По виду это напоминало стихотворение.
Или текст песни.
Корби облизнул губы. Во рту у него пересохло. Чернила чуть поплыли от влаги, но он не сомневался, что сможет прочитать текст. Если возьмет бумагу в руки. Если… Он понял, что слышит свое слабое, прерывистое дыхание. Снова взглянул на кленовый лист. Когда он здесь оказался? Час назад? Сегодня ночью? Вчера?
Холодный запах ветра. Золото в лучах солнца. И клочок бумаги ценой в жизнь, смерть и то, что больше их обоих.
Его руки легли на мокрый камень. Ветер уже начал сушить влагу. Ему стало ужасно холодно. И больно. Но все это неважно. Нет.
— Это для меня, — тихо сказал Корби. Он услышал свой пульс. Частота ударов сердца нарастала, пока они не слились в единый, все застящий гул. Корби посмотрел на бумагу. Он понял, что не хочет ее брать.
Но есть ведь и другая сторона.
Корби наклонился над листком.
Листок был двойной. Текст продолжался на развороте, и даже на другой стороне. Корби взял бумагу. Секунду он ждал, что что-то случится. Но листок просто трепетал на ветру. В нем не было мистического холода, надписи не исчезали от угла падения солнечных лучей. Бумага на ощупь была самой обычной.
Глаза Корби выхватили самый цельный кусок. Теперь он точно знал, что это ему. Еще он подумал, что это ответ. Объяснение, почему он продолжал приходить сюда, раз за разом. Но этот раз — последний. Он отпущен.
Он вдруг вспомнил маму, вспомнил, как они встречали новый год всей семьей. Он был единственным ребенком и оказывался главным зрителем праздника. Мама говорила ему, чтобы он закрыл глаза, и вела его в сказочную комнату, где уже стояла наряженная взрослыми елка. Он открывал глаза, и его ослепляли два десятка мигающих лампочек. Тысяча ленточек блестящей мишуры. Вспышки преломленного света.
Корби стоял с закрытыми глазами, чувствовал шершавую поверхность листа под пальцами, холод, запах грозы, и думал о том, что снова дорогой слепых вошел в волшебную страну.
Потом он глубоко вдохнул. Выдохнул. Открыл глаза. И начал читать.
17 октября 2012 — 7 марта 2013.