Ани Воскресенская - Маки, перчатки, черничный пирог

Нателла прибежала cегодня раньше, с какими-то людьми закрылась в кабинете и что- то обсуждала. Я переоделась, взяла сумку и направилась на работу. День был хмурый и тяжелый. Хотелось спать и мне показалось болят мышцы, лишь бы не заболела, думала я. Хотя, болела крайне редко.

Я удачно сходила на работу. На обратном пути почувствовала слабость и еле дошла до школы. Поднималась по ступенькам, держась за стену, еле перебирая. И говорила, «ай», наступая на каждую ступеньку. Я даже подумала, что отравилась из- за ароматов благовоний в том доме.

Впервые, я плакала, не знаю почему. Я привыкла болеть одна. В этот раз, просто, так хотелось. Болела я три дня.

Прогноз сторожа пришел в действие, начались ливни, не переставая лил дождь, на протяжении недели. Я даже балкон не хотела открывать. Запах сырости усилился и еще больше проник в книги. Вечером, когда дети разошлись, спустилась в столовую. Кухарка со сторожем сидели за одним из дальних столов и распивали, что-то спиртное. Я села за другой стол, меня будто и не было. Они продолжали шептаться, как я поняла они, кого- то поминали.

Так стремно, еще и это. Я поднялась с места, чтобы уйти и вдруг сторож подозвал:

– Иди к нам.

Видимо, были оба подвыпившие, раз уж позвали.

– Ты же дитя этой школы? – сказал он. – Тринадцать выпусков ушли, пока ты росла. Многое видела и молчишь.

– Я не помню ничего..

– Да тебе и не надо, – сказала кухарка, – на выпей, – и налила в чашку, какой- то напиток, то ли настойка, то ли вино.

Я резко выпила и через минуту, все стало троиться и четвериться..

– Смотри щеки покраснели, сказал сторож и засмеялся..

Я поднялась, держась за стол, хотела уйти и вдруг спросила:

– А чьи эти книги, они кому- то принадлежат?

– Да чьи они могут быть, может прежнего хозяина, что здесь жил..

– Хозяина?

– Ну да, это раньше жилым домом был, хозяин продал его администрации и уехал, а что?

– Да ничего, просто подумала, кто мог оставить их..

– Они мешают? Хочешь вывезем их на свалку?

– Нееет, нет как они могут мешать, мне жаль их..

Я расстроилась от своего вопроса, подумала, что их вывезут. На протяжении тринадцати лет этот ящик, будто другом мне был и охранял. Хотя я докопалась лишь до середины, затем все складывала назад, потому что места не было их разложить, да и уборщица ворчала, когда приходила вытирать там пол. В общем я поднялась и рухнула на кровать.

Уж не знаю, что за настойка была, но на утро я встала бодрячком. Энергия рвалась наружу. И я решила докопаться до дна ящика.

Спустя два часа, я сидела среди столбов сложенных книг. Штук десять я отложила к обязательному прочтению. Два столба, отложила просто, на будущее.

На самом дне состояние книг было плачевным. Они все были прогрызаны злыми мышками. А еще я нашла связку с письмами, сырые и пропитаны ароматами мыши. Письма я положила под кровать. А книги почистила, постелила на дно ящика несколько картонных коробок и сложила книги обратно. По полчаса рассматривала яркие обложки романов, в каждом из них глубокая история, может и не фантазия автора, а его жизнь. Сборники cложила вместе, словари и энциклопедии вместе и так далее. В это время Нателла вошла ко мне в комнату и вышла на балкон.

– Чем ты занята, зачем ты это делаешь? – недовольно, спросила она.

– Это же книги, – удивилась я.

– И что? Завтра же их отправлю, не место им здесь.

– Зачем, я читаю.

– Их читай в библиотеке, как раз туда я их и сдам.

– Почему ты такая? Я же их читаю. Они не мешают никому. Это моя комната.

– Твоего здесь ничего нет.

– Мне иногда кажется, что в тебе живет два человека один уже мертв, а другой пытается выжить, изо всех сил, – сказала обиженно я.

Она вышла, гремя каблуками. В итоге книги она не тронула, даже спустя три дня.

И только спустя неделю я осмелилась и достала письма. Были указаны даты отправки. Я стала читать с начала.

Письма были адресованы мужчине. Сначала это было, что- то вроде знакомства. Она, эта женщина рассказывала о себе, своих увлечениях, семье, учебе, работе. Дальше выражала симпатию. Позже, начался роман в письмах. Затем обиды, размолвки, предательство. Видимо, он винил ее, а она его. Потом он, скорее всего, перестал отвечать. Она писала, писала и писала. Затем сообщила, что ждет малыша. У нее была такая неинтересная манера переписки, я уставала читать и ни одного от ухажера не нашла.

И только потом въехала, выходит книги принадлежали мужчине и письма были адресованы ему и почему он не ответил на остальные, я не поняла. В общем сложила все и пару дней думала об их отношениях, целая история в письмах, а жаль, она так воодушевленно писала.