Пол Сэлфинг - Эскизы любви

… Нет, надо передохнуть… Вот тут… В тенечке.

… Да. Та наша встреча была случайной. И неожиданной.

Почему случайной? Да потому, что все мои встречи случайны. По случаю. Так получается…

…

… А вот неожиданной… Действительно. Мы все чего-нибудь ждем и, казалось бы, все, что с нами случается, хотя бы в чем-то должно быть ожиданно, ожидаемо. И все равно неожиданно. Может быть потом, после, возвращаясь к происшедшему, к тому, что должно было быть забыто, мы понимаем всю закономерность случайного. И то, что эта случайность была тем самым шансом, о котором мечтаем и который просто не замечаем, как только он на нас сваливается. Может быть потому и не понимаем того, что это так ожидаемый шанс, потому что он сваливается или на голову, или под ноги?!

Возможно и потому, что все неожиданное кажется нам чем-то необычным, а под ним так хочется услышать «замечательно», «светло и радостно», «обещающе». Вот только потом оказывается, что «все как всегда», «чего еще можно ожидать от жизни».

…

И все же он был замечательный. Какой-то настоящий, что ли? Все меня спрашивают – «Ну откуда ты все это берешь? Каждый раз он у тебя замечательный, бесподобный, лучший и т.п., а потом оказывается-такой же как все. И все завершается одним и тем же.»

…

Нет. Ну и пусть. Я просто не хочу иначе. Лучше в очередной раз ошибиться в своих надеждах и мечтах, чем отказаться от возможного шанса и упустить его, чтобы затем всю оставшуюся жизнь жалеть об этом.

…

Он шел мимо. И просто остановился. Не зачем. Я в начале даже не обратила на него никакого внимания. Ну шел мимо, как и все. И так и прошел бы мимо. Как и все. Зачем мне все это? И что мне от этого?

Но почему-то оно остановился? Чего стоит? И куда смотрит?

…

Мамочки. Да он на меня смотрит. Нет. Нет. Нет-да. Да-да. На меня.

В этот, вот такой момент, со мной всегда что-то происходит.

Ну как сказать.?! Что-то необычное? И да, и нет. Разве может быть такое, что то, что каждый раз одно и тоже, было бы каждый раз по-новому и по-другому?!

Могу сразу сказать. Только так и бывает. Должно быть. Иначе это уже не каждый раз, как всегда.

… Почему? Нет. Почему он остановился? Я не могла, боялась, посмотреть на него. Вдруг он смотрит куда-то, но не на меня? Или что-то там делает?

… и тогда что?

И только через вечность я подняла на него глаза.

…

Он смотрел в мою сторону. Нет не в сторону, а на… меня…

…

Что делать? Вот сейчас он уйдет. И я опять останусь одна. И вновь девчонки назовут меня «брошенной». Это нельзя, этого не должно быть, не справедливо. Я так не хочу.

Я готова его любить, быть рядом с ним всегда, оберегать и охранять. Я никогда его не брошу. Я умру вместе с ним. Ну что еще я могу сделать для него?

…

Он стоял и смотрел на меня. И я не выдержала и подошла к нему. Боясь испугать и оттолкнуть чем-то своим неосторожным.

…

И вот счастье. Он наклонился и погладил меня по голове.

– Собака ты моя. Моя собаченция.

«Весна»

Неужели, не будучи в силах понять себя, мы можем лишь обмануться своей надеждой?

– Зачем ты живешь?

– Давненько меня об этом не спрашивали…

– Всему свое время.

– И почему ты считаешь, что оно уже наступило?

– Ты считаешь, что этот вопрос задается только после определенного количества выпитого?

– Чаще всего именно так. А как сейчас?

– Хотелось бы услышать, что ты живешь ради любви.

– ???

– Нет. Этот ответ скорее всего был бы из-за бессилья умственного тупика. Что с тобой?

– Уже было что-то подобное. Этот вопрос, всегда возникает из ниоткуда, как ответ на бессилье понять, что происходит, и хотя бы как-то приспособиться ко все новым и новым впечатлениям от надвигающейся на тебя жизни, противостоять которой, как оказывается ты не можешь. Как ни странно, не помогают и вопросы-ходули –что делать? и кто виноват? – ответы на которые сначала кажутся столь значимыми и лишь потом оказываются бессмысленными и бесполезными.

– Может быть, ты просто пытаешься уйти от этих вопросов?

– Может быть … Вот только не удается забыться и заснуть, и видеть сны. Вопрос периодически всплывает вновь и вновь, и с каждым разом он все больше похож на труп давно утонувшего. Сам о себе напоминает и требует ответа. Но при этом все чаще возникает ощущение – найденный ответ ничем не поможет, так как остается все меньше времени для его воплощения в собственном существовании. И тогда сами собой приходят слова, за которые, уже за них одни, можно назвать писателя великим – «Поздно. Как поздно.»