Алексей Павлиенко - Синонимы осени. Книга 1. Отражения

Я тоже вздохнул. Но не противоречил себе и своим принципам. А какие они на самом деле? Мои принципы. Не очень четко выраженные. Но они все-таки есть. Как шерсть.

– А я назвал бы их жабами… А не козлами. Коллегами сатаны. И сами они сатанисты. Но не все еще потеряно. И какая то это убого забитая тема. И что из этого получиться… Разврат и гарем или просто тупик. И регресс. На лицо. Бог им судья. И в каждом треугольники можно найти круг. А в квадрате треугольник. Геометрия… Если конечно смягчить или упростить эту тему. И нарисовать дом. И увидеть на предложенной картинке то что надо, когда спросит философ или психолог. Совместное творчество и корпоратив. Скооперировались. Как сливки общества. Антиподы несчастному мне.

Я рассмеялся.

– Это намек на то что перед тобой антипод? То есть я.

– Нет… Это намек на то что я не идеал. Как ты, например. Почти ангел. Но это немного другая тема и все-таки история. Не твоя и не моя… Сравнивая темные стороны личности с джазом. А светлые стороны личности с красками осени… И листвой. На подсознательном уровне. Как уравнение. И обще принятый уровень. Исканий… И заметок на полях. И в дневнике. Как у монаха или поэта. Нация перемен и поколение которому бог не прислал испытаний потому что они и есть испытание… Шутка. Но не срыв и не комплекс вины и фобия перемен. Лучше просто стихи. И безоблачнее.

Я критически пожал плечами. И даже слегка разочаровано. Не пойму только в чем. Не во всем же сразу. Скорее всего по отдельности. Как нытик и пессимист. В меру. И с разумным подходом. Но не слово об оптимизме. Достало… Но и духовное голодание, как и обычное иногда действительно помогает. Совет всем творческим людям. Как отдых.

А голодать действительно иногда полезно, но в меру. Я о шлаках… Не буду копаться в этом слове. Надоело после трущоб. Вернее, темы. Зловредности и не бесшабашности, а циничного безрассудства. Избегая перемен. И беспредельности. Ада.

– На выбор… Творческий ступор тупик или засор как в канализации который срочно надо прочистить или творческий засос. Жажда новых открытий, а не мести. Человечество и отдельные личности меняются в лучшую сторону. Лукаво и не поколебимо. Как интересы. И в моих интересах стать лучше. Но не богаче, а просто лучшим хотя бы для себя. Как нирвана. И выскочка снов и рептилий. Прошлого… Как фобии. Религий… Монах.

Он слегка, но категорично кивнул головой. Не принимая возражений. И критики.

– Мистика… И на ее фоне стихи выглядят по-осеннему серо. По-особому скучно… А не сказочно. По-особому склочно как-то, но со вкусом и правильно и интеллигентно. Не от слова скудно скорее противоречиво. Как противоположности… И антиподы. Творческие сожители мыслям. И от слова мысли же ветрено. Даже как-то не естественно и не в своей тарелке и среде обитания. Обхитрить всех не получится. Слишком просто. Если ты гений. Шучу… Не скандалист я. И не хочу говорить это слово – не оптимист. Чтобы не ворошить настоящее и место. Лучше ворошить прошлое.

Я вздохнул. И откашлялся. Опять устал. Но к счастью это не связано с голодом и страхами непогрешимости в моих идеалах которые еще будут, как и я в целом и с большой буквы и на этом фоне с невозможностью не думать об этом и депрессией. Пока все норм…

… – Фейри. Всего капля. Как мим который моет посуду. И одновременно пишет стихи. Не бритый сегодня. И позавчера… Вчера он был в каком-то астрале… В космосе перемен. Ангелы и немного одичавшего сна… Фрейда. Поколение середины. Медной как провода.

Звенящего ада. Тарелочек сна… Музыканты из украденного перемирия стран Запада и востока. С условием что лучше было вчера. А сегодня как поколение – мутантов. И прейскуранты. Куранты… Вой петухов… Гибриды весны и лета. Осенью было всегда. Весело. Но и грустно… И немного одичавшего детства. И к старости. Как облака.

Не выдуманные истории словно сны. В старости. Они берегут силы и дрова… Чувство вины и породистость истины. Карма и голоса. Послевкусие ада. И тонны листвы. И вины. Как после войны. Чувство, когда тебе хотелось забыться. Творчество ада. Мечты…

Я закончил. Как всегда, среднее между забавно и философски глупо. В ожидании критики.

… – Одичал там кто-то. В стихотворении. Или все сразу. Чтобы выделиться из толпы. Или наоборот спрятаться в ней. Словесный аборт. Чтобы не родить чушь. Но все-таки почти гениально. То что хотят услышать многие и даже не профи. Сохранить бы эти минуты творческого счастья. Когда чувствуешь себя гением. Потому что вдохновение. А критик все еще думает… Как вершитель судеб. Большой палец вверх или вниз. Как невесомость в лифте. Вверх или вниз… Не сглазить бы как желаемое за действительное. А то может разболеться голова. Лучше не вникать как говорится. А проникнуться. И пусть пахнет Рождественской елью. Это по-детски празднично и забавно.