Василий Попов - Мой цифровой гений. Дьявол

– Речь сейчас не обо мне. – Она еще раз, на секунду «вспыхнув», покраснела. – А я нет… простой фотограф. – Любовь озвучила заказ официанту. Продолжила «интервью»: – Хотя… – Она загадочно взглянула на Василия. – Может, и не простой… востребована местным глянцем за неординарный ракурс. Выставлялась я не раз на экспозициях, но это как-то не моё… Я как свободный от всего художник с нотой консерватизма в своей мазне, я гот в радужной тошнотворной мишуре… Однажды даже отказалась от премии и звания «Мастер коллажа», так кто же я, Василий? А?!

– Любовь Немцова. Фотограф, «Королева черно-белых снимков». – Василий вспомнил всю ее, читая запись в памяти своей как по бумаге. – Классика негатива – вот, кажется, твоё. На центральном проспекте рядом с салоном для новобрачных на углу есть ателье под названием «Черно-белое кино»…

Любовь сняла очки, их дужку прикусив, с интересом взглянула на собеседника.

– А ты, Василий, можешь удивить…

Вспыхнуло и зашипело громко на открытой кухне приготовление блюда под восхищение и восклицания публики. Василий отвлекся, с ненавистью на повара взглянув. Но пожарная машина, промчавшись мимо окна, провывшая сиреной, чувство страха Василия спасительно умиротворила.

– Где то несчастье… – Любовь быстро отпила кофе из дымящейся чашки. – Пожар.

– Да, пожар! – Василий эхом повторил с заложенною в голосе тоской. – Пожарные – герои, укротители огня, уничтожают его, локализируя очаг, не давая распространяться смертельному бедствию. Завидую я им, признаться…

Любовь вкусила мякоть воздушного эклера, глядя в глаза сидящего напротив.

– Так почему ты еще здесь? – Василий поднял подбородок, словно им собеседницу из-за стола приподымая. – Пожарники – вот герои, достойные восхищения и освещения работы их в полном объеме, достойны и творца внимания; и неважно, в каком это будет цвете фотографий. Спеши туда, судя по не затихшим отзвукам сирены, это всё где-то здесь, неподалеку!

Любовь задумчиво и медленно встает. Хватает за ремень фотоаппарат. Эклер медленно жует. Пишет на салфетке цифры, протыкая нервно микрон бумаги слоя стержнем ручки, раня болезненно Василия действием этим.

– Не вздумай мне не позвонить! Я тебя тогда сама найду. Я ведь такая…

Убегает. Сквозняком распахнутой двери чувств потоки Василия разнополярных остужая.

Он только взглядом скользнул по черным клубам дыма, уходящим в голубое небо. По толпе зевак и ротозеев за полквартала от него. Пикет спасательных машин. Инсталляция бедствия в зауженной его взглядом панораме. Чрезвычайности флешмоб…

Бедствие же самого Василия заключалось в глобальном отказе современного мира от бумаги. Начиная от озвученных Любовью носителей до простых мелочей, без которых ранее тот же самый мир не мог существовать. Прогресс выталкивал из жизни людей, оставляя минимум по необходимости: открытки, конверты, книги, газеты и журналы, убирая из оборота денежные купюры, все чаще и чаще прибегая к банковским картам и безналичным платежам. Что уж говорить о переходе всех баз данных, картотек и архивов в недра компьютерных систем с, казалось бы, вечной и ранее всегда востребованной бумаги.

Он снова вошел в «Пассаж» и, не заметив сам, свернул в картинный «вернисаж». Постмодернизм, сюрреализм, кубизм и графика… Василий шел, не замечая мировых шедевров и громких имен их написавших мастеров, обративший для себя это всё в пустое.

Кроме одного его. Леонардо де Винчи. Портрет Джоконды. Мона Лиза. Он снова сел напротив. Ее улыбка. Взгляд…

Василий сам не знал, почему именно здесь он сидит часами и смотрит на полотно Джоконды. Он все время искал Веру. Его Веру. Вертлявую, черноглазую, короткостриженую бестию. Из-за которой он продал самое дорогое для него и общепризнанное для любого – часть человека и его существования. Но Джоконда ни взглядом, ни улыбкой и даже ни одной линией лица не была похожа на Веру.

Он стойко выдерживал хамство работников силовых структур, возвращавших ему заявление о пропаже человека. О пропаже только ему знакомого человека. Ему, не способному дать точные данные Веры, как, впрочем, и объяснить степень его родства с человеком, известным опять же только ему. Василию в лицо кидали его очередные заявления, выталкивали за двери и сдавали врачам психиатрических заведений… Он стойко выдерживал тяготы и лишения и снова «реабилитированно» приходил в музей живописи.

Его здесь знали почти как своего работника. Здоровались и справлялись о делах, семье и здоровье.