Евгения Леви - Чужие сны - Упырь

– Ты чего? – спрашивает Ира. – А… Да. Новости смотрел? Это у нас было, да, прямо тут.

– Что было? – похолодевшим голосом произношу я. Я вижу темно—красное пятно на асфальте. Предательский мозг сразу же подставляет в голове дважды два. Я неохотно вспоминаю труп девушки и понимаю, что от её шеи растекалось такое же пятно.

Это же пятно.

– Девушку убили, – смотрит Ира на меня понимающе. – Прямо тут, да. Красивая, с такими длиннющими волосами.

Я в оцепенении. Кажется, что голова прекращает работать и только стучат в висках мысли, одна страшнее другой.

– Что с ней было? – спрашиваю я, не узнавая собственный голос.

– Маньяк какой—то… Нам не говорят, что он там с ними делает. Вообще мало о чем говорят, но все менты на ушах. Ищут его. Я думаю, найдут.

Киваю.

– Конечно, найдут.

– Только немного стремно, что это так близко к моему дому… – говорит Ира, и её слова звучат как—то глухо, как будто она за толстым стеклом.

– Погоди, ты живешь рядом? – доходит до меня.

– Ага, – кивает она. – Ты так ни разу у меня и не был, а мой дом вон там, – она показывает пальцем куда—то вдаль. – Там пару одинаковых хрущёвок, мой в центре.

Но её дом я узнаю. Ночью я приметил именно его. Дом, где живет Она.

– Ты должна не ночевать сегодня дома, и будь подальше от этого района, – говорю я резко.

– Да ладно, он же не ходит только по этому району, он в разных же. Так что это не обязательно…

– Обещай мне, что не будешь здесь околачиваться сегодня, Ира!

– Переночевать у тебя? – спрашивает она кокетливо.

Сначала, я думаю, что это самая верная мысль, но второй мыслью приходит прозрение. Нет. Это опасно.

Вдруг я?

Вдруг, я ебанутый лунатик—убийца?

– У подруги, у мамы, у кого угодно. У меня не надо.

– Да ну тебя, – фыркает Ира.

– Я прошу! – я хватаю её за плечи, Ира смотрит на меня как на капризного ребенка.

– Ладно, фиг с тобой. Я буду паинькой у мамы дома. Смотреть мультики.

Тем вечером, я выступаю в клубе. Мы долго настраивали акустику, ведь нужно было чтобы хорошо звучали и гусли, и свирель, а не тупые басы как тут привыкли.

Это была моя идея использовать древнеславянские музыкальные инструменты. Я просто понимал, какое звучание мне нужно и не мог найти этого в других.

Иногда я даже поражался тому, как калюка звучит лучше флейты. Вернее, не лучше, это действительно было то, что звучало в моей голове, когда я писал песни.

Сегодня мы выступаем без бэк—вокалистки Иры, я попросил дать ей отгул, чтобы она успела уехать к матери. Концерт проходит легко, получается больше инструментальным и у меня выходит погрузиться на время в другое время. В другой век. Зал ликует, и я, безмерно уставший иду в нашу гримерку.

Сажусь на диван и откидываю голову назад. Не замечаю, как быстро усыпаю.

Она больше не там. Я чувствую это. Дом пустой, хотя Она была там сегодня. Неужели я опоздал?

Обхожу дом по кругу. Нет она проходила здесь недавно. Вижу впереди тропинку, по которой идут люди. Иду мимо них, отвлекаюсь на десятки запахов, движение их крови по венам, духи, пот, еда. Её запах. Да. Он становится сильнее. Впереди маячат купола маленькой, деревянной церкви. Я чувствую их издалека. Туда подходить нельзя, смысла нет.

Меня будит телефонный звонок. Сердце стучит сальсу. Я прихожу в себя и хватаю телефон.

– Да? – бубню в телефон.

– Чего не звонишь? Как отыграли? – мурчит Ирин голос в трубке.

– Отлично, – отмахиваюсь я. И осознаю, что слышу шум улицы. – Ты где?

– Иду на остановку, еду к маме, как договаривались.

– Блять, Ира! – я резко встаю с дивана. – Ты должны была уже быть там!

– Не ругайся, – отвечает она мне. – Я забыла Басю покормить, Катя безответственная же! Я просто приехала насыпала ему корма побольше и уехала. Всё, ночь я проведу у мамы, успокойся.

Как тут успокоишься?

– Где ты сейчас?

– Прохожу мимо нашей церквушки, – отвечает она. – Помнишь такую, деревянную, ты сегодня её видел. Ой!

– Что? – Молчит. Слышу лишь её дыхание в трубке. – ИРА, ЧТО?

– Если ты там, в клубе и явно со мной говоришь по телефону… То п—почему я вижу тебя впереди?

Меня?

Я приказываю ей прятаться, убегать и бросаю трубку. Вылетаю из клуба, сажусь в свою маленькую Kia и мчусь к ней. Сердце бьётся, где—то в горле, руки плохо слушаются. Я доезжаю до её двора чудом не разбившись сам.

Звоню ей. Не берет.

Блять!

Решаю искать её рядом с церковью и вдруг замечаю. Её дверь открыта. Ночью. Это странно. Может Ира там?