Мария Мясникова - Бог из машины

Крыса невозмутимо ждет то ли корма, то ли похвалы. Неуверенно касаюсь белой шерсти, поощрительно улыбаюсь спасительнице — угостить все равно нечем.

— Будешь Матильдой, — обращаюсь к крысе.

За окном день, безбрежное синее небо и опять зима. Поспать бы еще, но настроение не подходящее.

Сотовый гремит — Skillet «Awake and alive» — жизнеутверждающе, попав над настроение момента. Сбрасываю вызов, но кому-то не терпится пообщаться, и телефон орет снова.

Матильда, мертвая крыса сидит у меня на коленях, от нее пахнет тленом и гнилью, глажу трупик по шерсти, прижав сотовый плечом к уху.

— Ну?

— Привет, Ратульская, — говорит трубка Мишаниным голосом.

— Ну? — дублирую вопрос.

— Слушай, давай пересечемся, — предлагает приятель.

— Зачем? — пытаюсь подавать зевок. Разговаривать с Мишкой не хочется, но мало ли чего нам не хочется…

— Так. Поговорить надо.

Понятно, еще одна жертва обезумевшего мира.

Мишка, запинаясь, вещает о слухах, пропавших людях и каком-то приятеле, бывшем военном. Не знала, что у него есть знакомые-выживальщики.

Ах, это парень сестры, все ясно.

Мишка предлагает забрать нас с мамой и уехать за город, на специально оборудованную дачу. Там есть генератор, говорит он, накупим еды и перезимуем. Надо ехать сейчас, а то скоро очухаются остальные, и выехать из-за пробок на дорогах будет сложнее, твердит приятель. Он сам, лично, видел восставших мертвецов, видимо правительство/корпорации/безумные ученые — в показаниях Мишка постоянно путался — натворили бед, а им теперь расхлебывать.

Он благородно предлагает заехать за нами и всем вместе рвануть отсюда подальше. Приятель чуть не лопается от осознания своей значительности и предусмотрительности.

Смешной. Действительно, что проще — забиться по норам, и моя хата с краю. Но, во-первых, я все-таки думала, что правительство из спячки скоро выпадет, хотя бы из чувства самосохранения и опасения за власть, и во вторую очередь займется мародерами-выживальщиками, а, во-вторых, ружье и баррикады на загородной даче — плохое препятствие для призраков, домовых, полтергейстов и прочей чертовщины.

Но Мишке ничего объяснять не стала: если человек не понимает такие простые вещи, то и не поймет, хоть кол на голове ему теши.

— Спасибо, — улыбаюсь, — мы как-нибудь сами.

Это мой мир и бежать я не собираюсь.

Проф мне всегда рад, так, что даже неудобно. Прикупив по его поручению у ближайшего ларька кучу газет, выискиваю крохи полезной информации. Телевизор болтает, не переставая, профессор щелкает пультом, другой рукой двигая мышкой по коврику.

Мы высматриваем любые факты.

На первом канале диктор трагически вещает о потоплении подводной лодки, проф неожиданно заинтересовывается.

— Лапушка, достань мне с верхней полки карту, — командует он.

Я расстилаю карту по полу, вытаскиваю из стола пару маркеров. Вазочка с печеньками стоит под боком, чтобы удобно было доставать содержимое. Пора бы уже прекратить поедать их в таком количестве, а то, не успеешь заметить, как превратишься в мировое зло да еще пару лишних килограммов наберешь, как утверждает очередной демотиватор.

Профессор присаживается рядом, изучает карту и размышляет о своем, о вечном.

— Вот тут, тут и тут, — отмечает точки посреди океана, — пара подлодок, три самолета и восемнадцать судов. Это из известного нам. Если примерно ограничить территорию получится вот этот треугольник, — черкает дальше.

Заштрихованная территория наводит мысли о Бермудском треугольнике, только место неподходящее. А может оный треугольник меняет месторасположение по настроению? А что, один день здесь, другой — там.

— Кракен? Пробуждение Ктулху? — положив голову на локти, разваливаюсь на ковре. И злые рыболюди из глубин мирового океана выползут на сушу, прямо по безумным выдумкам Лавкрафта…

— Помнишь легенду о Йормунганде? — вопросом отвечает проф, — если бы он существовал, то должен обитать именно тут.

Узловатый палец зловеще указывает на точку на карте и повисает трагическое молчание. Тут я внезапно вспоминаю о Матильде и решаюсь нарушить атмосферу Хэллоуина: приношу из коридора рюкзак с «подарочком».

— Кстати, это ваше, — достаю за хвост тушку из сумки. Зверек повис в моей руке без движения, усы-вибриссы печально поникли.

— Оставь себе, — отмахивается старик, — понадобится, еще наделаю.

Вот радость-то: мой сосед заделался профессиональным некромантом!

— Кстати, пока не забыла, — рассказываю о Мишане, его «грандиозном замысле» схорониться на чей-то даче и не отсвечивать и секте «выживальщиков».