Мария Мясникова - Бог из машины

— Ну, знаете, — явно оскорбляется клиент, — если бы вы там были…

Все там будем, не беспокойся.

Нам открывают тяжелые двери, гремит железный замок, падает цепь — добро пожаловать, в общем.

— Оно… там, — приглашающе махает рукой в сторону темного провала клиент.

— А что, света тоже нет? — пытаюсь выдуть из скопившейся во рту безвкусной резинки пузырь. Директора аж передернуло при виде надувшегося розового пузыря, прелесть какая.

— Надо повернуть рубильник, — неохотно откликается наша мелкая «акула капитализма». В подтверждение он неуверенно, бочком заходит в злополучное здание, врубая освещение.

— Надо же! Рубильник, — публика в восхищении, маэстро.

— Слава, прекрати, — одергивает меня проф, прижимая к груди саквояжик. Лишенные важного поручения и смысла псевдо-жизни упыри толкутся сзади, переминаясь с ногу на ногу.

Мы заходим внутрь, директор, трусливая сволочь, остается снаружи. Хоть бы аванс выдал, что ли.

Везде полки с консервами, коробки и мешки. Точно, склад.

— Разделимся? — словно в трэшовом ужастике предлагает проф. Не то чтобы мне не нравилась стратегия «разделяй и властвуй», но не в таком контексте, увольте.

— Что-то такого желания нет, не люблю бродить в одиночестве, — где-то в стороне слышно чье-то почавкивание, словно кто-то неопрятный и мерзкий питается.

Хрусть, чавк, хрум.

— Проф, слышите?

— Прости, моя дорогая…

— Тише, прислушайтесь, — прерываю я, и на мгновение мы погружаемся в тишину. Чавк, хрум. Хрусть.

— Это где-то там, — решает проф. И посылает на разведку своих мертвяков.

— Может, проще было взорвать здесь все и не париться? — стягиваю банку с оливками, открываю и прямо грязными руками лезу внутрь. Перекусить не помешает, хоть стресс заем.

— Бее-ээ. — с отвращением выплевываю плесенную гадость, — да она испортилась!

Проф только поднимает бровь — мое безобразное поведение оскорбляет его тонкое душевное устройство.

Уже собравшись закинуть испорченные консервы куда подальше, обращаю внимание на срок годности.

— Проф, взгляните-ка, — дергаю старика за рукав, указывая на банку.

— Да, милая?

— Странно, что испортилась, вроде делали совсем не давно, Подержите-ка, — пришедшую в голову идею стоило проверить.

Так и оказалось — почти все проверенные продукты в этом зале оказались безнадежно испорчены. Сразу видно было, директор — прохиндей и спекулянт, и надо его повесить. По законам волшеб… тфу, военного времени.

— Нет, ну, не гад ли, не мерзавец ли? — бушевавшее внутри возмущение требовало выхода. — Решил нажиться на чужой беде, разбогатеть, продавая гнилье!

— Возможно, и нет, — проф моего негодования не разделяет, — пойдем, взглянем кое на что.

Так как слова у профа никогда не расходились с делом, он быстро направляется прямо навстречу опасности и темным, пыльным углам.

— Не думаете, что там опасно? — чтобы поспеть за его широкими и быстрыми шагами, пришлось почти бежать.

— Если это то, о чем я думаю — нет, — легкомысленно отмахивается проф.

Нет, я тоже не боюсь — присутствие упырей в качестве «аргумента» здорово успокаивает нервы, но все же, все же…

Наши следы четко отпечатывались на полу — кто-то рассыпал муку и сахар, везде валяются объедки, пустые банки, полупережеванные куски. Хрум, чавк, бульк.

— Да-да, как я и думал, — безумно сверкая глазами, радуется проф, заглядывая за один из стеллажей с сожранными консервными банками.

Высовываясь из-за его рукава и, наконец, вижу обжористую тварь.

Желеобразное, студенистое тело, огромное, скользкое и противное, постоянно жующий рот с мелкими, острыми зубками. Оно напоминает огромную, дородную лысую крысу, без хвоста, правда. Чавк, хрусть, хрум — даже сейчас оно не перестает жрать.

— Что это? Крыса-мутант? — пытаюсь спрятаться за спиной профа, пока разлетающаяся во все стороны слизь не запачкала одежду.

— Обыкновенный жирень, — поправляет пенсне проф.

— Обыкновенный? — как жирень может быть обыкновенным — вот вопрос.

— Обыкновенный, типичный, ничем не отличающийся от описания представитель своего… кхм, — задумывается профессор, — вида.

— А… Как будем от него избавляться? — теория мне всегда нравилась, но практика, что ни говори, интереснее.

— Сожжем его, — зловеще улыбается проф, и упыри за спиной согласно сопят — воля их создателя превыше всего.

— Чур, спичку подношу я.

Бензина, разумеется, никто из нас прихватить не догадался. С профа какой спрос, он в некоторых вопросах как ребенок, но я-то, человек опытный, закаленный многочасовым просмотром ужасов… могла и догадаться, м-да.