Дарья Волкова: Такса

— О чем ты говоришь? Мне давно так хорошо не было!

Ну конечно, она не успокоится, пока не получит свой фунт мяса…

— Жень, пожалуйста… — Олег морщится. — Я же знаю, что между нами ничего не было.

— Откуда такая уверенность? Неужели я недостаточно хороша для тебя? — она ерничает, но на душе вдруг холодеет от того, что сейчас он ответит: «Да, ты совершенно мне не нравишься». И дурашливое настроение мгновенно расползается, как клочья тумана под ярким солнцем.

— При чем тут это? — Олег снова морщится. В висках снова начинает пульсировать. — Я проснулся одетым. И вообще… Я еще в состоянии определить — занимался я сексом или нет!

Получилось резко. Он сам это понял. Мучительно соображал, как бы исправить, но пульсирующая боль в висках не давала сосредоточиться. Щелкает закипевший чайник.

— Черный? Зеленый?

— Что?

— Чай. Знаешь, бутерброды не с чем делать. Колбасы нет. Мюсли есть. «Фитнесс». И молоко обезжиренное. Будешь?

— Чего? Мюсли? Ты такое ешь?

— Это полезно. И вкусно.

Женя окидывает придирчивым взглядом стройную и поджарую фигуру Олега. Некстати вспоминает о съеденном накануне ночью беляше. Который она запивала крепким сладким кофе. Фыркает.

— Если ты такое регулярно ешь, то непонятно, в чем душа держится, — Женька злится и ее «несет». — Слушай, при таком режиме питания тебя вчера, наверное, с бокала вина срубило?

По вспыхнувшим щекам Олега она понимает, что ее предположение недалеко от истины. Ехидно цокает языком.

— Ай-ай-ай, Олег Викторович! Мюсли, это, конечно, хорошо, но надо употреблять и мясные закуски!

Олег шумно выдыхает. И нарочито спокойно повторяет свой вопрос:

— Какой тебе чай заварить?

Да пошел ты!

— Я поехала.

— А как же чай?

— Я пью только кофе!

Она резко разворачивается и выходит из кухни.

— Женя, подожди!

Он, сам не понимая как, все испортил. И черт бы его подрал, если бы знал, как это исправлять.

— Чего тебе? — спрашивает она, не оборачиваясь.

— Как… твоя фамилия?

Женя в изумлении поворачивается.

— Тебе зачем?

Хороший вопрос. Где бы ответ взять? Явно не в раскалывающейся от боли голове.

— Ну… Ты же мою знаешь… И потом, — пытается пошутить, — после всего, что у нас было…

Она могла бы придумать пару достойных ответов. Но спорить с ним совершенно не хочется. Хочется быстрее уйти. Да и какая разница?

— Миллер, — бросает она, берясь за ручку двери.

— Как пиво?

— Как американский драматург!

Она открывает дверь, шагает через порог. И добавляет, поворачиваясь.

— Нельзя вам пить, Олег Викторович! Алкагольдегидрогеназа ни к черту!

— Чего? — ему кажется, он ослышался.

— Алкагольдегидрогеназа. Фермент такой. Класса дегидрогеназ. Катализирует окисление спиртов до кетонов и альдегидов. Судя по вчерашнему — у тебя его уровень явно невысок, — замолкает ненадолго и добавляет: — Ну, и закусывать, конечно, надо. И не мюсли.

Ответить он не успел. Даже если бы успел — не смог бы. Стоял, слушая мелкий перестук Женькиных шагов по лестнице. Вот внизу хлопнула подъездная дверь. И только после этого он закрыл свою. Покачал головой. В который раз поморщился от боли.

Она опять его удивила. Каждый раз при встрече эта рыжая бестия умудряется поставить его в тупик.

Олег с отвращением смотрит на стопку договоров, сиротливо приютившихся на углу рабочего стола. Переводит взгляд на экран монитора, где призывно мигают сообщения ICQ. Он прекрасно знает, что делать с договорами, что ответить тем, кто домогается его из монитора. Знает. Но ничего этого делать не хочет. А хочет он схватить телефон и набрать абонента «Такса Женя». Очень хочет это сделать. Но совершенно не знает, что ответить на мелодичное «Алло?» на другом конце.

Вот где справедливость? Тем, что было совершенно очевидно, заниматься не было никакого желания. А то, что сделать очень хотелось… Олег вздохнул и притянул к себе кипу документов.

В кармане вибрирует телефон. У нее начинает вибрировать сердце. И так всю последнюю неделю. Дергается от каждого телефонного звонка. Достает. Смотрит на дисплей. Выдыхает. Облегченно. Разочарованно.

— Женька?

— Чего тебе?

— Где тебя черти носят?

— В яме, в гараже.

— Неужели Славян тебя простил?

— Куда он денется? Тебе-то чего?

Виталий морщится от громкого звука, раздавшегося из трубки. Там звонко лязгает что-то металлическое. Снова подносит трубку к уху.