Алексей Павлиенко - Парня звали Дом. Книга 2

Том 1. Парня звали Остров.

Глава 1.

… Карета – кровать. Спать. Не ржать, не рожать, не блевать. Не смеяться над слабым. А ждать… Истязать себя Ветром и славой. Но это потом. Ад. Осязать и продрогнуть, даже замерзнуть. В наказании Детства. Не детством. Достойно. Осязать и сгореть. Ад.

… Если вы дама в корсете. Матрешка. А что такое балдеть? Не преуспевать же, а просто временное состояние… Как рожать… Маленьких матрешек. И просто не сглазить бы…

… Ветром связанный по рукам и ногам. Биоволк и само совершенство. Вампир. Мир. И пир. Парить… Мудрить или пропиарить… Рисовать в дневнике от нечего делать как на уроке Бионики или Ботаники и от слова, нечего сказать. Жалость. Дырка от пончика… К сожалению… Прыщик и кирпич на голову. Ад… И круги перед глазами. Тихоня… Самовыражение. Дама. Как бы узнать? Не угадать и переполнить желанием Похоть. Взамен, совершенно по-детски. Совершенство – Сатир. Кстати мужчина, а не Сатирикон как театр. То есть…

Шерстяные лапы на удачу как у Есенина… Про Джима… есть в нем что-то историческое не унывающее творческое… Эпохальное и разухабистое… Как начало конца… И крестик на месте. На полке. Приоритеты… и слегка сутулиться, а народе говорят горбится… Пригубить и приголубить, и полюбить. Осень… Как Сатир.

… Великодушно и не надрывно, а скорее простодушно и искренне посмеиваться… Сатир же… Не унывать и не узнать в себе дерево. Только лишь шелест. И ветер. Взамен небоскребам. Обидно. А может быть стыдно. За себя и рассвет… Возрастное – отросток. Побег. Выжить бы. И только. Честное слово. Поэта. Цвета кофе и ветер. И негр. Шутка. Но не цветом кожи, а мозгами от слова есть чем гордится. Сутулится иногда…

… Кофе в постель … Завтрак кормежка лунатиков при полной луне, но не вампиров. Приемников смеха. Сатиров… и краем глаза и уха – прощение… Похоть. Утро в постели, смелее. Кофе в постель и краем глаза и уха – прощение… Похоть. Утро в постели, смелее. Не спать. Ветки раскинув. Крылья сложив.

… Парня звали вечер. Романтический и едва знакомый… По наслышке. По-прежнему детский остывший кумир. Далматинец… Картавящий попугая и по совместительству обуза… Арбуз. Дежа вю. Мир, или вымер, как мамонт. Камин и огонь.

… А что?… Что может быть прекраснее вечерней беседы у камина. И если он давно и почти уже не скажешь, что не критично и критиков не осталось… надолго остыл, то за бутылкой красного вина. Даже за чашкой чая с куском торта. По-светски. Не по-свински. Портвейн…

… – Ты знаешь? А не ты знаком. Знаток. Знаком с нерентабельностью положения вещей. И не стабильностью тоже… Гостеприимство на четыре по пятибалльной системе.

– Еще бы… Знаю и наслышан. Но краем уха слышал… Что в этом дома нам рады. И не заляпаны стекла и не задвинуты жалюзи и не занавешены шторы. И котенок…

– А там – то… Струнами арфы… На краю вселенной. И там тоже котенок. На крыше.

– Нюхал и кончиком носа гонялся за хвостом. Котом. Котенком. Не привязал ленточку. Забыл… Не лаял. И не выл. Просто подвывал немного смотря ан луну. Традиции. И не каких амбиций… И провокации. В рамках жажды. Дождливо… В рамках смены погоды. И просто дождя…

Человек дождя смирился и притих как ливень… Прикорнул и едва капал. Подавился как говорят о голодной собаке, съевшей кусок не по себе.

– Кончиками пальцев читали как слепые. Плавали, знаем. Доброе время суток.

Поп корн кола и кино про Трансформеров.

– Ты читал? И перелистывал страницы. Сам?.. Не сломался…

– Нет… Я высморкался в носовой платок. Довольно чистый и свежий.

Человек вытащил платок и продемонстрировал его чистоту и свежесть. Он, наверное, Белый воротничок… А по составу крови детеныш крокодила. Но не ягнёнок.

– Наверное, простыл. Или переволновался. В первый раз. Однажды…

– Смотрел как сейчас на огонь. А по гороскопу медведь. Гризли…

Человек огня словно дежурный по кузне. Кухня это другое… Писал стихи.

– Огонек сигареты взамен. Ты бросил курить?

– Отвык… На диете. Но деликатесы люблю. Обожаю… Боготворю и сочиняю. Как кулинарные предпочтения и рецепты. И берегу. Не каждому дано уметь хорошо готовить. Увидеть Трюфели и умереть. Не в Париже… И читать стихи. Не говоря уже что писать их… Белые… Осенние. Без желтизны. Как заготовки на зиму. Консервация…

– А я осматриваюсь… Но… обожаю… Загнать себя в угол фактами в угоду знаний. Прогромыхать громом… Установиться и устаканиться. Вне закона почти… Но театрально. Выскальзываю из старой поношенной шкуры словно змея. И загораживаю дорогу собой словно питон или крокодил, или бегемот… Когда еще вынашиваю замысел очередного сценария, но еще не рожаю. Остерегаюсь подделок и чернухи.