Евгений Лукин - Шантаж

Лезу за телефоном, и в этот миг приходит очередное уведомление:

«У вас остаётся двадцать два часа».

Стиснув зубы, вызываю на экранчик компрометирующие фотоснимки, вручаю гаджет. Тугая физия Лёхи оживляется.

— Ну ты даёшь! С чего это тебя на Томку потянуло?

— Пьяный был…

— Погоди! Так это что? На встрече одноклассников?

— Сразу после встречи…

— Чего хотят?

— Сообщения посмотри!

Смотрит. Округляет глаза. Ржёт.

— На! — говорит он, досмеиваясь. И возвращает мне телефон. — Классный прикол…

— Но компромат-то — настоящий!

— Компромат — настоящий, — вынужден согласиться он.

— Погоди! Ты говоришь, прикол… Чей?

— Чей прикол?.. — недоумённо переспрашивает Лёха Мыльный. — Да Петькин, конечно, чей ещё?..

Я как сидел на стуле, так на нём и обмер. К носкам прикипел. Петька, сволочь! Как же я о нём не подумал? Его работа…

Вскакиваю. Лёха смотрит на меня с любопытством.

— Куда?

— К нему!

И то ли радость во мне клокочет, то ли бешенство.

— Не спеши, — бурчит он. — Давай-ка попрошу ребят номера пробить. На всякий случай…

Я гнал «мазду», рискуя влететь в ДТП и мысленно нанося Петечке одно телесное повреждение за другим.

Да всё совпадает, всё! Во-первых, он тоже был на встрече одноклассников. Во-вторых, вполне мог проследить, куда мы с Томкой направились в обнимку. Вот только скрытая камера… Как ему, гаду, удалось её установить?

Ну вот, значит, удалось как-то…

И ведь всегда был такой! Помню, перевели его к нам в пятый «бэ», так он с чего начал? Принёс в школу спичечный коробок с театральный гримом (у отца позаимствовал) — и мы, как дураки, щеголяли весь день с фингалом под правым глазом!

Сколько раз ему собирались рыло начистить за его проказы — как-то вот уберёгся…

Припарковываю машину у скверика, что напротив Петькиного дома, набираю номер.

— Петя, — говорю я с натужной приветливостью, и всё равно, боюсь, голос мой звучит несколько зловеще. — Здравствуй, Петя…

— Антошка! — восклицает он в полном восторге. — Слушай, Антошка! Со мной тут удивительный случай произошёл! Представляешь? Меня сенегальцы в баре побили! Нет, ты прикинь! Сенегальцы! Ладно бы ещё нумибийцы! А то…

Вполне солидарен с сенегальцами.

— Петя, — цежу я. — Нам надо встретиться.

— Прямо сейчас?

— Прямо сейчас!

— Н-ну… видишь ли… — Голос его нисходит на рокочущие солидные низы (было время, работал Петя чтецом-декламатором в городской филармонии). — Я-а… сам понимаешь, я бы рад, но… потрясён событием… Нервное расстройство… Нет, ну ладно бы, я понимаю, конголезцы…

— Сто грамм коньяка? — угрожающе осведомляюсь я.

— Армянского, — строго уточняет он.

Ладно, будет тебе коньяк! Дай только из дому выманить… Мы уговариваемся с ним о месте встречи, однако, стоит отключиться, следует ещё один звонок.

— Не, — с сожалением сообщает Лёха Мыльный. — Не он. Не Петька… Это тебя кто-то другой разводит.

Сказать, что я ошеломлён, — ничего не сказать. Рушится всё: от окрепшей было надежды до любовно выстроенного образа врага.

— Точно?

— Да точно, точно…

— А если не разводит?.. — охрипнув, спрашиваю я.

В ответ — циничный ментовский смешок:

— Тогда кончай кобениться и завязывай с войной в Сирии…

И здесь наврал! Конечно, никакие сенегальцы ни в каком баре его не били — разве что чуть-чуть. Незапятнанно белый пиджак, благородная бледность лица, под глазами, правда, синеватые тени, но ни в коем случае не синяки.

Выясняется, впрочем, что драка была полтора месяца назад — вспомнилась просто.

Мы располагаемся за столиком в уголке летнего кафе, я заказываю обещанные сто граммов армянского коньяка и ввожу в курс дела. А сам не спускаю с него глаз: вдруг проколется…

Такое впечатление, что Петя растерян. Начисто забыв о своих межнациональных распрях, с озадаченным видом изучает он фотографии и переписку с шантажистами.

— Слушай, куда мир катится?! — возмущённо вопрошает он. — Вот, скажем, отправил я тебе лет десять назад срочную телеграмму… из Мордовии… в два часа ночи… с доставкой…

Было дело. Наизусть я тогда эту телеграмму затвердил. «ЗАПЧАСТИ ВЫСЫЛАЮ КУРИТЬ БРОСИЛ СТЕПАН».

— Жёстко, — кается Петя. — Согласен, жёстко. Но чтобы так… — Он снова всматривается в компромат — и лицо его стареет.

— Тоже считаешь, прикол?

— А кто ещё?

— В смысле?

— Кто ещё так считает?

— Лёха.

Петя задумчиво доцеживает коньяк.