Мария Шурухина: Оцифрованная реальность (СИ)

- Доставай. - Он выражался предельно четко и ясно. - И отдавай.

Она вытянула из сумочки мобильник, отдала. Не глядя.

- И кто такой у нас Федор Михайлович?

Федька. Это Федька ведь звонит. Обижаться раздумал. Беспокоится?

- Это... это мой парень, - соврала Марина. Да, она умела давать правильные ответы. Понимала, что именно этот ответ неправильный, и не годится. Но интуиция подсказывала, что нужно соврать. Пусть даже это выглядит нелепо. Просто так нужно.

- А ведь врать нехорошо, Мариночка, - верзила подвинулся ближе, коснулся Марининых колен своими, - мы ведь знаем, что парня у тебя нет. Да и потом, кто же зовет своих парней по имени отчеству?

Попытаться все же стоило. Выдать желаемое за действительное. Выкрутиться. Иначе...

- Я на прошлой неделе с ним познакомилась, не говорила еще никому. Он работает начальником экономического отдела в фирме, с которой мы сотрудничаем. Вот и записала в телефон по имени отчеству. Стали встречаться, а исправить - не исправила. Так и остался - Федор Михайлович.

Только бы прошло, проглотили бы они эту странную ложь.

- Что за фирма? Название?

Не проглотили, не помогло.

- "Оптикус". Они занимаются поставкой оборудования... деталей для 3D- принтеров и запчастей.

Фирма "Оптикус" действительно существовала. И в самом деле поставляла детали для Марининого центра. Только никакой Федор Михайлович в должности начальника экономического отдела там не работал.

- Мы это проверим. Не сейчас, но обязательно. - Голос под маской не оставлял сомнений - проверят. Узнают, что она соврала, найдут и... и что дальше? Что им вообще нужно? Мобильник не вернули. Марина была уверена - не вернут. Даже спрашивать не стоило.

- От слов к делу, - верзила с хрустом потянулся, - знаешь, зачем ты здесь?

- Знала бы - сидела бы дома.

Водитель - мужик в рабочем комбезе, - загоготал, обернулся:

- Девка-то с норовом, босс! Смотри, не спались!

- А ты бы не лез, Шланг, не в свое дело, - отрезал верзила, глядишь, и проживешь дольше. - А вам, Марина Леонидовна, я бы настоятельно посоветовал ваш центр закрыть.

Вот так. По имени-отчеству знает, оказывается. И центр - закрыть. Вот для чего ее сюда притащили. Запугивают. И как она сразу не догадалась: работа - единственное, что у нее есть. Успешный, процветающий бизнес.

- Спрашивать почему, полагаю, будет неразумно?

- Правильно полагаешь, Мариночка. Абсолютно неразумно. И небезопасно, к тому же.

- А если...

- А если не закроешь - сама подумай, что будет. Сделай правильные выводы. А если не сделаешь, вспомни, что у тебя есть друзья, коллеги по работе и дальние родственники. - Верзила достал из кармана какую-то мятую тряпку. Извлек из-под сидения бутыль, зубами вытащил пробку. По салону разлился душный запах спиртного. - Извини, другого антисептика нет. Палец давай.

- Зачем? Что вы собираетесь делать?

Она побледнела настолько, что тот позволил себе усмехнуться:

- Давайте пальчик, леди. Кровь брать буду. На анализы.

Чиркнул раскладной перочинный ножик.

В то, что ее не зарежут прямо на месте, Марина поверила не сразу. Глаза зажмурила от ужаса. Палец кольнуло острой болью, она пару раз моргнула, а когда открыла, верзила сцеживал ее густо стекающую кровь в колбочку. Пару раз промокнул палец о маленькие стеклянные пластики. Если не открывать глаза, можно вообразить, что она находится в поликлинике. Вот только перчатки у доктора не латексные, а кожаные, потертые. И нож.

- Ну, вот и все, - ласково проворковал "доктор", вытирая лезвие о тряпку. - А ты боялась. На вот, замотай, что ли. Салон мне запачкаешь.

Кинул Марине ту самую тряпку, о которую нож вытирал. Пришлось замотать, кровь действительно не хотела останавливаться. Видимо, от страха.

- Да, еще, чуть не забыл, - верзила сложил ножик и теперь постукивал им по обшивке салона. Ритмичный звук раздражал Марину, мешал собрать воедино и без того разбегающиеся мысли. - Про то, что в полицию нельзя обращаться, уже поняла, да? А еще в массажные кабинеты, салоны красоты, сауны и аптеки, вам, Марина Леонидовна, путь заказан. И в больницы. Особенно в больницы.

- А в морг? - шутить Марина и не думала, просто все это было так нелепо, что нелепые вопросы задавались сами собой.

Водитель по кличке Шланг, в рабочем комбезе, снова заржал.

- В морг - завсегда пожалуйста, отчеканил верзила холодным голосом. Юмором здесь и не пахнет. Серьезно все. - Неужели вы так туда торопитесь?

- Нет. Но если я...

- Заболеешь? Руку сломаешь или бешеная собака покусает? - Он снова на "ты" и голос такой, что у Марины начало сводить живот. Лишь бы не месячные, только не сейчас. - Постарайся оставаться здоровой. Как решишь, что...