Артём Корсаков: Обратная ночь

Я глубоко вдохнул, и на меня обрушилось ещё одно ошеломляющее открытие: приобретено не только феноменальное зрение, но и невероятно тонкое обоняние! Вот мышь прячется в траве у корней ближайшей берёзы - и я чувствую, как кровь бежит по её сосудам. Как в крови совы, застывшей на ветке надо мной, повышается уровень адреналина, словно она заметила мышь и приготовилась нападать. Кровь, я чувствую кровь животных, даже самых мелких... Боже, что такое? Почему так происходит? Беспокойство постепенно перерастало в страх. Слишком много необычного. Ещё этот мальчишка, который хотел меня побить. Господи, всё против меня. Я боялся даже пошевелиться, вдруг произойдёт ещё что-то ненормальное. Не говоря уже о том, что дышал с ужасом. Чёрт возьми, страх уже перерастает в панику. Ещё чуть-чуть и закричу. Хоть что-нибудь, мне надо зацепиться за что-нибудь, чтобы не сойти с катушек.

И этот поганый вопрос... Мерзкий вопрос, глупый, но мерзкий... Кто я... Чёрт бы побрал этого мальчишку. Имя, у меня должно быть имя. Человека всегда как-то называют. Да, даже у домашних животных есть клички. Я чем хуже? Я начал рыться в карманах, но мои надежды отыскать хоть что-то не оправдались. Пусто! Да что ж я так и отправился в лес безо всего? В порыве отчаяния я даже снял кроссовки и вывернул носки. Бесполезно, тоже ничего. Ни-че-го!

Я обессилено опустил руки и почувствовал тяжесть на левом запястье. Часы! Золотые с кожаным ремешком. Откуда они у меня? Рука, казалось, помнила их и уже была к ним привычна. Такие стоят, должно быть, недёшево. Я снял их и перевернул. "Максиму от отца", - было выгравировано на задней стенке. Максим, Макс - что-то одновременно чужое и родное было в этом имени. Знакомое и чуждое, притягательное и пугающее. Меня зовут Максим, если, конечно, часы не украдены.

- Ну да, разумеется. Да, меня зовут Максим, - сказал я так, словно старался убедить себя в этом.

Я сроднился с этим именем. В конце концов, не такое уж оно и плохое. Имя, как имя.

- Итак, Макс, что ты здесь делаешь?

Можно было сколько угодно стоять, размышлять и строить догадки, но толку-то от этого - ничего ведь не изменится. Я ещё раз осмотрел себя, чтобы окончательно убедиться в том, что ничего не упустил. Оставалось либо глазеть на звёзды, либо тянуть за ниточку забытого прошлого.

Не родился же я здесь, правильно? Как-то сюда попал?.. Ну же память, дай о себе знать. Но как не пытался я хоть что-то вспомнить, ничего не получилось. Ладно, плевать! Будем искать следы, благо зрение у меня отменное.

Чёрт возьми, откуда такая рассудительность? Я очнулся один, ночью в лесу, ничего не помню, но зато, подражая Шерлоку Холмсу, пытаюсь блеснуть дедуктивными способностями. Мне бы ещё трубку, скрипку, да доктора Ватсона для полноты картины. Да, Ватсон не помешал бы, или любой другой человек, чисто для моральной поддержки. Да хотя бы этот мальчишка, пусть опять бы скорчил обозлённую рожу, только бы не оставаться одному.

Итак, надо что-то делать, благословляю тебя Макс в добрый путь!

- Ау, есть, кто живой? - крикнул я.

"У-ух", - ответил мне филин, да и то лишь потому, что ему хотелось ухнуть, - до меня ему не было никакого дела.

"Начнём с места, куда я пришёл", - подумал я, оглядываясь и выискивая в темноте хоть какие-то следы. Примятая трава привлекала моё внимание. Я посмотрел по следу и сделал вывод, что здесь бежали. С глубокой выемкой на носке след, который остаётся только если сильно оттолкнуться, сломанные ветки на пути. Кровь на листе куста, мимо которого я пронёсся. Откуда кровь, если на мне ни царапины?

Что заставило меня так бежать? И тут же пришёл ответ: боль. Однозначный, не терпящий возражений ответ - это была боль.

Нет, стоп! Быть может, есть другое объяснение?! Тогда какое? Нет, Максим, Максимка, Макс, отбрось эмоции, обрати внимание на факты - ты бежал здесь так, будто за тобой гналась сама Смерть.

Я пошёл дальше, уже меньше обращая внимание на следы, мучимый разными догадками и теориями. Чем вызван провал в памяти? Болью?

На участке, где не росла трава, на вязкой после дождя земле я заметил отпечаток ботинка. "Совпадёт - не совпадёт?" - мелькнула мысль. - "А вдруг нет?! Ну как же, должен". Я надавил рядом левой ногой. Да, он мой.

Я направился дальше. Папоротник, сосна, луна, звёзды... Ага, овраг - вот и конечная точка: я стоял на краю обрыва и смотрел на другую сторону. Метров двадцать - не меньше. Да это целая пропасть. Где-то внизу бурлил поток воды. Здесь следы обрывались, куда дальше? Не может быть, чтобы всё началось именно здесь. Наверняка, я что-то просмотрел: где-то должен быть мост, одно можно сказать точно: вниз я не спускался - это невозможно. А реально перепрыгнуть через такую пропасть? Остаётся мост, только где он? Я посмотрел направо, налево, огляделся, но ничего не увидел, даже поваленного ствола, по которому можно было перейти. Значит, надо возвращаться на поляну. Только я повернулся спиной к оврагу, как сзади послышался голос мальчика: