ты как, в порядке? — спросил я, почесывая затылок.

Блуждающий взгляд заметил бутылку из-под шампанского и шпильки, рядом с ней.

Я улыбнулся, будто такая картина для меня в порядке вещей.

В ответ услышал всхлип и вздох. Похоже, я попал. И надолго.

Подтянув штаны, я уселся рядом с ней. Повторил вопрос:

— Так, ты как?

Она усердно прятала лицо.

— А ты как думаешь?! — всхлипывая, сказала она, шмыгая заложенным от слез, носом.

— Кажется, не очень. — Признался я. — Так это… холодно здесь и темно.

— И пусть!

Детсад какой-то. Ведет себя как капризная девчонка. Только пьяная и дорого одетая.

Она отчаянно обхватывала себя руками, пытаясь согреться. Несмотря на май, ночью холодно. Непослушные руки соскальзывали и возвращались к лицу.

Тьфу. Дон — вторая Мать Тереза.

Я поежился от мысли, что без куртки холодно. Расстегнул молнию. Протянул ей.

— Вот, держи. Так и заболеть недолго.

Она приподняла голову. Стоп. Лицо мелькнуло в лунном свете фонарей. Вспоминаю, ведь я уже видел его. Вспомнил. Злюка из GQ. Зря куртку отдал.

— Спасибо! — вспомнила хорошие манеры. Перестала вздрагивать хотя бы. Успокоилась, посмотрела на меня. Замерла. Моргнула. Наверно вспомнила меня. — Почему ты здесь?!

Она странно покачивает головой. Сильно перебрала.

Неожиданный вопрос от пьяной девушки.

— Я живу в квартале отсюда. Не мог уснуть, решил прогуляться.

И чего я так нервничаю? Ну, узнала, но не сожрет, же она меня.

— А ты? Решила продолжить вечеринку на 72 улице? Почему ты плачешь? От скуки?

Она заколебалась.

— Долгая история. — Ответила она.

Надоело называть ее "она". Может у нее имя есть?

— Не люблю долгие истории. Они скучные и я нетерпелив.

Засмеялся. Посмотрела на меня странно. Может быть дома, я заснул на газете, и шрифт отпечатался у меня на лбу? Так и знал, нужно было в зеркало глянуть. — Что?

— Я тебя видела! — От слез не осталось ни следа.

Вперся.

— И где? — Говорить или не говорить. — Это я в…

— GQ! — перебила она. — Ты сбил меня?

Сбил. Как громко сказано, будто я там, на истребителе летал. Просто столкнулся.

Покраснел. Лучше бы спал дома.

— Прости. — Извинился я.

Она не смолкала.

— Как тебя зовут, ты модель?