Райан Канстон: Вперед, по книжной тропе

Бред, непонятная история некоего русского, явно, как и я угодившего в пекло истории. И как обычно все факты и сведения были обрывочными и имели характер самолюбования. Он был злодеем, это даже не подвергалось сомнению, но факт того что я сейчас нахожусь в его собственном доме. О, вы и представить себе не можете, какой ужас опоясал меня. Я почти, что рысью побежал к выходу, да вот только лучше мне не стало, когда я опешил и понял что выхода из этого места нет.

Но тупиков, как тот вышеописанный экземпляр путешественника по мирам, я не признавал. Моя жизнь и так почти полностью из них состояла. Начиная смертью любимой от непонятной болезни и заканчивая рецензиями критиков на мои работы. Только в моём родном городе меня и мой талант признали. Но шагнуть дальше мне не позволила та самая Тьма из рассказа полоумного русского. Она была в моей душе, а я признавался в себе в том, что давно не могу ничего писать и только критиковать. Мой друг Ричи из университета всегда называл меня критичным к себе ленивцем, настолько погрязшим в самобичевании, что даже похвалы со стороны казались мне ещё одним ударом кнута. Конечно, он говорил по-другому, но я придал его словам живости. Честно он сказал, что я ленив и глуп, а моё нытьё не изменит даже его похвала.

Я решил, что выход есть только в книгах из библиотеки. Слова дали мне некую надежду. Ведь если они были причиной моего пребывания в этом мире, то они могли оказаться тем, что сможет меня вызволить отсюда. Лестниц не было видно. И никаких упоминаний о них. Только какая-то литература на языке из моего мира (смог узнать пару английских произведений, русских и даже голландских).

И тут вы спросите меня, а может, вы уже давно забиваете себе голову этим вопросом, а где Пламя и почему я всё ещё могу писать? На первый вопрос вы вскоре получите ответ, а второй… скажем так, я нашёл небольшое место, где хранились листки с бумагой. Чернил к несчастью больше не стало. Думаю, что история закончится быстрее, чем хотелось бы её описывать. Моё пристрастие к письму сродни алкогольной зависимости, ибо только оно держит меня в сознании, по крайней мере, в том состоянии, в котором я могу без страха смотреть в лицо опасности. Но я ощущаю пламя у себя за спиной, далеко и близко. Почти что касается моего лица, да вот только пока я прячусь в этой холодной пещере. Так, пожалуй, хватит об этом.

Я не слышал крика. Его не могло быть, но почувствовал, что произошло что-то нехорошее. Выйдя в гостиную, я понял что именно. Мой вид делал из меня некого щетинистого старика, но уверяю вас страх в тот момент прошёл, и мои глаза пылали жаром ненависти. Я видел, как мёртвая туша нагой дамы распростёрлось на ковре, а над ней величественно стоит мой старый друг. В руках он сжимал страницу, которая спасла мне жизнь. Видимо она не одноразовая. Смешно, но тут, же она испарилась в воздухе. Сгорела словно Феникс, но только без второй формы, воскресшей из пепла.

Я мог сказать что-то доброе, мог заплакать от вида моего друга. На то были причины, ведь я знал, что он умер. Но я помню его крик. Помню все эмоции, что он вложил в него. Времени на приветствия не было. По его виду я понял, что странствует по миру он, по крайней мере, лет десять. Он как раз был моложе меня на десять лет, сорок один, если быть точнее. А тогда я видел своего ровесника. Правда, у него не было одной руки, а вместо дружелюбной улыбки он встречал меня шакалий мордой.

Помню, как он подбежал ко мне. Крикнул что-то нечленораздельное и со всей силы ударил меня кулаком в грудь. А ведь он был силён. Думаю, в джунглях его речь мог понять лев или бабуин, ибо они все говорили на одном языке. Тогда мне осталось только упасть на пол и тяжело дыша смотреть на моего бывшего товарища.

Тут он начал говорить более ясно, но только отчасти. Полагаю, он мог сильно удариться головой или что-то похожее случилось с ним давным-давно. Он быстро менял язык, а глаза страдали и дёргались как эпилептики. То, что у него не все дома я мог понять и без взгляда на его безумное лицо. Сам, пробыв в этом мире долгое время, не могу похвастаться более разумным поведением, но язык письма и разговора… мне трудно забыть о том, что когда-то было мне путеводной звездой.

«Сейчас расплата твоя будет настигнута Каленаро, и я стану тобой. Каленаро видеть твою душу. Она ещё чиста, моя нет». Каленаро, незнакомое мне слово, хотя я изучал многие языки. Думаю наречие того мира. Каленаро это смерть на их языке. На любом языке смерть такова, что её можно понять без слов. Один только взгляд на человека что говорит с тобой о ней, и ты уже знаешь, что нужно знать.