Мика Ртуть - Дети грозы. Книга 6. Бумажные крылья

Орис не видел ни улыбок, ни завлекательно покачивающихся плеч. Всю дорогу к дому маэстро Клайво он, как заклинание, твердил: не Стриж. Светлая, сделай так, чтобы это был не Стриж! Пусть его не будет дома, не будет в Суарде. Пусть он вернется завтра! Потерять в один день отца и брата – это слишком.

По запаху медовых оладий и счастливому лицу Сатифы, экономки маэстро, он сразу понял: не вышло. Не услышала Светлая молитв слуги Темного. Стриж дома.

– Где он? – вместо приветствия спросил он старуху.

– Светлого утра, бие Орис, – не замечая его грубости, радостно отозвалась она. – А я как раз оладий испекла.

– Кто там, Сатифа? – послышался из дома голос маэстро.

– Брат Себастьяно пришел, – отозвалась экономка.

– Так зови его завтракать!

– Где этот шисов дысс?

– Так спит же брат ваш, – отодвигаясь, вздохнула старуха. – Вернулся со вторыми петухами. Ох, молодость…

Не дослушав, Орис протиснулся мимо нее и взбежал на второй этаж.

Полуголый Стриж обернулся от умывальника к распахнувшейся двери, и Орис замер, словно наткнувшись на стену собственной боли. Никаких сомнений – виноватые глаза ублюдка не пытались лгать.

Не тратя времени на слова – к чему теперь слова? – Орис бросился на Стрижа. Несколько секунд они катались по полу, словно взбесившиеся коты. Трещала мебель, что-то внизу верещала Сатифа, но Орису было все равно. Он сосредоточился на одной мысли: убить! Но тело подводило, удары не достигали цели. Знакомый ритм дыхания, годами отработанные движения, даже запах соперника – привычный и родной – кричали: это не всерьез! И удары, что наносил в ответ Стриж, не отличались от сотен нанесенных раньше, когда они еще были братьями.

Бесплодную драку прервал свалившийся кувшин.

Грохот, брызги воды, летящие осколки, кровь на плече брата.

Оба вмиг вскочили – спина к спине, в поисках настоящего врага. И тут же отпрыгнули, никого постороннего не обнаружив.

– Ну? – спросил Орис, облизывая содранные костяшки пальцев.

– Что ну? Полегчало? – Стриж растянул разбитые в кровь губы.

– Почему? – Орис мягко, по-кошачьи, подступал к Стрижу.

– Надо было.

Оба хищно кружили по комнате, ни один не решался напасть.

– Ты не забыл, что он мой отец?

– Не забыл.

От холодного тона Стрижа вновь вспыхнула ярость.

– Ты… проклятый ублюдок! – выплюнул Орис и прыгнул, подминая Стрижа под себя и нанося быстрые сильные удары. Сквозь алую пелену он не сразу заметил, что брат не сопротивляется, только прикрывает локтем глаза и прячет кисти рук.

– Что не дерешься, шисов дысс? – отвесив последний удар, он отскочил на несколько шагов. – Трусишь?

– Угу. – Отняв от руку от лица, Стриж поморщился и сплюнул кровью. – Именно.

Он не спешил подниматься, словно предлагая Орису продолжить. А может быть, прийти в себя и полюбоваться на дело рук своих: на ребрах наливался синяк, ссадины на руках и груди кровоточили, волосы над левым виском слиплись и потемнели – кажется, Орис приложил братца о ножку табурета.

– Вставай, багдыр`ца.

– Хочешь добить? Давай. – Стриж поднялся и нехорошо ухмыльнулся. – Так пойдет, или ножик дать?

Он демонстративно медленно вытащил из-за спины нож – конечно, как можно было забыть, что безоружным Стриж не бывает никогда! – и метнул Орису под ноги. Доска завибрировала. Орис кинул взгляд вниз, на подрагивающую рукоять, потом на Стрижа… быстро выдернул нож, не отрывая глаз от… шисова ублюдка? Или все же брата?

– Ну? – Тот спокойно стоял напротив, опустив руки. – Или все же поговорим?

– Не о чем с тобой разговаривать.

Сжимая рукоять, Орис рассматривал Стрижа. Что-то с братом было не так. Чтобы он отказался подраться? И выглядит, как старик.

– Тебе видней.

– Ты шакалий сын. Ты убил моего отца. Ты покойник, – выговорил Орис простые и правильные слова. Но метнуть нож в беззащитное горло не мог. Ведь не увернется.

– Угу. – Стриж передернул плечами, словно в нетерпении.

– Дери тебя шис! – выдохнул Орис, бросая нож.

С чистым звоном лезвие вонзилось в стену позади Стрижа, смахнув по пути пару соломенных волосков. Как Орис и подозревал, шакалий сын и не пошевелился. Только грустно усмехнулся, напомнив шкодного мальчишку, которого за вечную улыбку до ушей дразнили лягухом.

– Будешь ты драться или нет?

– Не буду.

– Почему?

– Потому. – Отвернувшись от Ориса, Стриж намочил полотенце в умывальнике и приложил к разбитой голове. – Хочешь сдохнуть, пойди утопись. Я тебе в этом не помощник.