Кир Луковкин: Истинное лицо

Игорь подошел к зданию Университета за полчаса до открытия. От нечего делать он стал шататься по окрестностям, потом забрел в какое-то летнее кафе и проторчал там до самого звонка. Сидел на пластиковом стуле за пластиковым столом, пил из пластикового пакета фруктовый сок и размышлял.

«Красивый вид на площадь. И погода хорошая. Народ улыбается, настроение замечательное. Только не у меня… Глаза слипаются. С этим надо немедленно что-то делать. Еще неделя — и я испарюсь. А вот с того пейзажа можно было бы картины писать. Получилось бы здорово. Жаль, я сейчас не в состоянии такой красотой наслаждаться. Очертания предметов что-то расплываются. Звуки приглушены. Эх, брат, с пива так плющить не может. Этому хаосу должно быть какое-то рациональное объяснение. Видел один фильм: персонаж страдал раздвоением личности… ночью спать не может — и сидит, в телевизор пялится. А днем одолевала дремота. Мужик как бы в забытьи находится. То есть он совершенно не контролирует свои действия. Сначала пустота, а потом — раз! И он просыпается. Причем не понимает, как очутился в том или ином месте. А потом — снова пустота…черт, дрянной сок».

Вдруг мир исчез.

В голове зазвенел колокол. Игорь резко сел. Гудение исчезло, но кровь продолжала долбить в виски. Огляделся. Обыкновенная учебная аудитория. Разношерстная студенческая публика. Маленький профессор бурчит: «Занятие окончено. Все свободны». И косится туда, где сидит Игорь. Собирает свои бумажки, запихивает в портфель, семенит к двери.

Игорь кое-как вылез из аудитории в коридор, прислонился к стене, оглянулся. Все кругом было по-прежнему. Университет жил своей жизнью. Парни и девушки играли замысловатые социальные роли: ботаники зубрят конспекты, ребята попроще заигрывают с девочками посимпатичнее, первокурсники жмутся к стенам, кто-то втихаря ковыряет нос, другой у деканата дежурит с папочкой. Димок, похоже, опять диски с порнухой притащил, вон как его обступили.

Подошел Макс, старый друг. Они учились еще в школе, а потом вышло так, что вместе поступили на экономический. Как всегда — руки в карманах, рюкзак на левом плече.

— Скажи честно, ты какую траву употребляешь?

— Нет, Макс. Мне сейчас не до шуток. Надо поговорить….

— В последнее время ты сам не свой.

— Знаю. Давай на большой перемене до набережной прогуляемся.

Через два часа оба вышли на улицу. Солнце припекало. Недалеко от спуска к причалам они сели на еще не подстриженный газон.

— Ну, выкладывай.

Игорь положил сумку на землю и начал:

— Это началось с неделю назад.

— Я заметил.

— Не перебивай, — он сорвал травинку, и, вертя ее в руке, продолжил, — Так вот. Не знаю почему, но я потерял сон. Не могу уснуть, хоть тресни. В какой-то момент отрубаюсь, проваливаюсь и все. Если б не размытость, готов поклясться, что это выглядит как реальность. Причем снится мне это каждую ночь. Сюжет примерно такой. Я в центре города. Вечером. Все горит, реклама светится, витрины, витражи освещены, гирлянды сверкают…. И ни души. Вот, иду я по улице, пытаюсь хоть кого-нибудь найти, заглядываю в окна кафе, захожу внутрь, стучусь. На столах еда, выпивка, чай горячий. Представляешь, пар идет. За стойкой — открытая касса, деньги на прилавке лежат. Такая же картина примерно везде — в ателье, ресторанах, казино, магазинах, салонах, барах. Я, уже отчаявшись кого-либо найти, последний раз захожу внутрь какого-то здания… по-моему, универмага. Здоровое такое здание, просторное, с бутиками, элеваторами, кондиционерами. Тишина. Только реклама неоновая жужжит. Смотрю налево — никого, направо — и, надо же, вижу человека!

— Ну? Дальше?

— Смотрю: уборщик. Полы моет. Ведро стоит, в руках швабра, одет в униформу. Синюю. С белыми полосками на спине. Я еще пригляделся — он медленно так палкой по полу возит, будто никуда не торопится или ему тяжело. Время о времени губку в ведро опускает — и снова на пол. На голове фуражка, тоже синяя.

Игорь замолчал, сглатывая. Потер раскрасневшиеся глаза. Принялся ломать суставы пальцев.

— Успокойся, Игорек. Если не хочешь, можешь не продолжать.

— Нет, — голос его дрогнул, — Ты должен услышать все до конца.

Какая-то парочка остановилась возле перил, недалеко от них. С той стороны парка доносились гудки машин. Игорь покосился в их сторону, перевел дух и продолжил громким шепотом:

— Я окликнул его — никакой реакции. Попробовал еще раз. Все впустую. Видя, что реагировать на мои слова этот тип не собирается, я начал медленно так к нему подходить. Между нами было шагов сто, которые я преодолел так медленно, насколько это вообще возможно. Знаешь, самое странное — то, что я помню все в мельчайших подробностях. Звуки, запахи, цвета. Сильно несло хлоркой. Я подходил к нему все ближе и ближе, обострив зрение до максимума. А он продолжал работать, возя этой идиотской шваброй по полу. Готов поспорить, он отчетливо слышал, как скрипели мои ботинки. Такое не услышит разве что глухой. Когда расстояние между нами было, как от тебя до меня, я остановился и попробовал позвать его еще раз. Он даже работу не прекратил. Я понял, это фарс, он издевается надо мной. Я тронул его за плечо. Говорю, мол, с вами все в порядке? Вы не скажете, почему, но договорить я не успел. Он швыряет палку на пол и поворачивается.