Михаил Парфенов - Истории Ворона [сборник litres]

Он ждал третьего удара, но его не последовало.

Ощущение скованности прошло. В темноте шелестел тихий голос, низко, у самых ног. Артем медленно опустил взгляд и увидел оброненный телефон.

Голос шел из динамика. Его звал – из другого мира – отец.

Артем присел и поднял телефон.

– Да, пап… да, нормально… просто показалось.

– Точно все нормально? – переспросил отец, скорее всего, под нажимом мамы. Артем слышал ее голос.

– Ага.

За воротами было тихо.

Он развернулся и пошел. Почти побежал. Отец спрашивал о чем-то неважном – он отвечал. Сворачивая в арку, Артем обернулся.

Неработающие фонари на территории стройки напоминали неподвижные черные пальцы, которые вылезли из земли и окаменели, чтобы вечно указывать в незнакомое небо. Ветер стих, район затаил дыхание – задыхался.

Артем зашел в мини-маркет на первом этаже соседнего дома. Внутри было душно, едва уловимо пахло гнилыми овощами. Артем выбрал вишневый сок и шоколадное печенье. У стеллажей достал телефон. Экран треснул, но показывал.

– Привет, молодежь!

У холодильников с пивом стоял мужчина в безрукавке на голое тело, лысый череп глянцево блестел. Мужчина протягивал руку.

– Здравствуйте, – сказал Артем; знакомые черты и фигура сложились в имя.

Дядя Сережа – отец одного из старых дворовых товарищей. Правда, «дядей Сережей» он был для Артема лет двадцать назад. Артем пожал протянутую руку. Кисть и предплечье дяди Сережи покрывали бледно-синие наколки.

– Какими судьбами? – спросил дядя Сережа, не отпуская кисть Артема.

– Квартиру здесь купил.

– О! В каком?

– В пятом.

– А я в третьем. И Димка мой в четвертом.

– Знаю. Встретил недавно.

– Ну что, оценил прелести нового района? – Дядя Сережа наконец отпустил руку Артема и теперь стоял, глядя снизу вверх, прижимая к бедру пятилитровый бочонок пива. – Молодых много, семейных, новую жизнь начинают, спокойно, чинно. Не то что в нашем старом дворе, а? Нет этих краснолицых, старости этой маразматичной.

Артем кивнул.

К молодым дядю Сережу отнести уже не получалось. К семейным тоже – Димка рассказал, что брак родителей рухнул, отец оставил квартиру маме и перебрался поближе к сыну. Облысел дядя Сережа после химиотерапии.

– То-то, – одобрил дядя Сережа. Лысый, пожелтевший, усохший «авторитет». – Хорошо тут. Парк, лес недалеко, речка. («Пыль, шум», – подумал Артем.) Я места знаю за «железкой»… Сидишь, рыбачишь, дышишь – лепота. Если хочешь, как-нибудь вместе сходим.

«Рыбалка, – подумал Артем, – выбор двух поколений разведенных мужчин».

– Можно, – сказал он. – Как-нибудь.

– Мелочь мою случайно не видел? Черненький, мохнатенький. – Дядя Сережа отмерил ладонью от пола не очень серьезный для животного рост.

– Собаку? – на всякий случай уточнил Артем.

– Ага.

Артем покачал головой.

– Убежал утром. Труба затрубила – а Гиря как рванет.

Артем подумал о ТЭЦ. Молчит, паскуда, выжидает.

– Ладно, пойду, – сказал он извиняющимся тоном.

– Бывай!

Артем расплатился и вышел, пропустив в дверях молодого полицейского, скорее всего, из Департамента охраны.

Объявление на подъездной двери сообщало, что с завтрашнего дня на неделю отключат горячую воду. Плановые работы. Ага, как же. Дошумелись, доспускали пар, идиоты. Он ткнул таблеткой в домофон, потянул за ручку, и тогда ТЭЦ нанесла ответный удар.

Шибанула по ушам, прибила ревом. Артем вздрогнул. Небо будто проткнули огромным прутом, и в дыру оглушительно засасывало воздух.

– Сука, – процедил Артем, ныряя в подъезд, и услышал в ушах эхо собственного голоса.

Сергей Давыдович осмотрелся и достал из-за пазухи арматурные кусачки.

Ха, а ведь когда-то его звали Кусач. Глупое, но опасное прозвище. Раз уж на то пошло, оно ему нравилось до сих пор.

Сергей Давыдович по прозвищу Кусач просунул в щель массивные губки болтореза, сжал длинные рукоятки и перекусил дужку навесного замка. Прозвище надо оправдывать хоть изредка. Раньше он пользовался зубами – чтобы объяснить нехорошим людям последствия их нехороших поступков. Один раз вырвал мясистый кусок из щеки, в другой – отхватил мочку. Уважения и понимания резко прибавлялось. Нехорошие люди перестали соваться во двор. Погоняло прижилось.

Был ли он сам хорошим? Не его забота. Для своих он хотел быть правильным, четким. Кажется, ему удавалось – все эти долбаные годы, даже когда «своих» рядом не осталось.