Джон Пассарелла - Обряд посвящения [litres]

– Простите, я не спал, – МакКлэри принялся мерить шагами маленькую комнату. – Сильно нервничаю.

– А то мы не заметили. – Дин принес ему сухое полотенце из кухни.

– Насчет прошлого вечера… – начал Бобби.

– Хотите знать, что я написал в отчете?

– Да.

– Абсолютно ничего про рога.

– Мудрое упущение.

– Я предположил, что преступник, вероятно , ранен, – продолжал МакКлэри. – Знаете почему?

– Весь внимание.

– На месте преступления нашли только кровь жертв.

– Разумно, – сказал Бобби.

– Еще бы. Если вас там не было, – сказал МакКлэри. – А шефа Донато там не было. Но я попал в мужика. И вы тоже попали.

– Верно.

МакКлэри раздраженно всплеснул руками:

– Но не могу же я написать, что пули от него отскочили.

– Может, он надел бронежилет? – предположил Сэм.

МакКлэри щелкнул пальцами:

– Пуленепробиваемый жилет. Хороший. Вполне сойдет.

– Рад помочь.

– Но это неправда. – МакКлэри повернулся к Бобби. – Потому что, полагаю, парни с растущими изо лба рогами за жилетами в магазины не ходят.

– Пожалуй, не ходят, – согласился Бобби.

– Получается… это были настоящие рога? – спросил МакКлэри. – Не приспособления или импланты, как те фальшивые вампирские клыки, которые фетишисты в челюсти вживляют?

– Можете написать это в отчете, – предложил Бобби. – Обеспечьте себе прикрытие.

МакКлэри шлепнулся на диван и вздохнул:

– Ага, если кто-то еще видел то, что видели мы. Но остального это не объясняет.

Бобби приблизился к нему и сел в стоящее напротив дивана кресло, чтобы оказаться на одном уровне с МакКлэри:

– Что ж, сержант, пришло время решать.

– Решать что?

– Утешиться ложью, – пояснил Бобби, – или столкнуться с суровой правдой.

Сумико стояла перед домом Райана минут пять, пытаясь решить, хочется ей подойти к двери или вернуться домой. На свежую голову она старалась понять, была ли честна с ним она и, наоборот, был ли искренен с ней он. В общем-то, следовало признать, что она слишком сосредоточилась на себе и блоге. Все сумасшедшие события, происходящие в городе, заставляли ее обновлять посты, пытаться отыскать связь, которая объяснила бы все странности. Она отстранилась от текущих школьных событий – шуточных расследований о таинственном мясе в школьном кафетерии, предположений о личности участников различных школьных шалостей, щедро сдобренных сплетнями о делах амурных, – и принялась постить статьи о людях, погибших вследствие ужасных несчастных случаев и от смертельно опасных болезней. В какое-то мгновение информационный поток захлестнул ее.

Теперь, когда эмоции немного улеглись, а не бурлили и кипели, она попыталась взглянуть на все с точки зрения Райана. Она была его девушкой, но, возможно, ее слишком увлекли события, которые мало относились к нему, да и к ним, как к ученикам старших классов. Возможно, она уделяла ему мало времени. Если на секунду отбросить собственные интересы, Сумико понимала, что Райан волнуется за оценки и свое будущее и что вечно отсутствующий отец едва ли оказывает ему поддержку. В этом они были похожи. Райану понадобится стипендия и уйма кредитов, чтобы поступить в колледж, любой колледж. Вероятно, он сейчас испытывает слишком большой стресс, чтобы с ним справиться. Так что, может быть, ему нужно было с кем-то поговорить, а она, единственный близкий ему человек, оказалась слишком занята болтовней обо всех странных вещах, которые запротоколировала в блоге.

Сумико сделала глубокий вдох.

«Ладно, – признала она. – Я, пожалуй, была скотиной. – Однако сразу напомнила себе: – Но он зашел слишком далеко, уничтожив мою собственность».

Нарочно ли? Он прибавил несколько сантиметров за последний год и порой бывал, мягко говоря, неуклюжим. Она ведь ему даже времени объясниться не дала.

«Мы оба были неправы», – заключила Сумико.

Вздохнув, она подошла к двери и постучала.

Райан, одетый в старую синюю толстовку, натянутую через голову, открыл ей. Он быстро сунул руки в карманы. Выглядел он довольно дерганым, а глаза у него были такие, будто он увидел привидение. Не знай его Сумико раньше, подумала бы, что он употребляет наркотики.

– Сумико?

– Райан, – проговорила она. – Все нормально?

– Да… Не знаю. – Он пожал плечами. – Я уже не уверен, что означает «нормально».

– Мне тяжело, – она на секунду опустила взгляд, – но я хочу извиниться. Не за то, что наорала на тебя за разбитый монитор. Это ты заслужил. Я хочу попросить прощения за то, что не стала тебя слушать…