Анна Смолякова - Прощальное эхо

Наташе казалось странным, что столько умных, обеспеченных, хорошо образованных и красивых людей никак не могут найти себе пару. Конечно, она воспринимала эти объявления с большой оглядкой и все-таки, если верить словесным портретам, большинство женщин, надеющихся встретить спутника жизни, должны были как сестренки-близняшки походить на Оксану. Почти все заверяли потенциальных женихов в том, что обладают роскошными светлыми волосами, синими глазами, тонкой талией и длинными ногами. Все они были «Оксанами» с несложившейся почему-то личной жизнью…

Наташа отложила газету и встала из-за стола. Ей вдруг ужасно захотелось увидеть лицо той женщины, из-за которой она, собственно, сейчас и копалась в объявлениях, женщины, которую она так и не смогла вытеснить из памяти Андрея. В общем-то на это с самого начала смешно было и глупо рассчитывать. И полтора месяца, проведенных в его квартире, с успехом это доказали. В гостиной было темно. Наташа зажгла свет и подошла к секретеру. Фотография Оксаны лежала на прежнем месте, между листов общей тетрадки в клеточку. Она несколько секунд подержала ее в руке, неприязненно вглядываясь в красивое, породистое лицо с чуть прищуренными глазами, потом положила на место и быстро вышла из комнаты.

Дальше тянуть время было глупо. Из шести длинных столбцов объявлений Наташа выбрала одно, сообщавшее, что «мужчина 28/175/65, привлекательной внешности, с высшим образованием, жилищно и материально обеспеченный, желает познакомиться для создания семьи с обаятельной молодой женщиной». Она быстро черкнула письмо в полстранички и запечатала его в конверт. Ей хотелось решить все как можно быстрее, но этика знакомств по переписке требовала скромных реверансов и соблюдения некоторой осторожности. Поэтому встречу, теперь уже только в ответном письме, должен был назначить таинственный мистер Икс с высшим образованием и привлекательной внешностью…

В условленный день погода резко испортилась. Не то чтобы стало холоднее, просто из серых, грязных облаков сочилась холодная влага. Наташа поехала на встречу у кинотеатра «Россия» в куртке с опушкой на капюшоне, длинной шерстяной юбке с глубокими разрезами по бокам и ботиночках на толстой подошве. Сидя в теплом вагоне поезда метро, она думала о мужчине, которого ей предстоит увидеть. Наверняка он будет в черном кашемировом пальто с белым кашне. Еще она думала о свежем морковном соке для Настеньки, который Андрей может и не найти в холодильнике, о том, что Потемкин, отпустивший ее так легко и равнодушно, ее отсутствие все же заметит, хотя бы из-за того, что заботиться о дочери придется самому. Что ж, второй раз в жизни она поступает как по-настоящему сильная женщина, сама делающая свою судьбу, и, может быть, впервые не совершает при этом ошибки…

«Мистер Икс» стоял возле киоска «Печать» с толстым журналом в пестрой обложке в руках. Наташа сразу его вычислила, хотя ожидала увидеть что-то совсем другое.

На нем действительно было черное кашемировое пальто, неплохо сшитое, но почему-то делающее его похожим на неуклюжего тролля из какой-нибудь немецкой сказки. Кашне белым бинтом обвивало шею. Над темными тупоносыми ботинками нависали серые брюки… Прочитав письмо и узнав, что «мистер Икс», дабы его ни с кем не перепутали, будет держать в руках журнал в яркой обложке, Наташка почему-то представила себе «Плейбой», «Андрей» или на худой конец «Огонек», но уж никак не «Науку и жизнь», причем старый номер. «Мистер Икс» то сворачивал его в трубочку, то начинал нервно похлопывать им по ладони и все время оглядывался по сторонам. Волосы у него были светлые, есенинскими волнами приоткрывающие круглый лоб. Глаза, вероятно, серые или голубые. Впрочем, на расстоянии разглядеть все досконально оказалось невозможным. Так или иначе, но ее потенциальный жених ничуть не был похож на Андрея…

Первым ее желанием было потихоньку спуститься обратно в метро и уехать, ни к кому не подходить и ни с кем не знакомиться. Но она представила, как этот «кашемировый» дядечка, напоминающий актера студенческого театра, пародирующего «новых русских», будет стоять здесь еще десять минут, и еще десять… Холодный дождь постепенно превратит его пальто в грязную намокшую губку, белое кашне — в портянку, а настроение — в гремучую смесь раздражения, обиды и разочарования. Люди, выбирающиеся на поверхность из перехода, будут смотреть на него недоуменно и с жалостью. Дело даже не в том, что он будет мысленно ругать ее последними словами…