Виктор Мурич - Сломать судьбу

Набрав полную грудь воздуха, выскакиваю из-за угла. Ствол дергается из стороны в сторону в поисках противника. Глаза ощупывают каждый сантиметр коридора, но ничто не говорит о присутствии здесь еще кого-либо. Неужели показалось? За спиной раздался тихий детский смех. Тысячами серебряных колокольчиков он отразился от белых стен, строгих прямоугольников дверей, нависшего грозовой тучей потолка с редкими звездами люминесцентных ламп. Ноги пружинами бросают меня в сторону. Не смотря на отдаленное отношение к спорту или даже утренней зарядке умудряюсь сделать сносный кувырок и оказаться к источнику звука лицом. Никого, лишь подрагивает дверь, ведущая на пожарную лестницу. Сдерживая нервную дрожь, шаг за шагом приближаюсь к ней. За окном справа от меня переливается ночью темнота. Застыли любопытные глаза невидимых зрителей в ожидании зрелища. Ноги двигаются неохотно, словно я иду по колено в густой жиже. В нос ударил запах тины, застоявшейся воды. Опускаю глаза вниз и застываю на месте. Вместо пола мерно колышется маслянисто поблескивающее болото. На поверхность из глубины выныривают пузыри и лопаются, наполняя коридор забивающим дыхание зловонием. Тонущим корабликом ныряет размокшая пачка сигарет. Рядом полуразложившийся труп крысы, шарик использованного презерватива, обертки конфет и просто обычный мусор. Осторожно поднимаю ногу. Кроссовок покрытый слизью выныривает из вонючей глубины. В шнурках запуталась некогда белая шелковая лента. Такие обычно школьницы заплетают в косички. Стоя на одной ноге кончиком ствола стягиваю ленту и бросаю в грязь. Полоска шелка белой змейкой лавирует меж пузырей. Подхватила тонущую пачку с неразборчивым названием, краем подтолкнула крысу, шевельнула стайку мелких щепок. У меня на глазах из подручных материалов вместо красок, на поверхности жижи вместо холста неизвестным художником создается картина. Пока еще не понятно, что она изображает, ленточка находится в процессе. Я так и стою, застыв, как контуженая цапля на одной ноге, боясь опустить вторую, чтобы не помешать творцу. Выскочили и закачались на поверхности две половинки яичной скорлупы, завершив последний штрих на полотне. Раскисшая сигаретная пачка – подбородок, вялый презерватив – нос, крыса – волосы, куски скорлупы – бельмовые глаза, утупившиеся в меня лишенным жизни взглядом. Многочисленные щепочки и обрывки газет выстроили контур лица, на котором растянулся в злорадной ухмылке рот – шелковая лента, превратившаяся из художника в часть композиции. Жуткая пародия на человеческое лицо зашевелила ртом, собираясь что-то сказать. Я ничуть не удивлюсь, если услышу в ее исполнении что-нибудь из репертуара Битлз. Раздвинулись губы и между ними забурлили пузыри, наполняя воздух еще более мерзким запахом и рождая звук.

– Пу-у-уть о-о-ко-о-нче-е-е-н, – разобрал я в частом булькании.

Мелькнула синяя тень, просвистела черная змея, и кровь струйками брызнула у меня из носа. Адская боль кривыми когтями впилась в голову, и рвет ее на части. Еще один выпад черной гадины. Падаю на колени, и светлые джинсы мгновенно покрываются слизью. Лицо под ногами приобретает два поросячьих хвостика и счастливо улыбается. Капли крови падают на него и по жиже бежит рябь. Черты лица дергаются, как будто оно содрогается в беззвучном смехе. Рябь перерастает в волны, растаскивающее кусочки картины в стороны. Капли крови сменяются тонкой струйкой, срывающейся с подбородка. Источниками этого ручейка является не только нос. Он берет свое начало где-то в волосах, чуть повыше лба. Под поблескивающей в свете ламп поверхностью что-то шевелиться, поднимаясь все выше и выше. Еще чуть-чуть и я увижу что это. Взгляд прикован к расползающимся в стороны кусочкам лица. Они уступают место чему-то более реальному. Пленка натянулась и соскользнула обнажая лицо маленькой девочки. Большие серые глаза с любопытством уставились на меня. Веснушчатое лицо с носом-кнопочкой поднимается все выше. Вот уже показались рыжие поросячьи хвостики с белыми шелковыми лентами.

– Привет. Я Танечка. Ты бомж?

Я заваливаюсь на бок, окунаясь в жижу. Она окутывает меня теплым одеялом.

– Ты забрал ее у меня, – звучит голос как шуршание чешуи о траву. – Дважды!

С трудом перевожу взгляд на говорящего. В паре метров от меня сидит на корточках коренастый мужчина лет пятидесяти с детским простодушным лицом и кроличьими глазами. Синий комбинезон изрядно потрепан. В покрытых мелким рыжим волосом руках, выглядывающих из засученных рукавов, он держит испачканную красным увесистую резиновую дубинку.