Денис Вонсаровский - Сказки мёртвого мира. Тсс…

ТСС…

04.04.2016

Моя бессонная ночь где-то на полпути между вчера и завтра, а сам я на каком-то пустынном тротуаре из ниоткуда в никуда. Я иду на пару с дождём: мои ботинки шаркают по растрескавшемуся дну города, а редкие капли постукивают по его ржавым крышам. Небо, вечно затянутое тучами, почему-то не рыжее, как всегда в тёмное время суток, а багровое, как кровь. Может, потому что голова у меня раскалывается сильнее, чем обычно? Надо бы проглотить пару таблеток от мигрени. Лекарства – главная ценность, которая у меня есть. Главная ценность, которая осталась в этом больном мире. Ну ещё еда. О нет, совсем не та шикарная еда, которую раньше можно было найти в уже заброшенных домах или в ещё не обжитых подвалах – деревянные консервы в жестяной корке или, скажем, обломок ископаемого хлеба, а если улыбнётся, то и целый кирпич. Теперь даже облезлую кошку не поймаешь и главное блюдо всеобщего меню – это люди. Слабые, хворые, наивные, глупые – в общем, беззащитные перед облезлыми людьми, как кошки. Конечно, ещё есть места, где можно нормально поесть – да в любой платной кормильне. Но за миску пустого борща там придётся выложить приличное состояние – таблетки или, например, сигарету. Даром что в миске помимо пустоты только борщевик и вода. Наполнить брюхо можно и без опустошения карманов – к примеру, на загородной ферме Большого Малого. Он, конечно, та ещё сволочь, со своими гладковыбритыми амбалами в чёрных беретах колесит по округе на машинах без крыш, отстреливает стариков и старух, отрубает им головы, вытряхивает мозги и забирает себе черепа. Он верит, что эти трофеи приносят удачу, ведь их бывшие обладатели дожили до преклонных лет. Самому-то Большому всего тринадцать годков, даже щетина ещё не пробилась, – и подозреваю, за свою дальнейшую жизнь Малый ещё успеет накопить не одну гору удачи. Как бы там ни было, зато он не ест людей и даёт такую возможность другим. В сорянке, которую подают на его фермах, точно не попадётся чей-нибудь зуб или ноготь, но, чтобы поесть по-человечески, сперва там надо по-воловьи попахать посевы сорняков. Многие не хотят уподобляться животным – и давно перестали быть людьми. После такого верить, что этот мир не больной, может только больной. На голову. Или святой. Хотя, возможно, это одно и то же.

Я забредаю в проулок, чтобы отлить и съесть таблеток. Естественно, справить нужду можно где угодно, но глотать лекарство всё-таки лучше подальше от чужой головной боли. Шелестя о стену струёй мочи, я достаю пластиковый пузырёк с таблетками – но тут же прячу обратно в карман, потому что замечаю поблизости незнакомого типа, который вырастает словно из-под земли. Точнее, из мусорной кучи.

Хотя неудивительно, почему я сразу не заметил его среди хлама и рвани: тип сам весь какой-то дырявый. Дырявое пальто, дырявая кепка, дырявый свитер. Дырявый взгляд. Его голова по линии носа горизонтально перехвачена не то грязным бинтом, не то траурным бантом, затянутым узлом на затылке. Тип стоит на одном месте, а вот его глаза бегают туда-сюда. Кажется, он успевает заметить, что я богач. Ещё бы, пузырёк с таблетками! Надеюсь, не из-за этого он такой взбаламученный. Правильно надеюсь: тип пристраивается рядом со мной у стены и вжикает своей ширинкой. Похоже, он тоже просто-напросто хочет отлить, – и теперь шелестит своей струёй параллельно моей. Хрена с два, неправильно надеюсь! Тип резко поворачивается, льёт на мой башмак и, пока я соображаю, что к чему, бросается на меня со вспененной пастью. Всё-таки он тоже хочет съесть таблеток – но не своих, а моих.

Я отклоняюсь корпусом вбок, и инерция проносит разъярённого типа мимо меня. Вдогонку я пихаю его своим тяжёлым башмаком в костлявый зад, и мой противник получает дополнительное ускорение. Он семенит заплетающимися ногами, спотыкается о мусорную кочку и, цепляясь за воздух руками, налетает виском на кирпичный угол стены. Не теряя времени, я хватаю с земли шершавый кусок трубы, хотя даже не успеваю решить, зачем он мне: переломать врагу колени или сразу пробить череп, чтобы наверняка? От неизбежного выбора меня избавляет сам тип: после удара о кирпичи он падает навзничь, и его голова неестественно закидывается на плечо, как будто болтается на резиновых позвонках.

Я толкаю типа ногой в плечо. Никакой реакции. Наступаю башмаком на его разжатую ладонь. Тот же эффект. Надавливаю сильнее. Суставы пальцев хрустят под моей подошвой, но сам тип нем и неподвижен. Удовлетворительная реакция.