Воинствующая Амазонка - Дневник обычной женщины

Вчера ночью мне опять не спалось. Пошла на кухню. Включила телевизор. А там документальный фильм про одну из жарких заокеанских стран. И знаешь, до меня только сейчас начали доходить слова, написанные на одном из домов: “ Мы получаем столько любви, сколько дарим её другим”. Эти потомки майя и ацтеков знают, наверное, о чём написали обычной синей краской большими буквами от руки. Как это верно! Любовь только тогда любовь созидательная, когда она касается двоих. А если один из этих двоих только подставляет щёку, то любовь второго может отравить ему же самому жизнь.

Я не могу дать тебе того, чего ты достойна. Я не могу сделать тебя счастливой в силу уже сложившихся обстоятельств. Мои чувства для тебя — губительны.

Поэтому сегодня я просто прошу тебя: «Отпусти меня. Я сама не смогу. А, уходя, не оборачивайся».

Помнишь, ты поцеловала меня перед расставанием в метро. Я тогда немножко растерялась, начала краснеть. Как же, столько людей вокруг, а ты — в губы. Зачем, маленькая моя? Неужели и ты почувствовала, что этот поцелуй может быть последним? Вообще последним между нами. Тогда я тебя подтолкнула к подошедшему составу, резко развернулась и быстро пошла не оборачиваясь. Это скорее привычка сработала. Привычка, выработанная годами.

Уходя, не оборачивайся.

Но твой взгляд в спину… Ты ведь смотрела? Смотрела, да? А помнишь вечером того же дня, находясь на другом краю огромного города, который нас так сблизил, ты рвалась провожать меня в аэропорт и как хорошо, что этого не случилось.

Уходя, не оборачивайся.

Помни это, девочка моя. Это лучшее, что я могу тебе пожелать.

Уходя, не оборачивайся.»

— Мам, кофе готов. Молоко двойное, как ты просила. Ты идёшь?

Колёсиком мышки туда-сюда… Туда-сюда…. Туда-сюда…. «Нет. Не могу. Я должна подумать еще. Хотя бы до вечера»

— Да, солнышко, уже иду, — и она, закрыв все окна на мониторе, вышла из интернета. Потом, выбрав рядом на стойке так любимый ею диск Сургановой «Возлюбленная Шопена», всавила его в CD-Rom, добавила громкости и задумчиво побрела на кухню.

А на улице ослепительно светило солнце. Искрился снег. Первыми капельками с крыши о себе напоминала весна. Жизнь продолжалась. Жизнь, которую так любила эта неправильная женщина. Хотя нет. Это, конечно же, была правильная женщина: семья — во-первых, муж — во-первых, дочь — во-первых, работа — и та во-первых. Но вот что делать сейчас… Женщина совершенно не представляла. Да, она должна была отпустить ту, которая… Должна была. Опять эти долги! Но…не могла. И не надо её осуждать.

Вечером того же дня женщина опять сидела перед компьютером. По привычке — наушники на ушки, где любимая музыка — хор монахов «Gregorian», и … перед глазами — утреннее письмо, письмо в котором ничего не хотелось ни добавлять, ни убавлять, до того выстрадана была каждая строчка.

«А если это любовь? Моя любовь? Вот такая дурацкая, странная, порочная… Но Любовь! Сегодня я всю ночь принадлежала своему мужчине. Любимому и единственному мужчине… Да, я без него просто сдохну! Но почему иногда… Но губах… Поцелуй моей девочки. Почему?»

И она, чему-то улыбнувшись, дописала последний абзац:

«Желаю, потому что не могу поступить так же. С тобой этот номер никак не проходит. Я не могу. Прости.»

Потом она свернула Rambler, зашла на сайт «Проза. ру», где прописалась совсем недавно, и … «Добавить новое произведение».

Тогда же, пока компьютер гудел, обрабатывая новое задание, она начала набирать буковки sms — сообщения: «Как ты, девочка моя? Я соскучилась», а в её голове настойчиво, уже не первый раз, крутился вопрос: «Интересно кто и о чём нашёптывал на ушко моей мамочке, когда она так не хотела моего появления на свет?»

Жизнь продолжалась. Долги — долгами. Жизнь — жизнью.

А в это время в одном из отдалённых российских городков худенькая девушка с выразительными глазами валялась на диване, слушала в наушниках плейер и предавалась каким-то своим мечтам. А что? Дело вполне обычное для её 22-х лет. И еще надо сказать, что предавалась она полному расслаблению в родительском доме, куда в последние годы из-за учёбы наведывалась крайне редко. Перед защитой диплома эта, вдруг освободившаяся неделя, была неожиданным подарком и ей самой, и главное, всегда ждущей её маме. Слушала она своих любимых «Ночных снайперов». Вот это:

«Я люблю того, кто не придет.

Кто не сядет пить чай

за одним столом.

Кто никогда, никогда

не приходил в мой дом.

Я люблю того,

кто спит по ночам,