Мэделин Ру - Истории из приюта [litres с оптимизированными иллюстрациями]

Он повесил сумку на плечо и снова нырнул за занавеску, выйдя в выставочный зал магазина. Отец все еще работал со старушкой, продавая ей какие-то открытки. Пришло несколько ребят из Тулейнского университета, чтобы расставить столы и стулья для предстоящего вечера поэзии. Оливер пробормотал им слова приветствия и помахал отцу рукой.

– Я выйду на пару минут, – объяснил он, надеясь, что так и будет.

Оливер был практически копией отца. У того было чуть более вытянутое лицо и больше морщин, но такие же торчащие темные волосы и густые брови, такие же темно-синие глаза и кривая улыбка.

– Куда ты собрался? – спросил Ник Беркли, записывая ценовое предложение для клиента в маленьком линованном блокноте.

– Не дальше квартала. Мне плохо спалось, нужно выпить кофе.

– В задней комнате стоит заваренный…

– Нормальный кофе.

Отец одарил его обиженно-возмущенным взглядом и сунул карандаш за ухо.

– Ладно. Только не задерживайся, хорошо? Хочу обсудить твою большую новость.

Оливер кивнул, дверь за ним захлопнулась, и потревоженные колокольчики оповестили о том, что он вышел. Он сомневался, что его не отдохнувший без сна мозг готов к разговору с отцом. Не стоило за обедом сообщать, что у него есть новости, но он плохо соображал.

В городе зажглись фонари, омыв мощеные улицы красивым теплым светом. Винтажным светом. Он придавал тротуарам сюрреалистичное свечение, от чего у туристов возникало ощущение, что они возвращаются в прошлое, что происходящее нереально и все, что они сделают или скажут во время своих пьяных гуляний на Бурбон-стрит, останется в каком-то ином мире.

«Не тут-то было», – мрачно подумал Оливер. Ему повезет, если он когда-нибудь сможет стереть предыдущую ночь из памяти. И даже если он уедет в университет, Новый Орлеан все равно останется его домом. Это никогда не изменится. Было ошибкой ввязаться в эту подработку с Микой.

Ради бога, это был его город, его район, а теперь он, виновато ссутулив плечи, пробирался по нему, неся в сумке постукивающие кости.

Как он и думал, навигатор привел его к выбранному Бриони месту через десять минут ходьбы. На улице стоял припаркованный отполированный черный автомобиль бизнес-класса, на номерах значилось PRNCPL1. На нижнем правом краю бампера была наклейка темно-зеленого цвета с белым текстом:

Улица была практически пуста, не считая странного потерявшегося пьяного туриста. К этому времени рубашка Оливера прилипла к телу от вечерней влажности, сгустившейся в воздухе, и он оттянул ее от потного тела, пока перепроверял адрес, остановившись у деревянной двери в наполненном сыростью проулке.

С каждой минутой он все больше нервничал. Он постучал. Написал Бриони. Потом дверные петли взвизгнули и в полумраке появилось лицо, абсолютно белое лицо выкрашенной маски.

Оливер медленно поворачивался из стороны в сторону, оглядывая ряды полок, обрамляющих стены помещения. Помещения? Офиса?

Он понятия не имел, как назвать это место. Оно не сильно отличалось от прошлого, куда ему сказала прийти Бриони, только на этот раз это был не паршивый гараж, а большая квартира с несколькими комнатами и пожелтевшими от табачного дыма потолками. Запах сильного чистящего средства пытался, казалось, перекрыть запах сигарет и дешевого алкоголя, пропитавшего стены и пол.

В таком помещении точно не стоило делать такой яркий свет, ведь под практически медицинским освещением были отчетливо видны следы затоплений, старости и разрушения. Пока что наиболее чистой вещью в комнате был выглаженный васильковый брючный костюм Роковой женщины.

Но, как и в гараже, кроме Бриони тут были еще люди. Вдоль стен за столами, склонившись, сидели мужчины и женщины. Столы тут были крепче и более блестящие, чем в гараже. Оливер хлопал глазами и покачивался на пятках, взволнованно ожидая, пока Бриони закончит говорить по телефону. Из-за закрытой двери слева послышалось отчетливое жужжание костной пилки. Звук был такой, будто кто-то водит ногтями по меловой доске. У Оливера по спине пробежали мурашки.

Он не разбирал, о чем говорила Бриони, слушая мягкие переливы ее голоса. Тон отличался от того, каким она общалась с ним и лично, и по телефону. Оливер снял сумку с плеча, и ее вес – точнее, вес ее содержимого – тянул его к земле, словно она была набита кирпичами.

Он еще раз обвел комнату взглядом и попытался подсмотреть, чем занимался человек за ближайшим столом. Там сидел мужчина в резиновых перчатках, но на этом его профессиональная форма заканчивалась. Его кожаная куртка и узкие джинсы выглядели вполне уместно среди этой грязи.