Мария Фомальгаут - Соленые часы

– Кофейку дайте. И перекусить что-нибудь.

Оторопело смотрят на меня. Ах да, где им понять такие сложности, как что-нибудь, им конкретно давай…

– Ветчинки давайте, тосты…

С жадностью глотаю кофе, ем – через силу, надо что-то есть, а то свалюсь тут замертво, и плакали мои денежки, можно подумать, я один такой на весь мир, можно подумать, они другого дурака себе не найдут… да на земле их шесть миллиардов… Главное, не забыться, не забыть, что я делаю, а то тут не то что миссию свою, имя свое забудешь…

– Ну и… комбинатик какой-нибудь на берегу поставьте…

Не понимают. Наспех выискиваю что-то в Яндексе, сую пальцем в марсианский пейзаж Карабаша.

– Вот такой.

– Людям это нравится?

– Еще бы не нравилось, стали бы люди строить то, что им не нравится.

А что… хороший аргумент вышел…

– Вот так?

– Ну, да… и дымил чтобы посильнее, люди лю-у-юбят, когда дымно…

– Что же вы не сказали, – спохватывается главный, – а мы вас в камере без дыма держали…

– Да ладно, я не наглый, еще я дым с вас требовать буду, еще мазут, еще дождь, вы бы тут вообще разорились со мной к чертям собачьим…

– Что вы, все проплачено… вы бы сразу сказали, мы бы для вас ничего не пожалели… А, как вы сказали, дождь?

– Ага, мерзкий такой дождишко… а, то есть, мелкий, я хотел сказать…

Главный приближается ко мне, осклизлый шар, поры раздуваются, выпуская мелкие глазки. Сжимается сердце, так и сожрет меня с потрохами, не подавится…

– Да… еще скажите, что там обычно на входе пишут, добро пожаловать? Или как там…

– Проход закрыт.

– Как, еще раз?

Пишу – большими буквами на песке, вернее, уже не на песке, черт пойми, на чем, на пыли какой-то.

– Вот так.

– Прощу прощения…

Смотрю на еще одну осклизлую тварь, ты-то откуда вылез, тебя кто звал…

– Прошу прощения, я переводил тексты, по моим данным проход закрыт означает…

Бормочет что-то про тупики и запретные пути.

– Я бы такого переводчика в три шеи выгнал, – качаю головой, – кого в переводчиках держите-то?

– Осклизлая тварь чернеет, пятится назад. Черт, только бы его не казнили теперь… хотя… мне-то что, казнят, туда ему и дорога…

– Вот так, да? – кто-то сует мне под нос табличку.

Довольно киваю.

– Еще знаете… значок вот такой поставьте… Это сигнал такой… особого расположения…

Неловко вырисовываю череп со скрещенными костями, обвожу треугольником. Сойдет… Спохватываюсь, рисую еще один знак, черный трилистник на желтом фоне.

Ну что еще, что… отпустите вы меня или нет, гады… А кто вообще сказал, что они меня отпустят, наобещали златые горы, реки, полные вина… Что, зря у них, что ли, холодильнище стоит, так и кажется, откроешь, а там тела…

– Огромное вам спасибо.

– Да не за что.

Жду. Ага, вот оно. Как обещали, выносят оплату, слиточками, раз, два, десять, двадцать… на каждом проба, еще там какие-то номера, все при всем… Главное, с этим не ошибиться, а то меня потом в банке загнобят…

Главное, унести все это сокровище… легко сказать… поднимаю сумку, чуть не валюсь под ее тяжестью… вот что значит, ночь не спал, а когда жрал нормально, вообще не помню, было такое когда-нибудь или нет…

Везут обратно. Вот за это уважаю, где взяли, туда и вернули, все честь по чести. Снова забываюсь, убаюканный покачиванием машины, хоть бы в воздушную яму какую провалились, сон стряхнуть…

Снова тычок в спину. Так, еще раз меня любимого ткнете, такого пинка дам, мало не покажется.

– Людям… должно понравиться?

– Ну конечно. То, что надо.

– Они… придут туда?

– Прибегут.

– А вам…. вам понравилось?

– Безумно, – вымучиваю из себя улыбку, – прямо это… уходить жалко.

Черт, что ляпнул, сейчас скажут – оставайтесь.

Не сказали… тем лучше…

– Дороговатенько вам все это обойдется.

– Ну что вы… под людей… не жалко.

– ДЛЯ людей.

Прошу прощения. Для… людей.

Останавливаемся – в богом забытом переулочке на окраине города, только бы мне теперь с золотишком этим до дома дойти живым. Попросить, что ли, до квартиры проводить, да ну, на хрен, нечего им знать, где я живу… Хотя… они, похоже, и так уже все знают.

– Не стыдно вам?

А? – оторопело смотрю на него. Похоже, ослышался. Или он что-то другое хотел сказать…

– Не стыдно?

– С чего?

– Все-таки… человечество предаете…

– А-а, вы про это… Да ну… одним больше, одним меньше… своя-то рубашка ближе к телу…

– Это что?

– Ну… это так говорят…

Прощаемся. Машина поднимается в небо, большая, блестящая, машу рукой. Кажется, все… придут люди, еще как придут, понравится, да не то слово, понравится… в восторге будут… ловушечка, блин…