Виктор Мурич - Сломать судьбу

– Кто ты? – шепчу ставшими липкими губами.

– Пока не лишился дочери был охранником, – ответил мужчина.

– Ты меня знаешь?

Он кивнул:

– Знаю. К сожалению. Ты убил мою девочку. Они так сказали.

– Она говорила о тебе. Я убил не твою дочь. То, что я застрелил, не было человеком.

– Это во второй раз, – снова кивнул мужчина и небрежно почесал дубинкой спину. – В первый все было по-другому. По настоящему. Я только-только купил ей велосипед… А тут ты… Ее еще можно было спасти… но ты испугался. Они вернули мне мою девочку. Дважды. Пусть она теперь всего лишь безмозглая кукла, но все же… она говорит как Таня… – он вздохнул, – но она пустая как пивная банка. Этикетка та же, а вот содержимого нет.

Он наклонился вперед и ласково провел рукой по волосам ребенка. Из жижи уже стали видны плечи. Это как ускоренная съемка растущего цветка. Сантиметр за сантиметром из земли, все выше и выше к солнцу.

– Папочка, ты выгонишь его отсюда? Правда? Это ведь бомж?

– Нет, доченька это не бомж. Это просто плохой дядька. Я его не выгоню. Они сами заберут его как всех остальных. Ты ведь помнишь, сколько их тут побывало?

На лице мужчины заиграла странная улыбка.

– Кто таки эти они? – каждое слово дается все труднее и труднее. Крепко он меня приложил.

– Они это они, – рассудительно заметил мужчина и, кряхтя поднялся на ноги. – Колени болят, – пояснил он. – Особенно по ночам. Все ломят и ломят, спать не дают.

– Что такое дом? – спрашиваю, стараясь удерживать тяжелые веки.

– Слово из трех букв, – пожал он плечами.

– А кроме этого? – я вложил в это слово всю иронию, на какую способен.

– Ах, ты про все это, – он улыбнулся. – Они кого-то ищут. Долго и настойчиво ищут. Уйму народу извели своими играми.

– Они играли с нами?

– Они играют со всеми, до тех пор… В общем, какая теперь тебе уже разница. Чего ради мне перед тобой распинаться. Ты уже прошлое. Бывай.

Мужчина широким шагом подошел к окну и повернул ручку. Черный ветер ударил в стекло, распахивая окно. Через образовавшуюся в стене брешь лениво потекла чернота, наполняя коридор.

С ужасом слежу за ее приближением. Рука тянется за револьвером. У меня есть два патрона, а это значит, что есть шанс. Кончики пальцев уже чувствуют рукоять, но чужая воля сковывает меня. Она настолько сильна, что мигом становится полновластным хозяином моего тела. Никогда мне не было так страшно. Жить и чувствовать, что каждой клеткой твоего тела управляет кто-то другой, совершенно чужой не только мне, но и моему миру. Чужой, для которого я всего лишь опостылевшая игрушка. Пришло время выбросить ее в мусорный контейнер и сходить в магазин за новой. Нет, зачем в магазин, просто выйти на улицу и взять.

Чернота уже рядом. Ее холодное дыхание щекочет лицо, ерошит слипшиеся от крови волосы. Бесплотная ладонь скользит по щеке. В касании нет злобы или ненависти. Нет ничего кроме сожаления, что игра была такой короткой.

– Ты прав, – бесплотно шепчет голос во мне, – нам действительно жаль. С тобой было интересно.

Лицо в жиже не соврало. Путь окончен.

Глава 2.

– Что за книга такая?! – сердито говорю жене, хлопнув книгой по журнальному столику.

– Не интересная? – звучит ее голос из спальни.

– В том-то и дело, что интересная.

– А чем же ты тогда недоволен? – заглянула она в комнату.

– Понимаешь Галчонок, я прочитал всего лишь одну главу. Главный персонаж уже мертв, а впереди еще десятки страниц. О чем спрашивается можно писать дальше, если герой уже умер? – говорю, обласкав взглядом стройную фигуру жены. Наш брак молод – всего два года совместной жизни, и мы еще не успели приесться друг другу. Со временем, конечно, все измениться. То, что сейчас кажется интересным и романтичным станет обыденным и бесцветным. Мы начнем замечать недостатки друг друга, ссориться по мелочам. Но это все еще впереди. Сейчас же мы действительно счастливая пара. Я не могу представить жены лучше чем мой Галчонок.

– Ну, мало ли. Существует много литературных уверток. Герой может неожиданно воскреснуть или повествование переместится в загробный мир. Многие авторы любят написать кусочек в реальном времени, а потом откатить в прошлое и рассказывать о том, что было до вышеописанного события. А вообще, не в обиду тебе будет сказано, эту книгу вообще не стоило приносить домой.

– Почему это?