Андрей Гальперин - Мутные глаза совести

— Да без проблем, брателло. Я и так тебе, короче, обязан… — он порылся в карманах штанов и вытащил кусок потертого на углах пластика.

Анатолий взял карту и усмехнулся уголками губ. "Ну все… Теперь вали уже… Ненавижу эти секунды". Тут он заметил, как из холла к барной стойке, слегка припадая на правую ногу, приближается невысокий человек в мятом плаще и черной кожаной шляпе.

"Черт… Как не вовремя…"

Анатолий сунул руку в карман, достал бумажник, быстро отсчитал два десятка радужных купюр и протянул Серому.

"Ну быстрей же, придурок!"

Серый взял деньги, медленно встал, оперся o спинку стула и звучно рыгнул. Некоторые из посетителей оглянулись на него. Он постоял, глядя сверху вниз на Анатолия и наконец сказал:

— Спасибо тебе, братан, что не бросаешь своих… Я отдам, все до копейки вот только вернусь и отдам…

Анатолий встал, обошел стол и они похлопали друг друга по плечам.

— Ну, иди уже. Был рад повидаться, братишка. Удачи!

Серый, блеснув перстнями, сунул руку с деньгами в карман и пожевал губами, словно собираясь что-то еще сказать. Потом нерешительно повернулся и пошел к выходу.

Анатолий присел на свой стул и стал смотреть, как человек в мятом плаще догоняет Серого и на ходу пытается ему что-то втолковать. Но Серый лишь отмахнулся и что-то бурча себе под нос покинул ресторан. Анатолий вздохнул с облегчением. Человек в плаще потоптался у выхода, почесывая переносицу пальцем, затем сделал знак кому-то в глубине ресторана и направился к столику за которым сидел Анатолий.

— О! Анатоль Снежин? Разрешите присесть?

Анатолий скривился и пожал плечами.

— Инспектор Хаксли? Я бы возразил. Но от вас все равно никуда не денешься. Присаживайтесь…

Хаксли снял кожаную шляпу с ярко-зеленой лентой, расправил длинные черные волосы с проседью и слегка распустил узел бежевого галстука. Присев, он отодвинул тарелку, из которой только что ел Серый, и махнул рукой официанту.

— Милейший, приберите здесь. И, пожалуйста — мартини. Без оливок. — он повернулся к Анатолию, прищурил бесцветные мутноватые глаза и широко улыбнулся. — Хороший парень. Крепкий. Славянский тип. Не наркоман. Протянет года два, может три… Куда вы его пристроили? В "Мартиан Колониан Пруст?" Или в "Корпорейшен оф Фобос Девелопмент?"

Анатолий отложил вилку и поморщился.

— Вам есть что мне предъявить, Хаксли? Сомневаюсь. А потому, будьте так любезны, оставьте меня в покое.

Хаксли улыбнулся еще шире, подкрутил ус и ответил:

— Ну что вы, Анатоль! Конечно, мне нечего вам предъявить. Иначе вы бы уже лежали лицом вниз. Даже если вас сейчас обыскать и изъять документы этого несчастного, которому вы только что выписали пропуск в ад, вам все равно нечего будет предъявить. Вы высококлассный профессионал, надо отдать должное. Как обычно, никто из моих людей не заметил применения никаких специальных устройств, или наркотических препаратов для одурманивания. Даже спиртного ваш клиент практически не пил. И тем не менее, вам удалось его обработать. Как и многих других. Знаете что?

— Что?

— Вы меня раздражаете, Анатоль.

— Неужели?

Хаксли принял от официанта мартини и сделал глоток.

— Хотя возможно я неправильно выразился по-русски. И вообще, может лучше английский? Французский? Немецкий? Э-э-э… Арабский?

— Не утруждайте себя, господин Хаксли. Ваш русский безупречен. Так чем же я вас раздражаю?

Хаксли отставил бокал, вытащил из кармана огрызок сигары и стал окончательно похож на не очень успешного сутенера из пригорода Нью-Орлеана.

— Вы лучший рекрутер на моей памяти. Этот ваш Серджио Колясенко, или как его там, будет юбилейным, пятидесятым рекрутом. Кстати, почему вы не кушаете? — Он перегнулся через стол и внимательно осмотрел нетронутую тарелку Анатолия. При этом немного пепла с его сигары просыпалось прямо на блюдо. — О… У вас пропал аппетит. Это бывает, когда отправляешь своих друзей на верную смерть.

Анатолий с непроницаемым лицом смотрел, как бармен протирает бокалы.

— Так вот, о чем это я?

— Вас беспокоил мой аппетит…

— Увы, нет, Анатоль. Меня беспокоит та легкость, с который вы отправляете своих бывших друзей, знакомых и просто случайных людей в рабство. Олег Никифоров, да так кажется? Вы с ним сидели за одной партой в школе, а после школы играли в лапту…

— В футбол…

— Да, и в футбол. Он умер в позапрошлом году на нелегальном прииске "Шерил Голд". Сгнил живьем от тройчатой венерианской гангрены. Он умер в рабстве, в возрасте двадцати шести лет. Евгений Мень, Александр Солодов, Виктор Плахотник, нелегальный прииск "Церера Аквактик" — все они были отправлены в расход, немощными стариками, не дожив до двадцати пяти. Все остальные проходят как пропавшие без вести, но мы то с вами знаем, Анатоль, какая участь им была уготовлена.