Мария Мясникова - Бог из машины

Анька поднимает крысу. Рассматривает с легкой брезгливостью и швыряет в сторону, бедная Мотя ударяется об забор и шмякается кверху лапками. Не забыть бы потом забрать, а то проф обидится. Старики, они как дети, все принимают близко к сердцу.

— Спасибо, — осторожно, чтобы не испачкаться, перешагиваю через труп самого молодого из шакалов. Кроссовки скользят по слегка подтаявшему на солнце снегу, пропитавшемуся ярко-алым. Главное, не грохнутся — вот смеху-то будет.

— Не стоит благодарности, подруга, — фыркает Анька, — кстати, ты так вопила, что распугала всех окрестных ворон.

— Тебе что, ворон больше жалко, чем меня? — притворяюсь оскорбленной.

— Вороны хотя бы птицы умные, — сочувственно вздыхают под ухом, — ты как?

— Не задавала бы ты риторических вопросов, чтобы не получать грубых ответов, — все-таки, немного подташнивает. Максов тортик не пошел?

— На твоем месте, вела бы себя предусмотрительней: те, от кого я избавилась, не единственная обнаглевшая банда в районе. Это-то еще шпана, если что, а есть и люди весьма серьезные и опасные.

— Да, людям придется непросто, — только ляпнула и сразу поняла, что именно.

— Хочешь стать такой же, как я? — незамедлительно предлагает Аннет.

Хотелось бы ответить отказом, но тут надо здраво поразмыслить: изменятся ли мои шансы на выживание, если мимикрировать под представителя нового высшего звена пищевой цепи.

Анька лихорадочно терла глаза. Расстроилась, что ли? Да нет, это насколько надо не знать Аннет, чтобы предположить подобные глупости — лить слезы она может, но только крокодиловы.

— Что случилось? — может, ее поранили, и пока я размышляю о ерунде, бедняжка страдает.

— Туш потекла, — сквозь зубы цедит подруга, — зеркальце есть?

— Ты что, накрасилась?!

Не верю своим глазам, даже смерть ее не изменила — вот это приверженность моде…

— И что? Девушка должна всегда быть на высоте, а не ходить чучундрой, как некоторые, — мгновенно оскорбляется Аннет. Все-таки, всегда считала, что она несколько помешана на своем внешнем виде.

— Дать тебе влажную салфетку? — спорить с Анькой по поводу шмоток и макияжа может только самоубийца.

— Давай, — боевая раскраска тут же приводится в порядок твердой рукой, — так как насчет моего предложения?

Думаю. Ладно, если «бог из машины» победит, но если государство научится бороться с тварями, соберет силы — вон как с Красноярском хорошо справились — то быть на стороне иных мне не хочется. Да и не хочу стать вампиром, идея кровососущего братства изрядно скомпрометирована со времен старика Дракулы. Ладно, Энн Райс, но тот блестящий на солнце придурок…

— Ты не бойся, — по-своему расценивает мои сомнения подруга, — я сытая. Так что по осторожности тебя не выпью… Соглашайся, будет круто, вместе станем охотится.

— Извини, но… — слова застревают в горле. Вечно не знаю, что говорить в таких щекотливых ситуациях.

— Так и знала, что откажешься, — криво улыбается Анька.

— Извини, — рефреном откликаюсь я. Вот будто сегодня прощеное воскресенье!

— Ничего, забей. Я и не рассчитывала, — спокойно доносится в ответ.

Анька решительно наклоняется над трупами, выворачивает карманы — на всякий случай. Присоединятся мародерствовать не спешу: не из принципов, конечно, просто, пуховик в прошлый-то раз с трудом отстирался от крови.

— Надо же, смотри, что нашла, — открыв чужой бумажник, искренне радуется Аня. Наверное, представляет, сколько накупит тряпок.

От предложения разделить трофейные деньги отказываюсь, а вот заточку и кастет возьму на долгую память о дохлых душегубах. Так, для самоуспокоения — пользоваться-то, все равно, не умею.

— Ладно, солнце, бывай, — острозубо ухмыляется моя бедная, абсолютно мертвая подруга.

Макс, к моей досаде, решает поселиться у профа. Однажды, собравшись домой, он с удивлением обнаружил, что заблудился (уже подозрительно), домашний телефон не отвечает, а приятелям не до бездомного другана. И раз уж дороги сбились, и Макс не может попасть в место прописки, то проф позволяет бедолаге остаться у него.

При все дружелюбии проф Максу не доверяет: тем немногим, что известно, делится с гостем не спешит. Оно и правильно, меньше знаешь, лучше спишь.

И все-таки у нас у всех слишком много вопросов.

— Поговорим-ка мы с нашим пленником, — в один из чудесных дней решает проф.

— О ком вы вообще? — шуршит очередной пакетик с солеными орешками. Сколько можно хомячить? И не делится, жадюга!