Тим Вернер - Двенадцать шагов. Книга 1

Сделал ещё один шаг, снова улыбнулся:

— Вы собираетесь выполнить невыполненное задание? Или отдать ему свои жизни?

— Не жизни, — сказала она, тоже смягчаясь, тоже будто бы улыбаясь под своей маской. — Долг.

— Хорошо, — кивнул Сакар. — Вы долго в пути. Наверное, устали. Мой замок не слишком большой, но тебя и твоих людей я смогу принять.

Она выгнула бровь. Явно не этого ожидала.

Рамор, впрочем, тоже. Ему сейчас стоило огромного труда не возмутиться вслух. Пригласить в замок опасных наёмников, цели которых никогда никому не известны? До такого, наверное, ещё ни один лорд не додумывался. И ради чего? Для чего? Чтобы девку оприходовать?

"У тебя по всей твоей земле девки одна другой краше, только о тебе и думают! — сердито подумал Рамор. — Но нет, надо было дождаться змею и впустить её в дом..."

— Если Алекс жив, — продолжил Сакар, снова будто пытаясь убаюкать голосом, — рано или поздно он со мной свяжется. Может, вы как раз застанете этот миг.

Змея коротко обернулась к своим людям. Вновь глянула на Сакара. Кивнула:

— Мы останемся.

И теперь Рамор чётко услышал: она тоже улыбается под своей повязкой.

Сакар небрежно взмахнул рукой, приглашая её следовать за ним. И не прошагал вперёд по коридору, оставляя всех за спиной, как любил это делать — подождал девчонку, чтобы идти с ней рядом. Рамор двинулся следом, понимая, что она слишком близко к лорду. И что он не успеет ничего сделать, если она дёрнется. Ткнёт в Сакара длинным кинжалом, что висит за поясом, например, — и всё.

Так она выглядела, так шла: казалось, будто готовится к броску.

Сакар, впрочем, сейчас двигался точно так же. И снова Рамор подумал, что они похожи, как брат с сестрой. Не знал бы, что нет у Сакара никакой сестры — решил бы, что родственники.

***

— В общем, — заговорил бородатый мужик, который поначалу зыркал на Крита подозрительно, но после третьей купленной ему кружки эля подобрел, — с богом как было…

И задумался.

— Как? — подсказал ему Крит, который уже привык к таким выкрутасам от Тейрина. И сейчас размышлял над тем, не прячет ли где-то Тейрин бутылку с вином? Он же постоянно себя именно так и ведёт — как пьяница из кабака.

— А? — растерялся мужик.

Точно, как Тейрин.

— С богом, — напомнил Крит.

— Ну да, — согласился собутыльник. — Появился он у горы Собр, где стоял Храм Ветров, достал меч и как крикнет: "Артаг, выходи на бой!" А он здоровый был, этот Алекс! Ручищи — во!

Собутыльник показал руку и снова задумался. То ли о том, как именно показать это самое "во", то ли о том, где он находится и почему вытянул руку.

— И? — раздраженно подогнал Крит.

— А! — вспомнил тот. — Ну Артаг и вышел. Алекс его — р-раз! — и разрубил мечом пополам.

— Пополам? — заинтересовались с соседнего столика.

Крит недовольно покосился туда.

— А ты думал! — гордо фыркнул собутыльник Крита, будто он сам этим легендарным Алексом и был.

— Бога? — недоверчиво переспросил Крит.

— Да что ему бог!

— А вдоль или поперек? — снова влез надоедливый тип с соседнего столика, и Крит раздраженно развернулся к нему.

Тип был неприятным. Лыбился невпопад. Зеленющие глаза были пронзительными — как бывает за пару глотков до того, как они помутнеют. Но пока — блестели. Пьяно и нездорово. Казалось, вот-вот — и вовсе начнут светится.

— Чего? — растерялся бородатый мужик.

— Разрубил пополам — вдоль или поперек? — пояснил вопрос неприятный тип.

Развернулся уже полностью, вместе со стулом. Потом подумал, схватил со своего стола кусок мяса, бросил в рот и придвинулся к ним. Жуя, принялся объяснять:

— Если поперек, то не такой уж он и здоровый, этот Алекс. Был бы высокий — то снёс бы голову, так?

— А может, Артаг высоким был? — тут же встал на защиту Алекса бородатый мужик. — Он же бог!

Тип задумчиво хмыкнул, кивнул, вроде как соглашаясь, и как бы невзначай запустил руку в сухари, которыми Крит с собутыльником закусывали свой эль. Набрал горсть, ничуть не стесняясь, и с явным наслаждением забросил её себе в рот. Громко захрустел.

Он явно был голодным. И очень худым — будто год до этого самого мига не ел. Кости вот-вот должны были прорвать кожу. Но не прорывали. А он — всё жевал. И раздражал.

Тип был из тех, которых и хочется взять за шкирку да выбросить подальше, но руки не станешь пачкать — и не потому что он грязный. Просто кажется, что может сделать, что угодно. Укусить, например. А вдруг он заразный чем-то...

Ну а что?

Глазища вон как сверкают — может, и не от пьянства. Может, он болеет. Да и жрет постоянно, без остановки: раз — и еще горсть сухарей в зубах.