Александр Уваров: Ужин в раю

— А когда я уйду, — спрашиваю я, — там что-то будет? Ведь Ангел говорил…

— Ничего он не знает, — говорит старик. — Да я не знаю ничего. Знаю только, что душа умирает. А куда потом она девается, после смерти — не ведаю. Может, у души есть ещё какая-то душа? Не знаю…

— Значит, нет никакого ужина? Ангел врал мне про ужин? В раю? Про розовое дерьмо? Про жаркое из праведников?

— Ужин? Нет, почему же, — отвечает старик. — Есть. Разве только… Что он называл раем? И что называешь раем ты?

Я не успеваю ответить.

Скальпель входит мне в живот.

Страшно попасть в руки Бога.

Боль разрезает меня. И сквозь разрез вползает мне в брюхо.

И рвущие острые когти её хватают моё сердце, глубоко впиваясь в него…

Затылком я бьюсь о стол…

Бьюсь, чтобы болью пересилить боль.

Но не могу… Не могу… Всё сильнее, сильнее, сильнее…

— Ещё разрезик… А вот тут пинцетом поработаем… И главное — глаза… Надо заняться глазами. Пока ты чувствуешь… Это важно! Надо чувствовать! Надо обязательно чувствовать это!

Он оттягивает мне веко. Холодный, острый металл прикасается к глазному яблоку. Уходит внутрь, вглубь…

Темнеет… Что-то течёт по щекам… Слёзы, кровь…

И — резким рывком!..

— Ой, ты пришёл уже! Так быстро, я думала — ты позже сегодня будешь.

Она снимает туфли. В узком коридоре это делать не слишком удобно, она теряет равновесие и задевает вешалку плечом. Одинокий плащ на вешалке, забытый там ещё с весны, вздрагивает, словно разбуженный неожиданным этим толчком. На мгновение рукава его подлетают вверх.

— Ой, чуть плащ не уронила! Слушай, ну ты прямо за мной шёл. И как я тебя не заметила?

— Ничего удивительного… Я тихо шёл. Прямо сзади тебя. Думал — заметишь ты меня или нет. Надеялся, что нет.

— Почему?

— Да вот… Тобой лишний раз полюбоваться. Знаешь, такое чувство как будто сто лет тебя не видел.

— Глупый ты, Серёжка! Утром только расстались. Чего так рано?

— С работы вот… пораньше. Да ну, надоели они мне все. И по тебе соскучился.

— Ой, Серёж, что-то ты сентиментальный стал в последнее время. Где тапочки мои? Опять под диван зафутболил?

— Да здесь они… Вечно под вешалку попадают.

Она идёт на кухню.

Шумит вода.

— Где был сегодня?

— Да так, — неопределённо отвечаю я. — Опять по городу мотался. Слушай, я сегодня в газете такое интересное объявление увидел. Тут, оказывается, недалеко контора есть…

— Что, опять менеджер по рекламе?

— Так с обучением же! — с некоторой обидой отвечаю я. — Хороший же вариант!

— У тебя все варианты хорошие, — отвечает она. — Ровно на месяц… Ну, ладно. Иди сюда лучше, помогать будешь.

— А руки?

— На кухне вымоешь. Здесь тоже мыло есть. А то из ванной тебя не дозовёшься потом. Так, всей готовки здесь минут на десять… Ужинать сейчас будем? Можно картошку на маленький огонь поставить и телевизор пока посмотреть. Как лучше?

— Ужинать? — переспрашиваю я. — Лучше сейчас. Пока не стемнело…

— Ты что, лечь пораньше хочешь? Или, может…

— Устал, Ленуся, — отвечаю я. — Правда, устал… Хотя, «может» — тоже возможно…

— Ещё как возможно, — смеётся она. — Будешь мясо сегодня лопать. Восполнять силы.

Жёлтый, долгий закат.

Третью сотню лет стоит он за нашими окнами.

Любимая, конечно, я не прав.

Здесь никогда не темнеет.

© Александр Уваров,2002.