Эшли Дьюал - Смертельно прекрасна

– Хэрри, пожалуйста, – прошу я, – ты же был здесь, ты же был со мной!

Я хватаюсь руками за волосы. Оглядываюсь. Прохожие смотрят на меня странными взглядами. Мои плечи опускаются. Я ломаюсь, словно хрупкая ветка. Во мне будто что-то умирает. Я закрываю лицо и носом втягиваю воздух. Главное, не упасть. Не упасть. Но как же это сделать?

Это я во всем виновата. Его сердце остановилось, я его убила.

– Пожалуйста, – хриплю я, – пусть это будет кошмаром, пусть это окажется сном.

Но даже когда я, совершенно обесиленная, усаживаюсь на край тротуара, время не меняет ход. Все остается по-прежнему. Воспоминания о том, как призрак Хэрри сидел со мной рядом, режут сердце больнее любого ножа. Его улыбка, его взгляд. Его слова.

Покачиваю головой, упираюсь лбом в согнутые колени и замираю, вдруг подумав, что если я перестану дышать, мир разрушится, превратится в руины и заберет меня вместе с собой.

Но у мира свои планы.

Я втягиваю воздух и продолжаю жить.

А Хэрри нет.

Мы обречены терять тех, кто нам дорог. Пожалуй, это единственное, что неизменно в нашем мире. Люди умирают. И наверное, лучший способ смириться с их смертью – умереть первым. Что мертвые знают о Смерти? Ведь о Смерти рассуждают живые, и чувствуют ее только они. Мертвый умер, и ему все равно. А мы остаемся и чувствуем боль утраты. Вину.

Я не могу дышать, я и пытаться не хочу, потому что знаю: я не заслуживаю, не имею права. Иногда Смерть, как и Судьба, слишком великодушна. Она оставляет в живых тех, кто жизни не заслуживает, и забирает тех, кто пожить так и не успел. Это рвет сердце на куски. Эта горячая, лютая несправедливость, которая все время здесь, рядом с нами, а мы смотрим на нее сквозь пелену слез и ничего не делаем. Не можем.

Ведь действительно загадка: почему плохие вещи случаются с хорошими людьми? А хорошие вещи случаются с плохими? Ты пытаешься стать лучше. А может, не надо? Люди прощают ошибки тем, кто спотыкается. Шаг за шагом. Так зачем быть хорошим, если все равно тот, кто тебя любит, найдет тебе оправдание, а тот, кто не любит, не обратит внимания.

Мне кажется, в жизни вообще не может быть смысла! Искать его глупо.

И самое грустное заключается, пожалуй, в том, что от нас ничего не зависит. Нам не улыбнется удача, судьба не постучится в дверь, а любовь не победит смерть. Мы тешимся, как малые дети. Мы верим в иллюзию, мол, на небесах близкие встречаются, ублюдки, как им и положено, получают по заслугам, а за добро платят добром. И все это полная чушь, и смысла в этом столько же, сколько в пустоте, поглощающей наши мозги. И сводится все к тому, что живем мы, зная, что в скором времени подохнем. И заблуждения эти длятся веками. И как рождались мы на убой, так и рождаемся.

Даже имея уникальные способности, даже возвышаясь над простыми людьми – нет, это не тупое высокомерие, это просто констатация факта – я бессильна. Более того, я сама виновата в том, что мой друг умер. Виновата именно потому, что отличаюсь от других. Ну и где, черт возьми, эта справедливость? Меня наделили даром, чтобы я уничтожала все, что мне дорого?

Я убила Хэйдана Нортона.

Мой друг пытался нас спасти, а я его убила. Но родные не верят, они гладят меня по спине, шепчут, что я не виновата, что я ни при чем. Зачем они лгут? Боже, зачем? Я не могу сдержать ухмылки, которая прямо-таки режет лицо. У меня не получается. Самые грустные истории мы рассказываем с улыбкой на губах. Это отнюдь не значит, что нам смешно. Нам больно, и мы невольно пытаемся сгладить слова усмешкой, искрами в глазах, хоть чем-нибудь, лишь бы притвориться, что все это ложь.

Когда человек умирает, о нем вспоминают только хорошее. Но я пытаюсь вспомнить о Хэрри плохое. Не получается. Вот что важно. Люди сразу прощают мертвецам все их грехи, словно им есть до этого какое-то дело. Нет. А вот нам есть. Как по мне, лишь это и важно: если человеку нечего прощать, о нем стоит помнить. Ну, а если глаза закрываешь и пытаешься заткнуть глотку тупыми суевериями, то в земле этому ублюдку самое место.

Я трогаю дыру в стене. Ее оставил Мэтт. Наверняка когда звонил мне. Я помню глухой удар. Дыра глубокая, дощечки нелепо торчат в стороны острыми пиками.

В доме Нортонов тихо. С самого утра мы сидели в морге, толкаясь в коридоре, будто в очереди супермаркета. На завтра назначили церемонию, и я должна прийти.

Мама Хэрри меня пригласила. Я рассмеялась. Она нахмурилась. А Норин отвела меня в сторону, словно умалишенную, но, возможно, я теперь такая и есть. Миссис Нортон пожимала мою руку, думала, мы друзья. А я убила ее сына. Какая нелепость!