Наталья Тимошенко - Дар [publisher - SelfPub]

Едва огни города остались позади, Марк оказался в полной темноте, которую разрезал только свет фар. В этот час автомобилей на загородной трассе, которая и так не пользовалась популярностью, почти не было. Метель, начавшаяся несколько часов назад, теперь только усилилась, залепляя лобовое стекло и делая видимость почти нулевой. Марк на всякий случай включил противотуманные фонари, но глубокой ночью здесь не для кого было дополнительно обозначать свое присутствие. Он еще чуть-чуть снизил скорость, опасаясь не справиться с управлением на нечищеной дороге и вылететь в кювет. С таким траффиком его могут не найти до утра. А если снег продолжит идти – то и до весны.

Ему казалось, что во всем мире он остался один. Он и бутылка виски на пассажирском сиденье. Чтобы купить алкоголь в час ночи, пришлось постараться. Найти круглосуточный магазин, продавец которого за дополнительное вознаграждение наплюет на законы, оказалось непросто. Однако ему удалось. Виски сейчас был крайне необходим.

Рита была убийственно права. Как всегда. Ему действительно нравились эти несколько дней. Они были пугающими, непонятными, опасными, но стали глотком живительного воздуха среди скуки последних лет. Что плохого в том, что ему это нравилось? Что плохого в том, что он всегда хотел быть другим?

Внутренний голос шептал ему, что он в очередной раз хватается за прошлое. Вместо того, чтобы наслаждаться настоящим, он опять страдает по прошлому. Из этого никогда не выходило ничего хорошего, не выйдет и в этот раз.

Марк хотел заглушить этот голос.

Он едва не пропустил нужный поворот среди этой метели, однако повернув, остановился. Когда он в последний раз ездил на озеро, к нему вела плохая, почти неразличимая дорога, проехать по которой можно было лишь на внедорожнике в сухую погоду. Марк не был уверен, что у него получится сейчас, температура воздуха не опускалась намного ниже нуля, однако надеялся, что в лесу будет холоднее, и он не увязнет где-нибудь в хлипком сугробе. Однако сейчас перед ним расстилалась пусть неасфальтированная, занесенная снегом, но вполне различимая широкая дорога, по которой вполне могла проехать и машина поменьше его внедорожника. А при необходимости две даже могли бы разминуться.

Марк вытащил смартфон и вывел на экран карту, чтобы убедиться, что он ничего не перепутал. Нет, он свернул действительно туда, куда нужно. Неужели на озеро наконец обратили внимание и решили его облагородить? Еще когда он впервые нашел это место, его удивляло, что никто не сделал там приличный пляж. Вода, конечно, даже летом оставалась холодной, но когда это останавливало местных? Либо ты купаешься в холодной воде, либо не купаешься вовсе.

Он проехал еще несколько метров, когда увидел и указатель «Место отдыха «Лесное озеро»». Значит, действительно облагородили. С одной стороны, легче будет доехать, с другой – жалко, что это место теперь не только его. Марк не был на озере больше трех лет, но все еще считал его своим. Оставалась надежда на то, что едва ли там кто-то находится ночью двадцать девятого декабря. Если только не настроили домиков, которые принимают отдыхающих круглогодично. Это будет обидно.

И Гретхен ему, конечно, никто не отдаст. Инвалиду с шизофренией в анамнезе, несколько лет назад известному как темный маг и посланник Вселенной? Да и не хватит у него совести пытаться отобрать дочь у Риты, если до этого дойдет. А самое главное, он отчаянно не хотел, чтобы доходило. Не стоило говорить ей этого, ох как не стоило.

Марк взглянул на мобильный телефон, лежавший на пассажирском сиденье рядом с бутылкой виски. Надо позвонить Рите и извиниться. Прямо сейчас развернуть машину, вернуться домой, сказать, что был не прав, что ничего такого в виду не имел и наговорил глупостей.

Он тряхнул головой, понимая, что проклятый внутренний голос опять ожил и, стоило ему отвлечься, принялся морализаторствовать.

Марк снова бросил взгляд на пассажирское сиденье, только теперь не на телефон. А, к черту. Все равно тут уже не будет ни ментов, ни встречных машин. Он дотянулся до бутылки и на ходу открыл ее.

Первый глоток обжег горло, упав в желудок непривычной, давно забытой тяжестью. Второй просочился в кровь, почти сразу ударив по голове. Марк шумно выдохнул, потерев кулаком глаза. Не стоит больше пить, пока не доехал до места. Внутренний голос притих, и этого пока было достаточно.

Рите тоже многого не следовало ему говорить. В конце концов, он для нее старался эти дни. Разве не она рыдала у него в объятиях на кладбище всего лишь прошлой ночью? Странно, как будто полгода назад… Вовсе ему не нужен был этот призрак. Ему нужно было его творчество, это без него мозги словно гниют изнутри, а руки того и гляди забудут, как держать кисть. Все эти дурацкие обложки и иллюстрации не в счет. И все равно его уволят, потому что он не сдаст завтра переделанное.